Покойся, маленькая мгла,
свершив назойливый делёж:
где боль в числителе – зола,
где в знаменателе - всё ложь.
Твой во спасение обман
гремит трещоткой пустоты,
где веры нет уже словам,
где ты палач, где пленник ты.
Зачем частил твой метроном,
был темп его невыносим,
был каждый взмах его - по ком?…
Глупец, он не о том спросил!
Цепляешься за лжи тесьму,
за призрак тени....
Удержись!
Пока в спрессованную тьму
врастают боль, любовь и жизнь.