противная пустота нетронутого листа – ни буковок, ни штрихов – чистейший (без дураков!), что утро осьмого дня, когда ты прогнал меня, в безумии уличив, до смерти не долечив, на дверь указал перстом, не ведая, как потом, как после такого жить? где планы? где чертежи? где векторы? мне – куда? безумие – не беда… беда – это твой сарказм, бесчувственность напоказ и синего неба лед, глотающий самолёт от боли, как аспирин… и… чёрт тебя побери, живи без меня! живи!