"Любимая, я достану для тебя с неба звезду!"
Поэт больной фантазией богат,
Не дружен с головой, живет в тумане,
Стихи слагает в строчки лишь тогда,
Когда окутан розовым обманом…
Всю жизнь лелея мысли о любви,
Не брезгует нечищеным ботинком.
Подобно лошади, что с дуру мнёт ковыль
В упряжке не бежит посерединке.
Придумывая грёзы, сеет сон,
Мечтой златою навевая счастье.
На табуретке корчась, пишет он
И снова рвёт плоды души на части!
Противоречья гложут, страсти жгут,
И чайник старый снова выкипает…
Непросто с неба снять свою звезду, -
Поэта ведь никто не понимает!
И женщине, о, музе! – посвятив
Те строки переполненные мукой
И горькие упрёки проглотив,
Он будет вновь срывать звезду подруге.
Удел поэтов – творчества звезда.
Похлопайте поэту, – что вам стоит?!
А вдруг прославится он? И тогда
Под руку с ним войдёте вы в историю!