Дождь ходит за мной попятам, уж которые сутки. Ему наплевать, что в слезах захлебнулась душа. И шепчут на ухо его шелестящие струи, что, лета не будет - не стоит оно ни гроша! Да, черт с ним! Нелето – не худший мне выпавший жребий. Из дома во двор я опять выхожу без зонта. Вечерние тучи, нависнув свинцовым отрепьем, плывут надо мною, сгущая печали цвета. Тяжелые капли дождя просыпаются! Смело срываясь со страстью с небес, с полушепота в крик! Впиваются жадно в желанное, влажное тело! И я, закрывая глаза, замираю на миг… В такие минуты мне кажется, дождь оживает. Касаясь меня, обретает родные черты. Стою под дождем, твои руки меня обнимают! Мой дождь – это ты… это ты… это ты… только ты…