Как-то поутру –
эдакий облом! –
я нашел свой труп
в кухне под столом.
В серебре седин,
напрочь не у дел,
труп лежал один
и слегка смердел.
Где ж друзья, родня?
Господи прости!
Некому меня
мелом обвести,
некому вздохнуть:
мол, погиб поэт.
Хоть бы кто-нибудь!
Но и этих нет.
Бледный труп пока,
жалок и бескрыл,
отхлебнул пивка,
глазки приоткрыл...
Солнце прет в зенит,
В доме – ни души…
Боже, как тошнит!
Хоть стихи пиши!