Слова из воска от Тюссо
плывут комками по воде,
ушёл совсем Твой тихий Сон,
и я ищу его в Нигде,
а он всё так же невесом
то в четверге, то вдруг - в среде...
В луне живёт собачий вой,
в руке живёт лезвийный след...
твой настоящий сон - не Твой,
чужой, как пьяница-сосед...