Пляшет дождь грибной по крышам, Золотой июньский дождь. Может, ты меня услышишь, И на зов ко мне придешь? Дождь монеты рассыпает В синей лужице у ног, Только я ведь не Даная, Да и ты не светлый бог... С грустью зонтик поднимаю, От мечты себя укрыв... Я ведь, милый, понимаю, Про Данаю - это миф...