Ещё? Люблю свой суматошный город
(путь не родной, но ставший нечужим).
Люблю, когда он ранним солнцем вспорот –
вот-вот очнётся, но ещё не жив.
Когда река, с утра едва проснувшись,
вползает под притихшие мосты,
и ветер ластит к ней, прижавши уши,
пока ещё спросонья не остыл.
Люблю по капле пить свои победы,
смакуя непростой их аромат.
Со старым другом чинно отобедать,
чтоб под десерт, переходя на мат,
поругивать беззлобно спелый возраст
(что к сорока – скорее всё же в плюс).
Ещё люблю стихами править прозу.
Вот, собственно, и всё, что я люблю.