Сколько их, обескрыленных «правдами» на лету,
Бесшабашные головы зову души доверив,
Расшибало лбы о расчетов стальные двери?
Но любовь, как рассвет… зажигается вновь.. а ты?...
Как живется тебе, родной мой, не жмет тоска
Под доспехами респектабельного цинизма?
Знаю, не снизойдешь до жалоб и просьб…
Не нищий…
Не унизишься…
Примешь достойно вызов…
Только… чувствую...
где-то под панцирем, гордо выжив,
робко дышит любовью скупая твоя строка…