Дождем, которым умылись миллиарды мертвецов, я пролился на улицы цвета асфальта. Споткнулся об истоптонные стены и потек дальше, обгоняя безлицые зонты, размеренно шагающие в стороны. Постеры джазовых зарисовок черных районов, размокали подо мной, продолжая погружаться на дно бетонных рек. Далекие яркие страны захлебывались кровью, а солдаты скалили зубы, держа ногу на трофеях и подписывали фотокарточки словами: "Я сломал эту стену для тебя, дорогая".
Мы улыбались. Так часто улыбались, что должны бы были жить вечно. Так часто любили, что должны были забыть что такое ненависть. Так часто взлетали. Мы так часто взлетали. Мы столько раз взлетали, что давно должны были улететь навсегда.
Протекая мимо дождливых кофейных забегаловок, я смешивался с дымами кальянов, разукрашенных в любимые оттенки черного. Небом падала земля на зонты, меня и крыши забытых нами баров.
Мы так много сказали, что должны были перестать говорить. Но я пролился дождем на улицы цвета асфальта и пасмурному саксофону нечего было ответить, сложившимся под непреступным солнцем, зонтам.
roll 11.06.09