Этот город, всего лишь - кастрюля,
Это небо – лишь крышка на ней.
Кто же мы? Может овощи-люди
В подсолённом бульоне идей?!
Мы кипим в повседневных заботах,
Изменяя свой вкус и свой цвет,
Выделяя в бульон запах пота,
Перегар, едкий дым сигарет…
Нашей жизни рецепт неизвестен,
Как и повар невидимый наш,
Тем не менее, варимся вместе.
Что же выйдет из нас? Борщ?! Гуляш?!
А порой возникают вопросы,
Ну, По-поводу: «Кто у плиты?
То подсолит, то перцу подбросит,
То добавит немного воды…»
Кто-то кличет его Иисусом,
Кто Аллахом его назовёт –
У продуктов ведь разные вкусы
И у каждого свой огород.
А тем временем кто-то доходит
До готовности, выплыв наверх.
Этот Некто их после находит
И они исчезают навек.
Их разложив на кладбище-блюде,
Он добавит к ним соус из слёз,
В украшение – зелень с берёз
Тем, с названием овощи-люди.
Тихонов. А. С
7 сентября 2004 г.