Мы - в праведной злобе. Мы в летнем ознобе
Продолжим искать золотые ключи,
Которые наше безвредное хобби
Поднимут до неба из самых пучин.
И, прячась за спины, мы в эти же спины
Вонзаем презрение по рукоять.
Внебрачные дети святых молескинов,
Которые нас не желают признать.
Мы - первые в слоте. Последние - в роте.
Всегда - на излёте, до новой зари.
Но рукопись, взятая в доме напротив,
Немного чадит и прекрасно горит.