Ты чиркаешь смело, ведь это – всего черновик,
А где-то лежит припасённая кем-то тетрадка,
Куда всё потом набело перепишешь… Старик!
Ты, верно, забыл, что мечты – тот же сон, но украдкой.
Не грянет раскат. И не хлынет стеною с небес
Давно ожидаемый ливень, смывая ошибки.
Ты выбрал, и сам в лабиринт беззаботно полез,
На скорую руку разметив судьбу белой ниткой.
А страшно, ведь правда? Представить, что это – мираж.
Что шанс лишь один и нельзя попытаться сначала.
Что сам ты в темнице – и узник, и преданный страж.
Что ты опоздал, и твой бриг отошёл от причала.
Растаяла память последней снежинкой зимы
В лучах беззаботно-весеннего, бодрого солнца;
И твой черновик из признаний и мыслей немых
Припрятала Вечность надёжно у самого донца.
А ты так же ждёшь самому неизвестного знака,
Чтоб что-то начать, только что – ты не знаешь и сам.
Начеркано смело в заветной тетрадке. Однако…
Не поздно ещё дать внимание чистым листам.