Я ждал, я надеялся, даже слюной исходил
В преддверии снежно-цветущих в садах фейерверков,
Но, видно, кому-то написанным не угодил,
Не втиснулся в рамки и не соответствовал меркам.
Весенней волной окатило и дальше ушло,
Бумажное поле засеяв подобием зёрен.
На неформативных, читатель мой, злиться грешно,
Я этими хворями с раннего творчества болен.
За деньги, награды, посулы не лягу под вас.
Я непредсказуем, ершист, норовист, неудобен.
Я не из богемных, и на фиг мне иконостас.
Я сызмальства мечен иной поэтической пробой.