скользит мой взгляд, привычно, по ногам
еще прельщает зрелость и упругость,
и жизнь течёт, упрямая, по кругу,
а может быть по маленьким кругам,
где я тяну, тяну к кому-то руку
в надежде обрести, пусть малый смысл,
пусть толику земного притяженья, -
в нём смерть есть категория движенья,
перетекание от мысли к мысли
с вершин побед к ущельям поражений.
зачем живу без вектора любви,
коль мысли по весне лишь оживают.
волнятся травы, травы выгорают,
открытым морем бредят корабли...
зачем живу, когда любви не знаю.
а знал ли я её когда-нибудь,
пусть раньше, пусть мельком, средь междометий,
осталось мало лет моих, в столетье,
и завершится, оборвется путь...
куда бреду, когда любви не встретил?!