Не мысля глупый свет забавить,
Твое безмолвье невзлюбя,
Хотел бы я тебе представить
Залог достойнее себя.
Тому причиною - хандра,
Жара, да томик, очень кстати
Извлеченный из-под кровати.
Там много всякого добра:
Пыль, комья ваты тополиной,
Да Гольдберга две-три картины,
Да стопка книг, да с пол-ведра
Окурков и бумаги смятой,
Всего-то в том и виноватой,
Что не идут слова с пера,
Et cetera, et cetera...
Порой среди бессонной ночи
Когда тоску терпеть нет мочи,
А встать да сесть к столу - сверх сил,
Протянешь руку, пепел сдуешь
И словно в мир иной отбудешь
На час, другой: старинный пыл,
Иная стать, иные нравы
Возьмут бессоницу в управу,
А там и утро. Закурил
Очередную папиросу,
Чайку остывшего испил,
И ночи клятые вопросы,
Что травят злее купороса,
Гвалт суедневный заглушил.
Так Пушкин мне попал под руку
Вечор. Вот - думаю - докука.
Его пленительную грусть
С младых ногтей я наизусть
И знаю, и люблю безмерно...
А на душе все так-то скверно,
Что впору в стену головой...
Да и с жары хоть в голос вой,
И от тебя известий нету,
Хотя отнюдь не дальним светом
Одесса до сих пор была,
Пусть зарубежьем прослыла
С времен недавних - то-то бредни!..
Итак, попался мне намедни
Потрепаный изрядно том.
Раскрыл, и - вмиг забылся сном.