Стекает время. По созвучью фраз
дано понять, как нелегки протоки
былых обид, настолько одиноких
насколько независимых подчас.
Наслаивает вечер тишину
на уходящий колорит апреля,
в котором монолог скрипящей двери,
как метроном, склоняющий ко сну.
Не ограничен поиск правоты
несовершенством замкнутого круга,
где только мы, ранимые друг другу,
чураемся безликой тесноты.
Отождествляя вечность и покой,
одной строкой невинного упрека,
стремится память правилом жестоким
перечеркнуть нетвердою рукой.
В ответе за незыблемость границ
гуляет ветер по пустынной грани,
линяет день соцветием герани
в осиротелом постоянстве лиц.