Это – наш с тобой блюз, малышка…
Колки накручены под моё настроение, под уверенный драйв в примочке, под твои полузакрытые глаза, под твоё желание и размеренное покачивание головой в такт...
Останься!
И получше посмотри на меня, получше рассмотри меня, здесь и сейчас, сидящего на маленькой сцене с гитарой, и вспомни эту полузабытую песню: «You know, it’s my blues…»
Ты не спеша пьёшь свой чёрный кофе, ты скользишь тенями по моему подбородку, смешивая сахар и зёрна этого мотива, ты под жарким солнцем юга, под этим минутным впечатлением…
«One bourbon, one scotch, one beer…» – я плыву, скользя пальцами по грифу, я играю только для тебя, только для твоего лица, меняющегося поминутно, как тёмные воды Миссисипи, от линии горизонта до того места, где мы с тобой сейчас…
Я отбиваю этот ритм, как телеграмму: «Hello, my darling, its me…» – отбиваю этот текст, это моё нынешнее, это моё сегодняшнее и твоё настоящее. Мягкие переборы струн, приглушённый свет, сплющенный нос Мадди Уотерса, мыльные пузыри, летящие из пушки...
Басист щиплет струны, и волнуясь, как школьник, ведёт эту тему, поглядывая на нас с ударником. А я сам по себе – это просто блюз, малыш...
Смотри! Ты просто смотри, не зажмуриваясь – паучьи пальцы делают своё дело, создают мелодию, рожают её из недр моей души, из бездны моих рук, рожают и уводят в никуда. Гитарные ходы – не наш выход в этот момент. Некуда бежать, некуда спрятаться – я повсюду, я истекаю, многократно усиленный фирменным «Маршаллом», помноженный на твоё впечатление от дрожащих нот, от вибрирующих звуков.
Это блюз, малышка... Это здесь и сейчас…
Люби меня таким, слушай моё дыхание, глотай мелодию, льющуюся из колонок…
«Look at What You Did To My Life» – и ничего лишнего, ничего постороннего – я в тебе, в слезе, дрожащей над усталым веком, в скомканных губах, ждущих поцелуя…
Плавно перехожу к «I’ll Never Get Out Of These Blues Alive» – и ты прислоняешься мокрой от слёз щекой к моей щеке, не знаешь кто, не знаешь где, просто никогда, никогда больше… – нам не выжить вдвоём, не старайся, не суетись, не надейся...
Скажи мне, что ты права – и я смогу простить. Сыграй сейчас на струнах моей души, и я поддержу этот слабый голос, произносящий избитые фразы, этот полузабытый унисон, затёртый мотив этой песни, я поведу эту тему сквозь дни, сквозь твою печаль и моё перерождение, сквозь скупые строчки моей песни, исполняемой для тебя…
Это просто блюз, малышка… Просто настроение сегодняшнего вечера и мираж завтрашнего дня...
Это просто блюз.