Ему хотелось славы и побед,
Переизданий в золотистом коленкоре
Поклонниц томных и кабриолет
И милый домик с видами на море.
Но все смеялись и плевались вслед
Его стихи никто не понимал
И говорили- "Ты говно, а не поэт,
И для кого ты пишешь этот кал?"
Он улыбался, ведь он знал секрет,
Что лишь когда он будет погребён,
То каждый будет узнавать его портрет,
Он станет классиком народов и времён
Он дописал прощальный свой сонет,
Чай не допил и не доел омлет
Напялил плащ, фланелевый берет,
В карман засунул страшный пистолет.
Знал истину непризнанный поэт,
Расставит смерть фигуры по местам,
Спустил курок и плюхнулся в кювет,
Оставшись на съедение ветрам.
Никто к могиле не несёт букет
С собой покончить каждый может сдуру
Ушёл от нас ещё один говно-поэт
Говно-стихи ушли в макулатуру.