На плечах моих дождь
синим бархатом плещется холодно.
Я сегодня без кож,
рваной раной брожу вне себя.
Тараканьи бега
в переулках крольчатного города,
и судьба наугад,
только боги угрюмо следят.
Серой мышкой испуг
пробежит по небесному коврику. –
Я, наверно, просплю –
не найдут для меня простыней...
Нет повязки на боль.
Из колодца московского дворика
легких нот перебор
почему-то с годами сильней.