А на столах все тот же натюрморт:
И сладкий валидол, и водка с перцем.
И ты надежде зашиваешь рот,
Вынашивая ненависть под сердцем.
Но где-то там, в нефритовом бреду,
Вдали от пут высоковольтных линий,
Живет весна в скучающем саду,
Гуляя между вылинявших лилий.
Ей дела нет до нашей пустоты,
Ночных звонков и содраных коленей.
Её глаза бездонны и чисты,
В её повадках вычурность оленья.
Мне этот сад далекий не знаком,
Но я войду в него зарею голой,
Когда зимы оледеневший ком
Покинет города простуженное горло