Словно привязана к расцветающему тлением - трупу...
Казнь созерцанием смерти на расстоянии взмаха ресниц....
Весна - время потерь...
Себя в себе...
Себя в других...
Календарь - чёрен траурными рамками...
Не хватает истеричности -
яркой реакции на этот насквозь продажный,
фальшивый мир,
слегка прикрытый законностью...
Мир...
соболиное манто наброшенное на свежий курган...
А жаль...быдл бы недурно -
экспрессивным жестом - разломать что-то, кого-то...
Выход энергии...
Которая обычно - медленно распадается...
Иногда - мутирует в творчество тонов нуар...
а чаще - в вереницу бессонных ночей
с пристальным вглядыванием в собственный мрак
по ту сторону зрачков...
Ещё одна весна, еще одно разбитое корыто...
Танцуем от разбитого корыта, и к нему же в танце возвращаемся.
Танец маленьких нелюдей.