Сижу, записываю в столбик, считаю буквы – чёт-нечёт, а за окном проныра-чёрт сливает ночь в пустые колбы. Лобастый, хроменький бычок то упадёт, то снова встанет, едва родившись, млечность тянет из мамки ласковой. Течёт на землю сон. Тягуч, душист – подставь подойник и пиши. Да вот беда – проныра-бес ворует молоко с небес.