Я лучше буду пить вино.
Пусть снег, слетающий к порогу
Со мной сыграет в домино.
Мы будем с ним играть до хрипа,
И пить мороз, судьбу дразня.
А тех стихов, которых кипа,
Прочтут лишь языки огня.
Он всю тетрадь перелистает,
Попробует стихи на вкус.
И сам себе их прочитает,
Из первых и последних уст.
Потом, про них расскажет свечке,
А может быть луне в окне,
Что за окном, как в дивной речке,
В прозрачно белом молоке.
Свеча потухнет, пусть не сразу.
Луна же, ночь огню даря,
Услышит все стихи и фразу,
Где я мечтал любить тебя…
Огонь, поющий у порога
Здесь снег слетающий легко,
И дивный лик Единорога…
Увы, судьбу знать не дано.