Весна в провинциях так барствует, что день
прибавил света, опасаясь взбучки,
и выдав абстинентную мигрень,
пустился в тяжкие до будущей получки.
Ну, а в столице всё зима ещё в правах.
Кутит напропалую напоследок.
Проснувшись утром, посыпает снегом
слова и крыши, дует в рукава
нахохленным простуженным прохожим,
хохочет гулко в каменных дворах,
горланит громогласное «Ура!»,
домохозяйкам в окна корчит рожи.
Зима в столице. И плевать ей на
прибавку дня, что отрастивши брюхо
(чего уж там, когда такая пруха!)
фланирует до радости в штанах.
Зима хоть и не мелочна, но счёт
ведёт своим владениям усердно.
Все ждут весны. Весна их тоже ждёт
как ждёт войны подвыпившая Герда.