На запястиях, беленьких, меченных,
На стопах, не ступающих смолоду,
И с утра и до самого вечера
Обращением к истинно доброму…
Славным хрустом землистой соломою
Цветом скошенной к сроку пшеницы.
По весне разлохмаченной кроною,
Обнаряженной в камни девицей,
Красной пригоршней горечи ягодной
С топи сорванной будто застенчиво,
Во чревах секундочек тягостных
Звонко льющимся песнею венчиком.
И лозою, налитою винами,
Воспаряющей, словно ли птицей,
Я хотела бы только лишь милому
Таковою казаться и сниться…