Андрей Злой / Написанные рецензии

                    Божоле, mon amie Божоле!
                    Что я, с дикого севера, что ли? –
                    Куртуазен, как гончая в поле,
                     Отманьѐрю, mon Dieu, при луне
                    На столе я тебя, божоле...

Или я стал забывать классику... и это не Есениным, а Вином (... ик!.. см. рюмкой... рецкой! - выше) написано... )))

И в Серебряном веке такую "игру для себя" всякие Бальмонты описывали не раз, позёристо-эмоциональненько, - типа:

                    У совершенства нет нужды в словах,
                    Но есть слова, чьё имя – Совершенство…
                    Ах, чтó за потаённое блаженство –
                              Играть в себе – себя!

                    Наш грешный дух без игрищ бы зачах:
                    Вкушая вечность – вечно ненасытен.
                    Мы дольний мир всегда со сцены видим –
                              Творя в себе – себя.

                    Но если я – познавший небо прах,
                    И вдруг умрут и вера, и надежда, –
                    То дайте мне – крича от боли нежной! –
                              Убить в себе себя…

Страсти-то какие... на сцене и убить себя - в кайф, даже если сцену видит один только актёр.
А, кстати, мы, здесь в поэтов и писателей играющие?
Ведь у каждого в реале есть уйма реальных дел, от которых и хлебушек с маслицем, и запить чем, но - интересно притвориться перед собой (хотя бы) причастным к "музам", "истинному бессмертию" и пр. обалденностям.

Ой, как мне скучно быть собой! )))

                    Понедельники
                    Не с руки.
                    Вторник - не нужен.
                    И тужит
                    Среда: отмена.
                    И смена
                    Ее - четверги -
                    Не с руки.
                    Снова пятницы
                    Нет.
                    Концы
                    Субботы - беда!
                    Навсегда
                    Ушли в никуда,
                    В безвремЕнье.
                    Воскресенье
                    Все стекло.
                    Потом повезло,
                    Пришел ты,
                    Притащил цветы.
                    Времени
                    Тяжкое бремя
                    Стало обычным
                    До неприличья.

          В современном стихоплётстве рифмы вовсе не обязаны выделяться переводами строк (крайний случай - "формат А4"); более того, могут быть и "внутристрочные" рифмы и созвучия, ИМХО, украшающие текст, возможна рифмовка концов строк с началами следующих - не обязательно так "рубить" текст, нужен компромисс между подчёркиванием "звучания" и цельностью смысловых фрагментов - а то читать трудновато.
          Кстати, мне (и Маяковскому) кажется, что в таких "рубленых" текстах лучше не ставить заглавные в началах "разорванных" строк - и без того читать сложно.
          "ПонедельникИ - не с руки" и "ПятницЫ - концы" - не рифма (ударение; если не корёжить - тоже так себе, "до-ломоносовский" стишок), и экспериментировать не стоило. "БезвремЕнье - воскресенье" - не идеально, но воспринимается приемлемо.
          Вообще-то такие фокусы со смещением ударения в "созвучных" словах иногда звучат неплохо - например, строка

                    Четвергѝ - ѝзверги!

ИМХО, была бы довольно симпатична: этакое симметризованное внутреннее созвучие, эмоциональность "сдвоенным" ударением усилена. Но это хорошо в дополнение к обычной рифме, а не в замену.
          "Среда" (ед. число) - а "смена её - четверги" (мн. число) - довольно странная неделя: "... среда - четверг - четверг - суббота - ..." (это пятниц бывает по семь на неделе, но у Вас "снова пятницы нет").
          Чаще пользуйтесь знаками и кроме запятых и точек - они эмоцию немного подчеркнут, не грех. Не стесняйтесь мелкого словотворчества - только понятного, ессно. ))
          Чисто внешне я бы оформил Ваш текст примерно так (дело личных предпочтений, конечно):

                    Понедельники
                    не с руки,
                    вторник - не нужен.
                    И тужит, тужит среда! - отмена...
                    И смена ее - четверги -
                    не с руки.
                    Снова пятницы нет.

                    Концы,
                    субботы, - беда! -
                    навсегда ушли в никуда,
                    в безвремѐнье.
                    Воскресенье
                    все стекло...
                    - Потом повезло:
                    пришел ты,
                    притащил цветы.
                    Времени
                    тяжкое брѐменье
                    стало обычным,
                    бычьим до неприличья. )))  --- ну, нравится мне, когда начало строки с её же концом созвучно, бзик такой)

          Мне кажется, в "рифмах" всерьёз не потеряли, а читается намного глаже.

Честно говоря, ни одно не впечатляет,  дерзайте Вы.
Варианты лучше публиковать отдельными рецками, вдруг кто захочет откликнуться. Вариантам будем присваивать номера - для голосования.

          "Кстати, о птичках..." - вздохнул Велимир,
          я покосился на птичие гнёзда:
          миросознанье пернатых непросто -
          людям - поэт, а природе - сортир...
           . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
          Пел ароматами ласковый бриз -
          в небе кружился табун кобылиц. ))

Кстати, Хлебников меня больше привлекает не как поэт, а как необычный теоретик: что-то в его рассуждениях есть... хотя воплощение им своих теорий было менее интересно, чем сами теории.
Вот и Вы, похоже, здесь попробовали их осуществить? Вышло мечтательно, но туманненько. ))