Первый Конкурсный Проект / Полученные рецензии

Слова… обрывки слов – наотмашь били хлёстко.
Поймёшь ли ты потом, что говорил не то?
А на траве дрова, а во дворе повозка.
Уеду от тебя, закутавшись в платок.

Под топотом копыт пыль в поле… стала явью.
Помчался жеребец неведомо куда.
Теперь не говори, что, мол, попутал дьявол,
Что гнев невнятных слов не смог ты обуздать.

Вези меня, мой конь, я не считаю сажен,
Я им теряю счёт, но дело не во мне.
Зов ярости горяч и тёмен, словно сажа,
Как лава, он себя выплёскивал из недр.

А ты вдогонку мне пиши побольше писем,
Чужим не разглашай наш потаённый шифр.
Наверное, мой мир от этого зависим.
Пиши мне каждый день и каждый час пиши.

С годами писем цвет впитает колер желчи,
Хоть не в чулане им лежать …и не в хлеву.
Посланий будет сто, я буду рада сжечь их.
В год по письму спалив, – я долго проживу.
.
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/202984/

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/201256/

            Что мне до Фауста,
            феерией ракет
            скользящего с Мефистофелем в небесном паркете!
            Я знаю -
            гвоздь у меня в сапоге
            кошмарней,чем фантазия у Гете!
                                   В.Маяковский

Эпохе отсчёт новый дан -
Времён обнуляется счётчик.
По белым холодным листам
Шагнули бессонные ночи.

Шагнули тревожные дни
По грудам газетного хлама.
Растрачен эфирный лимит
На прожитой жизни рекламу.

Навязчива суть дежавю* -
Всё это уж было когда-то, -
Но в правках былого ревю**
Проставлены новые даты.

Истории новый виток
Закручен тугою спиралью
И синего неба глоток
Горчит новоявленной далью.

Развенчан вчерашний герой
И сделала свита монарха,
И мнится жизнь жёсткой игрой
Без правил в руках олигархов.

И перелицована жизнь
На новый фасон без примерки,
И мудрые смотрят вожди
Глазами убийц правомерных.

"События" пахнут свинцом,
А "Факты" краснеют позором.
Философ с подбитым лицом
С пивною торговкою спорит.

Уже кровоточат слова,
Избитые всуе и присно,
И кругом идет голова
От гиперинфляции истин.

Эпоха уходит на слом,
Ложится костьми арматуры
И женщина машет веслом
Прощально из парка культуры.

Не вытравит внутренний Ворд***
Из жизни ошибок репризы****.
Принц датский решает кроссворд
На скользких подмостках карниза.

Срывается время с цепей
И проданы в вечность билеты -
И этот сценарий страшней,
Чем гвоздь в сапоге у поэта.

Сдаются знамёна в утиль
И новый глаголет Пелевин,
Вонзая в сознание стиль
Канонов иных поколений.

Былое уже не болит -
Былое проходит сквозь пальцы,
А пальцы гламурных Лолит
Скользят по холодному глянцу.

И давится водкой пророк,
Не нужный в своей же отчизне,
И брызжет аккордами рок
Лет тридцать на собственной тризне.

Уходят кумиры в миры,
Где выход на "бис" не положен,
А мы по законам игры
Становимся старше и строже.

Эпоха меняет цвета,
Играет краплёной колодой,
Но жизнь предъявляет счета
Не только за газ и за воду.

Расставлены точки над "i",
Но точит строку многоточье.
Шагнули тревожные дни...
  Шагают бессонные ночи...

_________________________
*Дежавю [фр. dejà vu уже виденное] - психологический эффект, заключающийся в восприятии какой-либо новой ситуации как уже случавшейся в прошлом.
**Ревю [фр.revue обозрение] - 1) вид театрального или эстрадного представления,состоящего из отдельных сцен и номеров,объединенных общей темой;2) периодическое издание с обзором последних событий, обычно информационно-развлекательного характера.
***Microsoft Word (часто — MS Word, WinWord или просто Word) — текстовый процессор, предназначенный для создания, просмотра и редактирования текстовых документов.
****Реприза [фр.reprise возобновление,повторение ] - 1)в фехтовании - повторный удар;2)в цирке и на эстраде - шуточная реплика или сценический трюк.

размещенные на странице Пленника Утопии, с 26 по 27 апреля ♥ до 21 час. по времени сайта.

Напоминаю, что победитель определяется читательским голосованием:
1 голос = 1 балл, + 1 балл за голосование, не голосовавшие - не награждаются.
[одному из стихов можно присудить первое место - тогда ему будет начислено 2 балла]
Голосование на странице конкурса лично. Шорт ♥ органично неограничен ♥

Угадайка в этой рецензии. Угадать на 100 баллов нужно 5 авторов. Стихов - 8 (участников – 7)

Участники [в алфавитном порядке]:

АВ Самсонов
Анастасия Гурман
Борис Старче
Маргарита Ротко
Николай Бицюк  
Сергей Вострецов
Сергей Черкесский

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/203428/

Я не знаю,  знакомо ли вам
Одиночество внутренней в жизни;
Не выдерживал двух Боливар
Замыкаясь в своём аутизме.

Земноводный донашивал хвост,
Когти лап и чешуйчатый гребень
Променял на покрышки колёс,
Рёв  клаксонный – мой рык непотребен!

Берегитесь бродяги дорог,
Мой попутчик – консервная килька;
Я опасный разумный зверёк,
У меня это пятая линька…

Легко, спокойно, без надрыва,
На непонятном языке
Свои стихи шептала рыба,
Беспечно лёжа на песке.
В чешуйке каждой солнца лики
Горели ласковым огнём.
Был день обычный… не великий.
Но дело, в общем-то, не в нём…
Над рыбой зло кружили птицы,
Горланя что-то невпопад,
А рыба жмурила ресницы
И затуманивала взгляд.
Она была довольно странной:
В глазах и мудрость и печаль…
И даже в очень дальних странах
Таких вы встретите едва ль.
Её сородичи поодаль
В глубоководной тишине
Глубокомысленно про воду
Вели беседы...

…Знаешь, мне
Знакома ласковость песочка!
Слова бросая в пустоту,
Я день за днём, и строчка в строчку,
Напоминаю рыбу ту…

Зело...

На столе, раскинув крылья,
бьется бабочка-тетрадь,
столько можно разных былей,
столько нужно написать.
Навсегда запомнить вечер,
небо в форточке окна,
Старой яблони увечность,
пчел, проснувшихся от сна,
лопухи, забор, крапиву,
неказистую скамью
и на ней, чтобы "по пиву",
неказистую семью...
Не гони меня отсюда!
Если только - за село,
где вечерняя остуда
и зело… зело… зело...

Проверяйте, пожалуйста) Награждения вечером.

   Май

   Кипеньем огородной кутерьмы
   Разбужен скрип состарившихся дачек.
   Пестрят в глазах обсохшие холмы,
   Теснимые набегом мать-и-мачех.

   Несут сегодня ноги сами в лес.
   Он высится, пока одноэтажный:
   Ослаб, осел на кочки и облез,
   Безжизненно шурша листвой бумажной.

   Отмытый льдом и снегом дом пустой,
   Где долго зимовал луны осколок,
   Он будет переполнен суетой
   С латаньем дыр, постройкой новых елок.

      "ДЛЯ ПОВЫШЕННОЙ КРИТИКИ"

Я  - тряпка половая.
Ползу, едва живая,
По полу, от паркетинки к паркетинке.
Я сделана из хлопка,
Но так нерасторопна –
А может, дело всё в плохом маркЕтинге?

А раньше я бывала
Роскошным покрывалом,
Почти что каждый вечер с новым пленником…
Теперь меня шпыняют
И ноги вытирают
И спать кладут с каким-то драным веником!

И снится мне ночами, что я легка как тюль,
Как паруса в предчувствии мистраля...
Но утром мнёт мой профиль
И гасит мой июль
Жестокая домохозяйка Галя.

Кому-то это надо? -
Корячась до упада,
По всем углам стираю пыль презренную.
На пару с этой Галей
Уют мы воссоздали –
И блеск, и чистота на всю вселенную!

А вечером приходит подвыпивший супруг
С одной и той же шуткой – «Гутен морген!»
Усталая хозяйка с тоской глядит вокруг,
Берёт меня и бьёт его по морде.

И я, касаясь страстно поверхности лица,
Гляжу в глаза причудливо-косые…
Вот так вот любят бабы супруга-стервеца.
Проклятый половой вопрос России…

Курилов Дмитрий
Последний день августа
http://stihi.ru/2009/12/16/8767

Завтра — последний день августа. В голове
надписи на китайском, словно змеи в траве,
вьются и ускользают. В форточке пестрые сявки
хором  поют псалмы, и требуют чьей-то отставки

рослые бабы из ящика с вылупленным экраном.
Самое время заняться новым самообманом,
детективным романом, Конфуцием или Кораном.

Осень. Ветка березы размазывает капли
по стеклу; по лицу слезы текут, не так ли?
Очередной журавль просится в гости к цапле,

машет крылом — на юг, тает, меняет облик.
Осень летит в глаза быстрою рванью облак.
Воздух пьянит гроза — пивом и даже воблой.

Поздно. Горит ночник. Мучает позвоночник.
Дождь вытекает в три нормы, что твой многостаночник.
Слышится пенье пушек и буханье полых бочек.

Завтра — последний день августа. Натощак
снится роман о хлебе или о постных щах.
Мается лето звездное в голосе Пугачевой,
приторное, как пиво или любовь при свечах.

Только закроешь глаза - сбоку бежит строка,
словно субтитры к картине «Бабочки и облака»,
и засыпаешь с мыслью - то, чего недопонял,
полночь дошепчет ласково нынче наверняка.

Но все пылает ночник, лампа хранит накал.
Время! до дна испит влаги твоей бокал!
Время! уже выглядывает твой несмешной оскал
из пыльного фолианта, который недочитал…

Алмас Арынкеев
Дождь
http://www.stihi.ru/2009/06/03/4847

Дух гуляет, где хочет - и вечно он
рвется в слякоть, часу в тепле не пробыв.
Там - текучее небо со всех сторон,
там в хрустальных лужах хлюпает обувь.

Так идешь себе - ни с кем не знаком,
ни с кого не требуя недоимок.
Даже в горле ком - и тот ни о ком.
И счастливое братство с теми, кто вымок.

Дождь под корень косит в тебе злеца,
дождь тебе - попутчик, и дождь - дорога.
Можно воду запросто пить с лица,
а любовь... есть такая влага у Бога.

Пусть нас ждет, как обычно, чего не ждешь,
пусть ведут минуты свой счет старинный...
Как дельфины, трамваи плывут сквозь дождь.
Или как погибшие субмарины.

Игорь Маранин
Корни августовской липы
http://stihi.ru/2009/10/21/3188

Всё поглотили жадные века -
и сладкий смех, и горестные всхлипы,
щекочут амфор древние бока
слепые корни августовской липы.

Там под землёй колышется трава,
гончарный круг скрипит и горны дышат,
гуляют люди, падает листва,
и что мертвы давно они – не слышат.

Всё также бьются армии. В поту
ткут женщины мужьям своим рубахи.
И разгружают корабли в порту
те, кто давно рассыпались во прахе.

Играют в кости, ходят на базар,
влюбляются, грустят, грешат в вертепе.
И на закате каждый раз пожар
прошедший день их обращает в пепел.

Всё также солнце за небесный край
небрежно рассыпается лучами.
Оставим их в неведенье. Пускай
живут они по-прежнему под нами.

По кружкам разольём с тобой вино,
поднимем их, роняя тоста хрипы,
и не заметим, как о кружек дно
щекочут корни августовской липы.

Александр Коврижных
Похмелье
http://www.stihi.ru/poems/2007/07/25-98.html

Чёрное облако встало над самой моей головой.
Серое марево выросло вдруг непроглядной стеной.
Белые птицы слетели в испуге с насиженных вен.
Красные тени пошли по периметру сгорбленных стен.

Сизые сумерки. Бледные блики соседних домов.
Всё это только палитра похмелья. Пол-литра стихов
Выпито молча под чёрствую корку утраченных встреч.
Чтобы забыться – на чёрное облако надо мне лечь.

Ярко-зелёные стрелы и листья счастливых минут,
Жёлтые астры надежд, ожиданий во мне расцветут.
Брызги лазурной любви на прогретом мечтой берегу –
Лёжа блаженно на облаке всё это видеть могу.

Только проснусь – и опять стану пить за стопою стопу.
Рифмой катрен огранённый изменит и кровь и судьбу.
Всё, что подарит сошедший на землю молоденький день:
Чёрное облако, серое марево, птицу и тень.

Саша Коврижных
Любовный жор
http://ingenia.ru/poems_b.php?id=5918

На первый взгляд всё может показаться
Каким-то не таким.
Давай поймаем солнечного зайца,
Отварим и съедим.

На первый вкус всё может быть иначе,
Чем на простой пригляд,
Но лунный кролик всё-таки не зайчик –
Он лучше во сто крат.

Давай поймаем кролика. Но вряд ли…
Он прыток и хитёр.
И любит до утра резвиться в прятки,
Растравливая жор.

Давай поймаем суслика рассвета.
Пусть он не так хорош,
Худ и костляв. Сгодится на котлеты.
Не съешь – не проживёшь.