http://grafomanam.net/works/319370
"Шляпу сними"
"Шляпу сними", в квартире и так тепло.
Нос подотри. Да только не занавеской.
Пусть не Париж, не Токио, - да село.
Выдь за околицу, это не то что Невский.
Жизнь утекла, а грязь как всегда рекой.
Выпил водяры - вроде немного легче.
Ну вас всех на... Я был и буду такой.
Хроник, придурок, поэт, лоботряс и леший.
Жизнь утекла.... Ах да, уже говорил.
Что бы ещё весомо и в рифму брякнуть?
Вот и опять себе же и навредил,
Он прочитает, затем обругает бякой.
http://grafomanam.net/works/381199
Автор: Татьяна Костопулу
Друг мой, Саша, такие вести:
Пуля – дура, а ты – поэт........
---------------------------------------------
Нынче время куёт пиитов.
(по поводу результатов конкурса
Тур - 139: "Что в имени тебе моем")
Сообщу тебе, друг-Читатель,
Что безбабье кобыле впрок.
Вот затеяли конкурс, кстати.
Там бы Саня блеснуть не смог.
Там такие сварганят строки,
Там не станут ... за хвост кота.
На-гора, да в сжатые сроки.
Это, брат, не тебе чета.
Ну подумаешь пустомели,
Звон слыхали,
и о другом.
Но зато знают толк в дуэлях,
И про рукописи..... того...
Нынче время куёт пиитов.
Постучи ка ...., а лучше сплюнь.
Прочитал? - Ну как? Знаменито?
А на градуснике Июнь.
А.К. не был великим писателем. Просто когда он родился такого звания уже не присваивали. Присваивали звания заслуженный и народный, и то не писателям. А писателям только деревенщик. Деревенщиком он не хотел. Он хотел, чтоб обязательно великий. Вот он думал, думал .... и ничего не придумал. Но тут одна тоже сильная писательница М.К. ему подсказала:
- А ты пиши всякую правду про разных великих, и тоже станешь.
Кем станешь? - не понял А.К.
- Кем-кем, кем надо тем и станешь.
Вот он и начал писать. Он много написал, и все его хвалили и даже избирали избранным.
Но он хотел только великим, а там где он писал выше VIP не получалось. А что это такое он тоже не знал.
Тут уж все стали над ним смеяться и даже их родственники стали смеяться, и соседи. И даже совсем посторонние посмеивались. Только я точно не знаю кто такие и сколько их было. Они, как совершенно чужие, учёту не поддавались.
Все ходили весёлые. А когда люди весёлые, они всех любят. А когда любят, могут кем угодно объявить, даже генералиссимусом, а великим и подавно.
И вот он узнал, что его завтра назовут великим, и лёг спать, чтобы завтра скорее пришло.
И все кто смеялся тоже легли спать, просто так.
Но были ещё те, кто совсем не смеялся. Это были потомки великих и потомки знакомых великих, и потомки учеников великих. Эти, последние, больше всех не смеялись - их так учили.
Они все собрались и написали в газету статью, что А.К. не великий писатель, что он совсем не писатель. Потому что он не учился у великих.
Газета это напечатала и поставила подпись М.К.
Потому что М.К. тоже была чьей-то родственницей.
С тех пор А.К. ни с какими потомками и их родственниками никаких дел не имеет, и что у него на уме никому не известно.
P/S/
На вс. случ.
http://grafomanam.net/works/380784
В прикиде замшевом
Литейным шастает ,
Да на Васильевский косит глазок.
Туда гондолою - занятье долгое,
Куда там линии,
Даёшь Нью-Йорк.
Ещё завистники
Готовят выстрелы.
Уже в истерике блаженных рать.
Ужо попробовать поесть "У Нобеля".
Тогда не верилось,
А нынче всласть.
А эта Пестеля уж больно тесная,
И морды кОрешей в парадняках.
Совсем не хочется вертаться к отчеству.
Эрзац-Венеция, увы и ах
А в остатке - судьба.. это жизнь, это дом, это дети...
Заведу аксиому и в красном повешу углу.
И пока что в окошко мне солнышко ласково светит,
Уповаю на веру,
И с этою верой живу.
Вы бываете грУбы,
Но мы всё-таки любим,
И для нас вы всегда хороши.
Вы отличные парни,
Вы сильны, вы шикарны
( но бываете хуже ослов ).
Ваши сильные руки...
С вами нам не до скуки.
И воБще, вы основа-основ.
Вы галантны без меры,
Даже если мы стервы
(если выпьете больше ста грамм).
Ну а если бутылку,
Джентельменисто-пылки.
И острите (с грехом пополам)
Дорогие мужчины,
Нету лучше причины,
Чтоб сказать это всё, от души.
И хоть вы не солдаты,
Но такие ребята,
Что для нас вы всегда хороши.
Что ж, заходи, садись,
вьюгу повесь на гвоздь.
Поговорим про жизнь - как зимовать пришлось.
Ладно ли всё со льдом, - хватит на холодец?
- Ну и куда потом?
...к северу и ли здесь?
После, когда уйдёт, с чистой душой усну.
Каждый чего-то ждёт.
Будем встречать весну.
рисуй меня, рисуй
по капельке, по слою
под соло кастаньет
оттачивай туше
рисуй меня, рисуй
растрепанной, босою
рисуй меня такой,
чтоб жалко было жечь.
рисуй меня, рисуй
под жаркие te amo
упрямой и смешной
останусь на холсте
рисуй меня, рисуй
пускай сегодня рамой
окажется для нас
привычная постель
================
пиши стихи, пиши
по буковке по строчке
оттачивай талант
без пауз на обед
придумала - пиши
и к чёрту эти точки
их ставит графоман
но grafomanam.net
не знаю как насчёт
загадочных "теамов"
отточченных туше
и прочих кастаньет
но промывать мозги
чем "мама мыла раму"
не здесь и не сейчас
(уходит на обед)
Лишь стылый лес от смеха ускользал.
Закат был на снегу особо ал.
Деревья шли, рядами и гурьбой.
За ними плёлся вечер в голубом.
Ложилась темень складками парчи.
И только после - чей-то крик в ночи.
----------------------------
Из последующего.
Мороз и солнце; день чудесный!
Года идут.
Уже прошли.
Наш городок, за чахлым лесом.
И в нём квартирка двадцать три.
Здесь всё мне ведомо, до дрожи, -
скандалы, хлопанье дверей.
Здесь речи - все пустопорожни,
и затхлый дух, но он милей
оваций после словоблудья,
шикарной шляпки и манто.
Я здесь жила, живу, и буду.
И не сменяюсь ни за что.
Город многоэтажится,
Тешась числом и скверною.
В нём похоронят заживо.
В нём не душой, а нервами.
Пусть себе ходит сватает,
Маски свои меняет.
Хваткими лапами лапает.
Только, чур, не меня.
Не беда, что не вовремя,
Ведь никто не приметит.
Прокукуй, раз уж вспомнилась,
Вот сейчас, на рассвете.
Накукуй, чтобы сторицей,
Только чур без обмана.
Под снежок, оно спорится,
Под небесную манну.
Не дари мне пожалуйста вечность,
Подари мне пожалуйста годы.
Ни к чему мне тоскливое нечто.
Да и нету её у природы.
Освети лунным светом просёлок,
Может вынесет на столбовую.
И со спутницей - девкой весёлой...
Если встречу, конечно, такую.
Вот и всё...
Да пожалуй удачу
Попрошу, хоть на первое время.
И лошадку, но только не клячу.
И седло, и уздечку, и стремя.
Ничего не прошу у природы,
Только это, какая беспечность.
Подари мне пожалуйста годы.
Не дари мне пожалуйста вечность.
В снегу всё глаже и строже,
А он всё глубже и глубже.
И тянет забытым прошлым,
Как чем то знакомо-чуждым.
Прижмись к стеклу спозаранок, -
Останется лик на изморози,
В ночи, от мороза туманной
Как будто икону вывесили.
А солнышко катит по улице.
А миленький больше не дуется.
Собака не повод.
Собака не тема.
Несёт поводок, значит очень приспичило.
И снова, и снова кусает колено.
И нету в ней злости, лишь чуточка личного.
Мы ходим с ней в парк, по утрам в понедельники.
Один раз в неделю, такая безделица.
Так хочется чаще. Но некогда, некогда.
Собака молчит,
Но глядит, что надеется.
А так - по бульвару, в наморднике чопорном,
Где буйные страсти стыдливо приглажены.
Где искренний лай вызывает лишь оторопь.
И где воспитание - самое важное.
Тоскливые лавочки, урны как пепельницы.
Навстречу два очень продвинутых пуделя.
Собака идёт , и молчит , что надеется.
Мы вместе надеемся, стало быть сбудется.
А тихое озеро ветрено плещется....
Теперь до зимы.
Нет, пожалуй до вечера.
.
2012
И ропот птиц, гуськом летящих,
За ними вслед,
В душе печалью отзовётся и смолкнет вдруг.
И не вернётся это лето издалека,
Я буду жить, в воспоминаньях тебя любя.
А вдруг возьмёт и повторится. Но вот когда?
А птичьи крики - лишь прощальный тебе привет.
Снова будет тёплое июльское утро,
Пропадёт развеется та напасть,
Как корка горелая под сахарной пудрой.
Скоротать бы вечер да ночь проспать.
Речка та же, да только ялик...
Там на ялике это я ли?
С этой Я-ли все взятки взяли.
Что ей мели, когда есть дали.
А завтрашним утром открою оконце
И фразу поправлю:
- Любовь это солнце.
Затеялся дождик - любовь это слёзы.
Ах, если серьёзно, - любовь это проза.
Но скушный читатель сопит и зевает,
И вновь исправляю - любви не бывает.
Я теперь учёная - ко всему приучена,
Собираю веточки - солнечные лучики,
Всё что мне понравится - праздники души.
Снег добавит радости, грусть припорошив.
....На бога, на чёрта ли я уповаю?
Быть может, умишком теперь я убог,
но чувствую, ногу в сапог обувая,
меня голенищем хватает сапог....
==============================
Быть может из вас кто нибудь да поможет.
Возможно, не слишком умён от рожденья,
А может с берёзы случилось упасть.....
Но, мной сочинённые, стихотворенья
Меня же третируют, что за напасть.
Устроились строчки в пальто, под подкладкой,
А рифмы, а ля седина, в волосах.
Те всё выжидают и жалят украдкой,
А эти в ночи подают голоса.
Быть может стихи не достаточно томны?
Добавил соплей и слащавости нить.
Но рвутся катрены - фугасные бомбы,
Мне всё по хорею, но хочется жить.
И так ситуация эта тревожит,
Что может быть вскоре ... ( вот что, - позабыл).
А вдруг кто из вас как нибудь да поможет.
Ау, - пропадаю. И нету уж сил.
Знаешь, не нужно ...
http://grafomanam.net/works/340476
Знаешь, не нужно искать слова.
Всё уже выткано в небе сером
этим дождём и моя Москва
снова становится каруселью
ярких эмоций, чужих забот,
новых желаний, последних фото.
Память во мне до сих пор живёт,
пусть и её забирает кто-то,
знающий лучше, как жить и с кем,
чтобы не вызвать невольной боли
в мире затейливых микросхем,
соединённых простой любовью
-----------------------------------------
Знаешь?
Не знаешь?
И я того...
Все и без нас целый день об этом.
Всё перегнали на самогон.
Всякому овощу будет лето
(если погода не подведёт,
или ещё что-нибудь похлеще).
Знаешь.....
во мне до сих пор живёт
память всех предыдущих женщин.
Пусть забирает её Склероз,
напроч отравленный феминизмом.
Всё то вы знаете как-то вскользь.
Я научу вас "любить отчизну".
http://grafomanam.net/works/164841
==========================================================
Пусть в нижесказанном нету ни смысла, ни толка.
(если есть слон, значит есть и слону и слона)
...... в Киеве дядька.
В окно светит полночь. Поскольку
В небе рифмуется ( в общем то в тему) Луна.
Все свои мысли и рифмы, и знанья, и опыт
Я обмозгую, срифмую, и даже с тобой поделюсь.
Если не жалко, и вежлив,
тихонько похлопай.
(не по плечу).
Если понял - пятёрка и плюс.
========================================
Какая ночь, я просто вся в ударе.
Мне так отрадно, т.е. хорошо.
Старьёвщик вечер, кажется татарин,
Свернул закат в заплечный вещмешок.
Дома погрязли, что-то там царапнув
Внутри черно - как негр-Дед Мороз.
Пустырь нехрусткой, отсыревшей вафлей
Прогнулся под тенями и "порос".
С ушей лапша осыпалась и съелась,
Я видела в тарелке пустоту.
Не поняла, а может не хотела,
Ни автора, ни эту красоту.
P.S/
Давно поспе... и собраны все вишни.
Мой стих не так красив, но так ядрён.
А "образы", что так удачно вышли,
Пришли толпою и "со всех сторон".**
** - Ирина Ломовцева, 18.10.2013 в 10:40
Спасибо на добром слове, образы так и лезли со всех сторон!
Выхожу один я на дорогу
Автор: евгений израильский
"Выхожу один я на дорогу..."
М.Ю.Лермонтов
Выхожу один я на дорогу,
одинок, как ветер суховей,
я по ней направлюсь к эпилогу
немудреной повести своей.
Впереди - неясная тревога,
за спиной - пожухлые поля,
но уже не надо, слава Богу,
оставлять пометки на полях.
Кружит ворон, ветер листья гонит,
вьется пыль, густеют облака -
это в сердце непрерывно стонет
и щеми'т последняя строка.
Не спеши же, выплеснув отчаянье,
притворить калитку на крючок,
помолчи мне в спину на прощанье,
подержи на счастье кулачок...
--------------------------------------------
Я теперь
"Ты пишешь мне, что вдруг сломала ногу,
А я пишу: «Купи себе костыль,
И выходи почаще на дорогу,
Чтоб задавил тебя автомобиль!»"
(Народное).
Я теперь скупее стал в желаньях,
Одинок, как ветер суховей.
Это не от недопониманья,
И не от тревоги, ей-же-ей.
Выхожу один я на дорогу,
Только вьётся пыль из-под копыт,
Не жалею, не зову, ей-богу.
Лишь строка "от классика" щеми'т.
Автор: Сергей Пясецкий
http://grafomanam.net/works/249528
Не назову себя я храбрецом,
Не стоит на сей счёт распространяться.
По крайней мере, нужно быть глупцом,
Чтоб ничего на свете не бояться.
Боюсь больниц с их душной белизной,
Настоянной на боли человечьей.
Боюсь, что расставание с тобой
Не обернётся вновь счастливой встречей.
Вот небо, Солнце, звёзды и Луна -
Боюсь всё это больше не увидеть.
Боюсь, когда большая глубина.
Ещё боюсь...боюсь тебя обидеть.
Боюсь я встретить боль в твоих глазах,
Обидев молча, словом, даже взглядом.
Боюсь увидеть вдруг тебя в слезах,
И в горький час не быть с тобою рядом.
Казалось бы, мне надо пред творцом,
Упавши ниц, отваги добиваться. Но я не стану. Нужно быть глупцом,
Чтоб ничего на свете не бояться.
Оценки
Полное имя Сергей Пясецкий
Оценка 5
Дата и время 27.10.2013 в 13:08
*******************************
Казалось, мне поможет пародист
Не удаётся стать стихотворцОм,
И дело не в таланте, право братцы.
Боюсь, читатель назовёт глупцом,
И этот слух пойдёт распространяться.
Боюсь бессонниц, с Музой тет-а-тет,
И крепких снов, в постели, с той же Музой.
И что писать? - Поэму ли? Сонет?
А вдруг я не поэт, а просто лузер.
Казалось, мне поможет пародист.
Каким глупцом я выглядел, однако,
Когда пред ним упал (простите - "ниц").
А он ославил
на весь свет, собака.
Облака разгоняются ветром.
Звезды тихо скрипят на весу.
Разрывая сплетенные ветки,
Расстаются деревья в лесу.
Разбегаются темные реки…
Покидая привычный уют,
Глупо мучаются человеки
И друг другу житья не дают.
Только мы в старом доме – с огнями,
В стороне от печали и лжи.
И как будто не крыша над нами –
Это ангел ладони сложил.
====================================
Я не чту ни стихи, ни поэтов,
Критикую на выбор - подряд.
Есть такие что рады
При этом
Только звёзды зубами скрипят.
Эти выходки крайне беспечны,
Не наполнят зерном закрома.
Графоманов они не излечат.
Но уже заразилась сама.
И когда в доме жёлтого цвета
Белый ангел укажет перстом :
- В отделение буйных поэтов.
То проводит рогатый, с хвостом.
Автор: Зиновий Лернер
Идут года, минуют сроки,
Но в памяти своей храним
Стихи про парус одинокий.
Он мчится вдаль, мы – вслед за ним.
С ним ясно, как дорога ляжет,
С ним не страшны туман и мрак:
К свободе верный путь укажет
Мятежный парус, как маяк;
Не даст запутаться в сумбуре
Разноголосицы людской...
И если парус просит бури,
То бурей сменится покой!
==================================
Идёт молва
Идёт молва, бытуют мненья,
А он хранит, как кошелёк,
Одно и то ж стихотворенье,
И на последствия плюёт.
Ему с ним радостно до колик.
С ним без билета и очков.
Спасает от глистов и моли,
Нокаутируя Кличко.
Одна беда - оно про море,
И если ночью, невзначай,
Про ту "светлей лазури" вторит..
Тут только памперсы меняй.
По осени за первым листопадом,
Когда печаль ещё не глубока,
За птицами, взлетая тучным стадом,
Кочуют кучевые облака.
Ещё не всё оранжево и жёлто,
Ещё не ноет ветер в липняке,
А мы уже вздыхаем и подолгу
Молчим, замкнувшись в собственном мирке.
Сентябрь берёт аккорд, прищурив веки,
Прислушиваясь чутко к тишине,
И нервный стук, как пальцами по деке,
Звучит дождём в простуженном окне.
======================================
Сентябрьская реальность.
По очереди, вслед за листопадом,
Не первым, не вторым, а так вобще.
Летят скворцы, разбившись на бригады,
По небу, и по логике вещей.
Ещё не сини от мороза губы,
Не липнет к липам тучный снегопад,
А мы, а вы, и те кого не любим,
Молчим, кричим и шепчем невпопад.
Сентябрь берёт "на понт", цедя сквозь зубы,
Желая получить своё скорей.
И нас, и вас, и тех, кого не любим.
Плюёт дождём на лужи во дворе.
Клёкот журавлиный
Где-то за окном.
Дерево застыло,
Ветви - серебром.
Пруд покрылся коркой.
Жухлый лист кругом,
А в душе так горько -
Скорби о былом.
Небо давит плечи,
Солнца не видать.
Вот наступит вечер,
И пойду рыдать.
Прозвучало строго,
Вдруг из темноты:
Подожди немного,
Отдохнешь и ты.
Автор: Сергей Фаттахов
http://grafomanam.net/works/271123
Когда проходит [а всегда проходит -
Рубцуется и что-то в этом роде],
То первым делом исчезает звук.
Сначала сердца; вот оно: тук-тук -
И больше нет. Вот так всё и уходит:
И голос [бесконечно дорогой],
И музыка [становится другой],
И смех [не соответствует погоде].
..................................................
..................................................
Опять некстати (последнее).
Когда приходит ( а оно приходит -
начало, утро, что-то в этом роде),
То первым делом исчезает сон.
Стучит будильник с сердцем в унисон ... -
"Стихотворенье дня" их так заводит,
И темой ( бесконечно дорогой),
И мыслями, как пятою ногой.
И я шучу.
Опять некстати, вроде.
Добрым плюшевым утром
падал хлопковый снег,
бумазейная тундра
исчезала во сне.
Влажный западный ветер
гнал полотна в накат.
Ждать, надеяться, верить…
Двадцать пятый стоп-кадр.
Дал мне бел-горюч камень
девять жизней взаймы.
Что трясли язычками
колокольцы зимы,
переводчик не понял,
загрустил и умолк.
По бескрайнему полю
рыскал сказочный волк.
Он возник словно дьявол,
с шерстяного плеча
скинул мне одеяло
и малиновый чай, -
эхо в кроличьей лузе
устремилось к нулю,
пряча в гордиев узел
временную петлю.
Пусть другие допьют.
Я,
умом не богата,
Прочитала стишок.
Хлопок, - это же вата.
Вот ведь как хорошо.
Правда плюш - не панбархат,
Может ей невдомёк.
Мне восток, ... что и запад,
А пишу - поперёк.
И скажу, между прочим,
Зная в изысках толк,
Не о том переводчик
Так некстати умолк.
Он погиб подо Ржевом,
Бухнул эхом салют.
Что не понято,
" где уж",
Пусть другие поймут.
...Мысли о наташах, светах, зинах
Я в душе заботливо храню -
Пусть для них и в наших магазинах
Продают такую же херню!
Алексей Березин . Амстер-дамское
(в соавторстве с Александром Габриэлем)
http://grafomanam.net/works/337524
На хрена нам ваши Амстердамы
Огурцом хрустит, определённо,
После полной стопки, наш народ.
И они солёны и зелёны,
И весьма похожи на..., так вот...
Кабачки, морковь,
или бананы...
Натурально-свежие, "как пить"...
На хрена нам ваши Амстердамы,
И в Калуге можно всё купить.
.
Скажи мне, осень, что со мной не так?
На улице распутица и слякоть.
И кажется – сейчас любой пустяк
вдруг вызовет желание заплакать.
Как долго я болею сентябрем, -
охрипшая, простуженная напрочь…
Уходит день закатным янтарем,
как сказка, непрочитанная на ночь,
как желтый лист – скупой осенний знак, -
бессилен против таинства природы…
Скажи мне, осень, что со мной не так?
Скулят ветра. Меняется погода…
----------------------------------------------------------------
Болею.
Болею то тобой, то сентябрём.
А нынче октябрём и жёлтым клёном,
И плачу, в ожидании её,
Пародии, ещё не сочинённой.
А всё кругом не этак, да не так,
Да и погода что-то подкачала.
А вдруг она даёт мне тайный знак:
- Оденься потеплее, для начала.
.