Где-то в мире – мимозы, тюльпаны,
Где-то в мире буянит весна,
Где-то птицы галдят неустанно,
А в темнице царит тишина.
Мне её не хватало на воле,
Чтоб уйти с головою в расчёт…
Избежал бы я горестной доли,
Что в темнице невольника ждёт.
Я теперь выбываю из битвы,
Торжествует злой гений – мой враг…
Если ходишь по лезвию бритвы,
Роковым может стать каждый шаг.
О, знал бы я, что так бывает… Борис Пастернак
Пока горит свеча любви,
Не верь, что время канет в Лету,
Лови закаты и рассветы,
Медовый аромат лови.
Ты весь подтянут и побрит,
Играет кровь, трепещет чувство,
Тебе нет дела до искусства,
Пока свеча любви горит.
Но шутки с временем плохи,
И, как свеча, сгорает чувство…
Тут начинается искусство,
И сочиняются стихи.
Я пришел к тебе с приветом,
Рассказать, что солнце встало…
Афанасий Фет
– Я пришел алым утром с приветом,
С доброй вестью, что солнышко встало,
И с желанным тобою букетом
Фиолетовых нежных фиалок.
Притаившись под снежным покровом,
Чутко спали, хранимы судьбою,
А теперь будут в вазе, под кровом
Наслаждаться общеньем с тобою.
– Не приемлю я шуточек праздных,
Даже если от крупных поэтов,
И живём мы в периодах разных…
– Люда, мне фиолетово это.
1 апреля 2024 г.
Поэзия, любимая моя,
Стихи мы пишем больше для забавы,
Ни дочери тебе, ни сыновья,
И вряд ли мы тебе прибавим славы.
В твоём неувядающем саду
Немало выдающихся поэтов.
Мне с ними не стоять в одном ряду...
Поэзия, прости меня за это.
И ты, не доверяя сабле
Ремонт уродливых частей,
Выдавливай раба по капле
Из неудачных двух третей.
Город Киев, хлопки, фейерверки,
Шум-бурум оглушил наповал,
Будто рядом палят канонерки.
Что случилось: война, карнавал?
Нет и нет, то не звук канонады,
И никто вас не ловит в прицел,
То открытие Олимпиады
Происходит в ледовом дворце.
Хоккеисты идут, фигуристы,
Бобслеисты и биатлонисты…
Если кукиш топырит карман –
Олимпиец готов на обман.
Не играйте с судьбой понапрасну!
С чистым сердцем ступайте на лёд,
Судьи будут честны, беспристрастны,
Слава самых талантливых ждёт.
* Альтернативная история – жанр фантастики, посвящённый изображению реальности, которая могла бы быть, если бы история в один из своих переломных моментов (точек развилки) пошла по другому пути.
– Не хнычь напрасно, милый мой поэт;
Она не волк, чтоб в лес сбегать, работа:
Придут и вдохновенье, и сюжет…
Поэты испокон работают до пота,
Стихи слагают, и в стихах живут,
Пьют полной чашей горечь жизни, сладость…
– Поэзия, ты – радость, а не труд!(?)
– Сначала – труд, и только после – радость.
Кто-то скажет, я краски сгущаю...
Я правдив, хоть сажайте на кол,
Если должен кому – всем прощаю,
Добрый я, хоть и гол, как сокол.
Подснежник, воскресающий весною;
Капель, ожившая от солнечных лучей;
Маслёнок под душистою сосною;
Бегущий в никуда лесной ручей;
Оазис мой в безжизненной пустыне;
В безбрежном мире сладостный приют;
Горячий гейзер средь морозной стыни…
Поэзия, ты – радость, а не труд!(?)
Лишь метели и вьюги февраль протрубят,
Берегись всяк, кто ныне не в шубе.
Очень жаль мне замёрзших в снегу голубя́т,
Где сугробы их тишью голу́бят.
Но не вечны холодной зимы терема.
Греет душу мне неугасимо
Мысль, что кончится лютая эта зима,
Ведь и прежде кончались все зимы.
О самом главном? Нам запрещено
Военною цензурой, как известно,
Но если б не цензура, всё равно,
Писать о самом главном бесполезно.
Людские мнения крепки, как их дома,
Их не изменишь, хоть пали из пушки…
Коль у людей нет совести, ума,
Им не помогут ни Толстой, ни Пушкин.
* Команду пожарных пригласили в массовку спектакля. Им было велено гулять по сцене и разговаривать. На вопрос: «О чём говорить?» – они получили ответ: «Говорите, что угодно, например, О ЧЁМ ГОВОРИТЬ, ЕСЛИ ГОВОРИТЬ НЕ О ЧЁМ?» На спектакле пожарные вышли на сцену и хором произнесли заученную фразу.
Эти темы надёжно навязли в зубах:
Время года, осадки, погода…
Нас немного, имеющих сей прибабах,
Непонятно, зачем, мы же не при бобах:*
От стихов – заморочки, невзгоды.
По полям, по дорогам позёмка метёт,
Как угодно ветрам-сумасбродам,
А за компом уселся поэт-сумасброд,
Не спеша, иронично рассказ свой ведёт
О манерах и взбрыках Природы.
* Быть при бобах – располагать определённой суммой, быть при деньгах. Бобы – бабки, башли, деньжата, капуста, хрусты, мани, презренный металл, деньги, бабло,… Словарь русских синонимов
Три зимних месяца – какая скукота,
Белым-бело вокруг – однообразие,
Не сочинить приличного хита,
Чтоб удивить Европу или Азию.
– Твоя, мой милый, логика – хрома,
Есть в Азии места, где холод бесится,
Декабрь-январь-февраль – не вся зима,
Снег на Чукотке – целых десять месяцев.
И если ты бывалый человек,
Знакомый хоть с Сибирью, хоть с Чукоткою,
Наш европейский заурядный снег
Тебе покажется мизерною щепоткою.
Значит, снова зима. Значит, снова снега,
Значит, тонет в сугробах округа,
Значит, снова скользит по дорожке нога,
Снежный наст подминая упруго.
Значит, снова зима разбросает снега,
Как угодно ветрам-сумасбродам,
Значит, снова солирует прима-пурга
На естественной сцене природы.
Последних дней стареющего года,
Коротких, тёмных,
скучных как на грех,
Не жалко было б
при любой погоде
(Как не жалеют прошлогодний снег),
Тем паче,
если бесы завывают,
И так бесовски жалобно поют,
Как будто
домового погребают,
А может, «ведьму… замуж выдают»*.
*Бесы, А.С.Пушкин
Со Старым годом шумное прощанье.
Из постсоветских стран два пацана,
В Москве и в Киеве, задумали желанье –
Одно и то же, чтобы кончилась война…
Двум президентам дед-Мороз велит
Мотив конфликта объяснить вначале.
И каждый дед-Морозу говорит:
– Я защищаюсь, на меня напали.
– Один из вас берёт меня на понт,
Как видно, он политикан прожжённый…
Раз так, пусть все бойцы покинут фронт,
И возвратятся к матерям и жёнам.
Политики и генералитет
Лихой зимой под завыванье вьюги
Пусть закаляют свой авторитет,
Коварно нападая друг на друга…
– Ну, что поделать: так устроен мир –
Добро и Зло соседствуют друг с другом.
Смертельный бой меж ними (не турнир!)
Не отменить ни нам, ни нашим внукам.
При выборе пути и ремесла
Доверьтесь, Ватсон, тем, кто не блефует:
Есть только два пути – Добра и Зла,
Нейтрального пути не существует.
Осень в сердце моём, я стою на мосту,
С высоты зрелых лет видно всё за версту:
Кто здоров, и кто хвор, что больному грозит
Из-за хвори его, например, суицид.
Не от нечего делать стою на мосту,
Я – в спасательной службе на важном посту:
Тем, кто в жизни – на грани, чьи шансы – плохи,
Чтоб их к жизни вернуть, я читаю стихи.
Шум ветра неприятен, дождь несносен
Тем, кто вне дома. Но, себя щадя,
Ты можешь сочинять стихи про осень,
Не ощущая ветра и дождя.
Пусть за окном буянит непогода,
Ты можешь сесть подальше от него,
Перенестись в любое время года,
И это действо – чем не волшебство?
И вот стихи бегут по монитору,
Как тучи по небу неведомо куда.
И гимны осени поют могучим хором,
Под напряжением качаясь провода.
Случается порою с нами:
Юнец ты, или зрелых лет,
Но если заболел стихами,
Ты – начинающий поэт.
Тот, кто работы не чуждался,
Пустым мечтам не предавался,
В поэзии поднаторел,
Тот, словно яблоко, созрел.
Оно, зелёное весною,
Из почвы (магия небес!)
Набрать сумело сок и вес,
Чтоб превратиться в наливное…
Но не почий на лаврах, друг, –
Не превращайся в сухофрукт.
– Эй, автор, стих свой, вообще-то,
Ты удосужился прочесть?
Годится лишь для стенгазеты
Твой вирш про честность и про честь, –
Писал тогда мне критик строгий.
. . . . . . . . . . . . .
Я понял через много лет:
Мир был бы не такой убогий,
Будь в нём побольше стенгазет.
Обошла я все биржи труда этим хлопотным летом,
Пропустить не посмела в пути ни один кабинет…
Попыталась бы стать я маститым поэтом,
Но вакансий «маститых» сейчас, к сожалению, нет.
Соответствую званью «маститый» вполне я по праву
И затратой усилий, и качеством прожитых лет,
И стихи много лет сочиняю на «графах» кудряво,
И мастит у меня, а маститого звания нет.
Но объединить их чрезвычайно сложно,
Как ни ухитряйся, как ты ни шамань.
Говорил же Пушкин, запрягать «не можно»
В общую телегу и коня, и лань.
Уже октябрь. Октябрьские стихи
На прочие нисколько не похожи:
Находчивы, стремительны, лихи,
И пишутся сумняшеся ничтоже.
Не подойти, не тронуть, не понять,
Откуда в них стремительность и лихость.
И кто решится Осени пенять
За эту поэтическую прихоть?
Не анемично-кислая Весна,
Не Лето (зной, да комары, да мухи)…
И только Осень вас лишает сна,
При том что вы к поэзии не глухи.
Прислушайтесь, возникнет мысль, строка
(А не возникнет – обратитесь к ЛОРу),
К клавиатуре тянется рука –
И вот стихи бегут по монитору...
Я за осень уже не платил лет семь-восемь,
И за зиму давно не платил я монет,
За весну я уже не плачу много вёсен,
И за лето уже не плачу много лет.
Солнце светит с небес совершенно бесплатно,
И бесплатно луна шлёт влюблённым свой свет.
Жизнь людей на земле быть могла бы прекрасной,
Только мира, увы, в нашем мире всё нет.
Мира нет ни в селеньях, ни в гордых столицах,
За околицей нет и в пределах квартир,
Но зато у политиков – много амбиций,
И за эти амбиции платит весь мир.
Я вглядываюсь в «хитрый» горизонт
(Вся хитрость – в кривизне Земли, не боле).
И до него добраться – не резон,
Вчера мне это объяснили в школе…
Я стал поэтом. Тот же горизонт –
Художественный образ, я замечу.
Писать о нём, пожалуй, есть резон:
Свидетельство об образности речи…
На всякий пожарный возьму-ка я зонт…
У каждого возраста – свой горизонт.
Ты мне должен закаты - ты мне должен рассветы…
А. Алов, https://teksti-pesenok.pro/18/Ty-mne-doljen-zakaty/tekst-pesni-ty-mne-doljen-rassvety
Я кругом задолжала всем, батюшки-светы,
Задолжала за газ, задолжала за свет,
За багровый закат, за златые рассветы,
И за лето уже не плачу много лет.
Уж октябрь наступил, лето кануло в Лету,
И простыл убежавшего августа след,
Уж и пени пришли вслед платёжке за лето,
Оплатить же долги всё решимости нет.
Не богато живут сетевые поэты,
Не приносят стихи ни рублей, ни монет.
Реалист говорит: «Ваша песенка спета!»
«Я ещё сочиню», – отвечает поэт.
Я знаю: истина в вине.
Незнакомка, А.Блок
В литературном плане я маньяк –
Фольянтами заставлена квартира.
Бальзака я читаю под коньяк,
Под виски с джином – Бёрнса и Шекспира.
От вымысла туманятся глаза,
Стих Пушкина я запиваю водкой,
И катится прозрачная слеза
От восхищенья пушкинской находкой.
Читаю Дюрренматта под абсент.
Приняв на грудь немного алкоголя,
Я вопрошаю: «Сей эксперимент
Читательский продолжится доколе?»
И понимаю, разбираться мне
Придётся в нескончаемом сумбуре,
Чтоб выяснить, в чём истина: в вине,
Иль, может быть, она – в литературе.
А когда надкусила я плод,
Вмиг избавилась я от иллюзий.
Этот вкус аппетит отобьёт,
И желанных не ждать послевкусий.
Я молчу, прикусив язычок,
И пытаясь понять, в чём же дело…
– Не пугайся, – сказал червячок, –
Я пришёл, ты меня чуть не съела.
Уходит детство, отслужив свой срок,
С нестойкими молочными зубами
Под шепелявистый/картавый говорок,
Который люб и дорог вашей маме.
Проходит юность, милая пора,
За нею зрелость следует послушно,
Уйдёт неспешно старость со двора...
А ты всё жив, тебе зачем-то нужно
Дожить до той неведомой поры –
Недолго ждать, условия созреют –
Когда настолько станут все мудры,
Что различать добро и зло сумеют.
Пожалела царевна старуху,
Сердце ей подсказало, утешь,
И душистого хлеба краюху
Подала ей в окошко:
– Поешь.
– Благодарствую – молвит старушка, –
И желаю удачи в любви.
Ты не думай, что я побирушка,
Вот те, яблочко, дочка, лови!..
Плод злодейка бросает умело,
Будто молода, а не дряхла.
А царевна то яблочко съела,
И затем сей же час умерла…
– Ушки лучше держать на макушке,
Не надеясь, что вас воскресят, –
Между строк этой сказочки Пушкин
Наставлял нас лет двести назад*.
* Сказка о мёртвой царевне и о семи богатырях,
А.С.Пушкин, 1831
Такое ни придумать, ни узреть,
Ни прочитать, ни услыхать где-либо.
К тому ж старик плёл каверзную сеть,
Старуха сетью той ловила рыбу.
Но как-то раз случилось то, о чём
Мы с детства знаем, Пушкина читая,
Старик наш оказался ловкачом,
И в сеть попалась рыбка золотая.
И дальше всё по Пушкину пойдёт.
Старик не смог умерить аппетита,
И всё его богатство пропадёт,
«Останется… разбитое корыто».
* Проруха – ошибка, оплошность, промах.
Эти муки терзают меня,
Я на мушке у них, на прицеле:
Просидел, сочиняя, полдня –
Ни на шаг не продвинулся к цели.
Я устал от терзающих мук,
Заскучал, стал задумчив и тих.
Мухи дохнут от скуки, и вдруг…
Будто призрак, исчез мой недуг,
И, о чудо, – рождается стих!
Секретарша – любимица шефа,
Без неё наш отдел – не жилец;
Так политик зачахнет без блефа,
Мог когда-то сказать Ежи Лец.
Беззаветно трудясь, мухоморы
Свято верят, что им повезёт;
День рабочий склонясь к монитору,
В game computer достигли высот.
Если верите этому банку,
Не пугает процент и статут,
Приходите в отдел спозаранку –
Утром игры лениво идут.
В юбилей шеф накроет полянку
Не в конторе. В порядке причуд –
На поляне лесной, где поганка
И пяток мухоморов растут.
– Будь стойким и не поддавайся лжи.
Ищи себя в патриотизме, братстве.
– Взгляни вокруг: отечества мужи
В коррупции погрязли и в богатстве…
– Будь стойким и не поддавайся лжи.
Она – как айсберг, главное в нём – скрыто.
– Я знаю, лишь исчезнут миражи,
Останется… разбитое корыто.
Захожу пообедать в избушку,
Закусить от крестьянских щедрот,
На кровати зевает старушка,
Прикрывая разинутый рот.
Чтоб спастись, я её оглоушил,
И себя за бездушность кляня,
С потрохами я бабушку скушал,
Чтоб старушка не съела меня.
Я манеры своей не нарушил,
И когда за жестокость кляня
Волчий нрав, я и девочку скушал,
Чтоб она не сдавала меня.
А когда дровосеки-абреки
Распороли мой бедный живот,
Бабка с внучкой, отнюдь не калеки,
Мой живот покидают навеки,
Как русалки, выходят из вод…
– Подумать должен каждый хорошенько,
Вступать ли в брак, женитьба – это ад, –
Сказал поэт Евгений Евтушенко…
Который был четырежды женат.
Завидует женатый холостым,
А холостой завидует женатым.
И зависть делом кажется пустым…
Лишь разведённым опытным ребятам.
Я законов лесных не нарушил,
И разбоя боюсь как огня.
Да, старушку я с внучкою скушал…
Чтоб старушка не съела меня.
А нахальный, неистовый дятел
Злонамерен ко мне, нарочит,
Засиделся на ветке и спятил:
Про «злодейство» морзянкой стучит.
И люди улеглись, они устали
От суеты, волнений и тревог,
И от забот о тленном капитале,
О том, как наскрести на жизнь и впрок.
Днём – суета, а ночью – чёрный морок,
Нет времени подумать о душе,
И тонет мир, который сердцу дорог,
В том суетном, обманном мираже...
* Суета сует и всяческая суета (лат.)
Им случалось пить горечь сомнений,
Наблюдая, как вянет росточек,
И ловить среди бликов и теней
Ускользающий смысл слов и строчек.
Но зато, если хватит терпенья,
Если пройден сомнения пик,
С горних высей доносится пенье,
И, о чудо, – рождается стих!
Писал же Пушкин барышням в альбомы
Летящим почерком за несколько минут…
Я думаю, в жюри меня не упрекнут
В том, что прибег к сравнению такому.
Прошу тебя, о муза, будь послушна,
Прими условия и не качай права,
Подсказывай сюжет и нужные слова,
А место в конкурсе приемли равнодушно.
От друзей, заводи их без счёта…
От врагов, опасайся их мести…
От известности, славы, почёта…
От упрёков, позора, бесчестья…
От уменья, смеясь над собою,
Жить и верить, не ноя, не плача…
От умения спорить с судьбою…
И всегда от злодейки-удачи…
В злом умысле её не обвиняю,
Не пророню ни слова укоризны,
Я уточняю, а не сочиняю:
Шла женщина земной дорогой жизни.
И невзначай, нимало не смущаясь,
Не консультируясь, ни с кем не совещаясь,
Без всякой цели и не для курьёза
Лишила жизни мэтра Берлиоза.
Им поэт приказал молиться,
Чтобы в срок наступило бы лето,
И чтоб летом смогли совершиться
Все мечты и задумки поэта.
Феи утром рассыплют росинки,
Раздадут ангелочкам рюмашки,
Ангелочки протопчут тропинки
И спиртное прольют на ромашки.
Так почему же Вы, милейшая богиня,
Не выполняете своё предназначенье?
Нет лекарств от тревог эффективней
Созерцания полной луны;
Хорошо прогуляться под ливнем,
Если вам ОРЗ не страшны.
Организму полезен от стресса
Самый первый рассветный луч,
Душу вылечит он от абсцесса,
Будто новую сдаст под ключ.
Пробегись, содрогаясь телом,
Но ликуя душой, по росе, –
Позабудутся в частном и в целом
Все напасти и горечи все!
Нельзя ни о святом, ни о земном.
Что ж подсказать поэту-бедолаге?..
Подумалось с лукавостью Весне:
– А о грозе, иль чем-то в этом роде?
– О чём угодно, лишь не о войне.
– Так я и предлагаю: о погоде.
Как когда-то рассказывал Пушкину,
Золотою цепочкой звеня...
Я не помню всех сказок прослушанных,
Потому что сморило меня.
Я сомкнул осовелые очи
На весёлом, цветном лугу...
А проснулся в постели средь ночи,
Рядом кот, тишина, ни гу-гу.
*Есть красивая легенда о том, что домашние любимцы (кошки, собаки…) после смерти гуляют по мосту радуги – мифическому месту встречи в загробном мире с их хозяевами.
https://ru.wikipedia.org/wiki/%D0%9C%D0%BE%D1%81%D1%82_%D0%A0%D0%B0%D0%B4%D1%83%D0%B3%D0%B8
А за спиной друг к другу визави
Расположились нужные для лука –
Один колчан со стрелами любви,
Другой колчан со стрелами разлуки.
Пока летит стрела, мой вам совет,
Не мучайтесь, вопрос уже решён:
Летит из той реальности привет,
Которую вам выбрал Купидон.
Есть телеграф за неименьем ног!
Неси он к Вам мой стих полубольной.
Да сохранит вас милосердный Бог
От всяких дрязг, волнений и тревог,
И от бессонницы ночной. 1865 г.
«Есть телеграф за неименьем ног»,
Нет собеседника – есть милосердный Бог.
Есть новость, но конверта с маркой нет –
Твоё письмо отправит интернет.
Есть телефон за неименьем глаз.
Нет проводов – есть радио у нас.
Сна нету – есть бессонница в ночи.
Друг за стеной – морзянкою стучи.
В издательствах, увы, знакомства нет?
Стихи пиши не «в стол», а в интернет.
Лишь поймаю одну – за другою
Затеваю то́тчас погоню.
А вторую когда урезоню –
Впору бегать за первой дугою…
А Другой – он домушник, так ли?
Отчего его силы иссякли?
Он искал драгоценности в саклях,
Но бедны Хас-Булатовы сакли*.
Горизонт наш сильно заужен
Он не шире лезвия сабли:
Или пить целый день по капле,
Или стопку принять под ужин?
* Хас-Булат удалой,/Бедна сакля твоя…
Не только сценарист и режиссёр –
Он и диктатор с плёткою в руке,
Безжалостен, коварен и хитёр:
Нас держит на коротком поводке,
Запугивает длинной бородой,
И потому нам нужен позарез
От тайной дверцы ключик золотой
В страну свободы, счастья и чудес.
Чем заняться прикованным к месту рабам?
Непоседы готовятся к дёру.
Те, которым побег – явно не по зубам,
Отдают предпочтение спору:
– То не те времена, то не к месту война;**
Эти правы, а эти – неправы...
Времена, говорят. А при чём времена?
Времена ни при чём. Только нравы!
* О времена, о нравы! (лат.)
** На качелях времён, Лика Сердолик
Ничто не повторяется на свете,
Два раза в ту же воду не войти?
А что писалось в стареньком* Завете
Веков не меньше двадцати пяти
Тому назад?..
«Что было, то и будет»…
Я знаю, как опасны дураки,
Но верю: жить и радоваться людям
Всем проискам злодеев вопреки.
И будет вечер, будет цвесть сирень,
И будут встречи с замираньем сердца,
Но не от воя страшного сирен,
А от открытой в будущее дверцы.
* официально: Ветхом
– Кто такой человек: он творенья венец,
Он по духу почти равен Богу,
Он поборник добра, величайший мудрец?..
– В человеке всего понемногу.
Оказалось, что в жизни идёт всё не так,
Свары, войны, «…покой нам лишь снится».
Где научные споры?.. Решает кулак.
Скифы… орки… раскосые лица…
Свет во чреве тоннеля почти что погас.
Я мечтаю о том, как о чуде,
Что появится гений, и он сможет нас
Научить, на земле жить, как люди.
Банальности вряд ли умнее,
Чем даже презренная ложь.
– Не угадал, сегодня тост другой:
За вдохновение! Ни дня без строчки!
Мы сил полны, нам рано на покой.
Чтоб нам не пропадать поодиночке,
Пусть музы чаще посещают нас,
Пусть нас стремглав, во весь опор уносит
Крылатый конь, любимец муз Пегас
В поэзию без графоманства! Прозит!
* В действительности всё не так, как на самом деле. Станислав Ежи Лец
Когда Создатель, глину замесив,
Слепил Адама, как родная мама,
Был вечер упоительно красив.
И Бог так рад был юному Адаму,
Что выставил лечебный самогон
(Рецепт от Змия, плюс трава пустырник*).
Не для того ль Адама создал он,
Чтоб тот был собеседник/собутыльник?
Бог мир творил, не покладая рук,
Решая в одиночку все задачи;
Лишь в день шестой сидит напротив друг,
Чтоб обсудить просчёты и удачи.
Пришлось им пить, не зажигая свет,
Ламп не было, а звёздам было рано…
Бог душу изливал, Адам – в ответ:
– Я – одинок, и это негуманно
По отношению ко мне.
– Я до утра
Решу вопрос. Ты не считай недугом
Нехватку одного ребра…
Так выпьем же, Адам, за милых дам,
И лучшую из них – твою подругу!
* Лекарственное растение с успокоительным эффектом
На работе своей я намаялся днём,
Не везло, день прошёл неприятно...
Целый день небо плакало жёлтым дождём,
Ругань грома была непечатной.
Я себя успокаивал: я молодой,
Жизнь свою мне оплакивать рано.
Пусть мечты будут мне путеводной звездой,
И залечат душевные раны.
Пусть меня мой талант от работы спасёт,
И навеки прославлюсь я лирой…
Или лучше пускай мне в любви повезёт,
И женюсь я на дочке банкира…
В банке тестя сижу я за чистым столом,
«И дела так легки и приятны».
Мне плевать на ветра, что шумят за окном,
И на дождь, что лепечет невнятно.
Я спокоен и мудр, твёрд я, словно кремень,
И погода меня не печалит.
Я уверен, прекрасен мой завтрашний день:
Только деньги к ладоням причалят.
В комнату к Елене Ивановне Поповой вваливается замёрзший Григорий Степанович Смирнов
– О, снегопад! Да будь неладен ты!
Едва я не замёрз в степи, Попова.
Клянусь, я полагал, что мне – кранты,
Вдруг – огонёк… Он стоит дорогого.
– А, это ты, Смирнов? Ну, заходи.
Ты женоненавистник, мне известно…
Не бойся, не прижму тебя к груди,
Я после смерти мужа безутешна.
– Все женщины по большей части лгут
И лицемерят, надо иль не надо…
– А ты к тому ж ещё мерзавец, плут!
– К барьеру! Смойте кровью эскападу!..
– Вот пистолеты, Вас я застрелю,
Но научите пользоваться ими!
…………………………………
Минут через пятнадцать: «Я люблю!»
– «Заворожён я чарами твоими!»
– Эй, игрок, почему мне лежать в ковыле
Или, хуже того, в придорожном кювете?
– Просто издавна так повелось на Земле,
И есть страны, где нравятся правила эти.
– Лично мне эти правила не по нутру,
Мне хотелось бы жить без печальных сюрпризов.
– Ты не наш человек. Наши все поутру,
И особенно на ночь, глядят в телевизор…
– Так и есть, судите сами,
Это ли не хэппи-энд?
В старости стучу зубами,
Как на сессии студент.
Бродя по переулкам Монпарнаса
В изменчивом и влажном ноябре,
Закажем в ресторане для экстаза
Волшебный, несравненный Божоле.
Пусть дождь идёт, пусть небо сыплет градом,
Лишь был бы на ноябрьском столе
С креветками и авокадо рядом
Божественный напиток Божоле.
*В этот день рестораны и бистро в каждом городе Франции вывешивают плакаты со слоганом «Le Beaujolais Nouveau est arrive!» (Прибыло Божоле-нуво!). Сейчас божолемании подвержены более, чем 200 стран, в которые экспортируется молодое вино из винограда «Гамэ», родина которого – небольшой городок Божо, что в 50 километрах от Лиона, на юго-востоке Франции.
Рондель, апрель, капель, свирель
И трель - не рифмы, а конфеты!
Сегодня мода на рондель,
И в январе нелепо это.
Не изобресть ли январель,
Подобно мартобрю Поэта**?
Тогда и маловер отпетый
Не сможет ахнуть: неужель
Сегодня мода на рондель?
*Вид стихотворения в 13 строк на 2 рифмы с повторением одной строки 3 раза, а второй – 2 раза. Старинная каноническая форма французского происхождения.
** Ниоткуда с любовью, надцатого мартобря, И.Бродский
На бегу, на лету мы рожаем детей,
А вглядевшись, души в них не чаем.
На ходу, на лету, без особых затей
Их растим, провожаем, встречаем.
Впопыхах, на бегу, на лету, на ходу
Выбираем вождей на два срока.
Но в каком эти сроки минуют году, –
Скрыто даже от взора пророка…
Мы спешим, а спросите, зачем и куда, –
Не дождётесь, пожалуй, ответа...
Но однажды поймём: пролетели года,
Игры сыграны, песенка спета.
И валит снег, и льётся с высоты
Жемчужный свет январских декораций.
Кто автор необычной красоты?
Её придумал Пушкин иль Гораций?
Природой создан сказочный сюжет,
В её Театре все имеют цену.
Рабочим сцены значится Поэт:
Включает свет и звук, вращает сцену…
С.Михалков, 1949
Этот зал на советский совсем не похож,
Будто вдруг я случайно попал за рубеж,
И повсюду таблички – «Не ешь!» и «Не трожь!»
Понимаю: «Не трожь!», но что значит: «Не ешь!»?
«Экспонат, – думал я, – это не рафинад,
А музей – не кафе для еды и питья.
Разве можно в музее сжевать экспонат,
Даже будучи вечно голодным, как я?»
Объясняет сестра: «Этот фрукт – ананас,
Вот ощипанный рябчик на блюде прилёг…
Маяковский, наверно, поддразнивал нас,
Зная: эта еда – не про наш кошелёк».
Пред тем, как ты решишься на дебют,
Хочу, мой друг, снабдить тебя советом:
Поэтом станешь ты – тебя убьют**,
А хочешь жить – тогда слыви поэтом.
* Мистер ИКС, http://grafomanam.net/works/459385
**Пушкин, Лермонтов, Мандельштам…
Мы ждали, скоро ли пройдёт
Его тупая бессердечность.
Убийства, войны, злая ложь,
Неправый суд, политиканство –
На годы прежние похож,
Но больше зла и шарлатанства.
Наивно верить в Новый Год,
Как в чудеса в далёком детстве:
Волшебной палочкой взмахнёт –
И вмиг исчезнут все злодейства...
Без этой веры трудно жить,
Идти вперёд, не клясть дорогу.
Но всё ж прогресс не отменить –
Мир станет лучше, хоть немного.
Дело в том, что писать про Советский Союз –
Что бросаться в бурливую реку:
Пропаду, утону и домой не вернусь.
Написать же про древнего греку –
Это проще простого: две тысячи лет
С той поры уже канули в Лету.
От Союза ж в душе – столь значительный след,
Будто он отошел прошлым летом.
Между этими странами – тысячи лет,
Их различия очень заметны.
Ну, а общее есть? Однозначный ответ:
Обе эти империи – смертны.
Утверждает коллега с открытой душой:
Оказалось, что древние греки
Были связаны с раками дружбой большой
И сердечной на вечные веки.
Я согласен поверить теории той,
Изучив не спеша каждый тезис.
Но возник вдруг вопрос вопиюще простой
Про рождение дружбы – генезис.
Мне рецепт послужил путеводной звездой,
Перерыл я все книги, бумаги.
Оказалось,
что к пиву
в Элладе седой
Подавались
варёные
раки.
Моих желаний кони не строптивы:
Заморский берег и закат в крови*…
Подвёл баланс я, там одни пассивы,
Не до игры мне и не до любви.
Моих фантазий кони так ретивы:
Заморский берег и восход в крови,
Вступлю в наследство, заведу активы
И время для игры и для любви.
Моих иллюзий кони не спесивы:
Заморский берег и закат в крови,
Но грянет кризис, и прощай, активы,
Конец игре и времени любви.
*Мои финансы поют романсы, В.Пеленягрэ
Бегут «поэтов дружные ряды»
На север и на юг, восток и запад.
Нет в мире лучше средства от беды
И от войны – стремительного драпа.
Пока на родине отсутствует гарант
От шантажа и с совестью разлада,
Меня устроит статус «эмигрант»…
Чужой земли, трофеев мне не надо.
А надо мне любить, кого хочу,
А не кого укажет пропаганда.
Свой выбор полноценно оплачу
Я невесёлой долей эмигранта.
В Архимедовой ванне не мылся,
В Диогеновой бочке не жил,
У Сократа уму не учился,
И с Платоном (как он) не дружил*.
Если боль на душе от утраты,
Об Элладе напомню себе:
Не казнили меня, как Сократа,
И за это спасибо судьбе.
*Платон мне друг, но истина дороже. Сократ
Как резко изменилась жизнь моя!
Кто я?.. где я?.. в каком живу я веке?..
В чём выгода такого бытия?..
И что такое долг по ипотеке?..
Кто эти люди, что вокруг меня?
Судебный пристав… представитель банка?..
Мне вовсе не понятна болтовня
Двоих мужчин, хоть я не иностранка.
………………………………………….
Ага, ты крутишь пальцем у виска,
На удочку попался, обирала,
Была твоя победа так близка,
Но я тебя, приятель, обыграла.
Оказалось, что древние греки
Знать не знали по тем временам
Технологий двадцатого века.
А летать им хотелось, как нам.
И летали, и падали с неба,
Таял воск, тот, что перья скреплял
(Признаю́сь, в древней Греции не был,
И с той свечкой, чей воск, не стоял).
Но и в пóру научного бума,
Будь при нём инженеров отряд,
Крылья мастер Дедал мог придумать,
А ресивер** для связи – навряд.
* Изобретение Дедала, http://grafomanam.net/works/458100
**Ресивер – приёмник радиосигналов из эфира
В веках у ветра много доброхотов,
Моя осанна ветру не нова,
Манкируя финтами дон-кихотов,
Вращает ветер мельниц жернова.
И в полном соответствии с мечтою
Он эко-электричества творец,
Он – за прогресс, он главный враг застоя,
Он Пушкиным прославлен, наконец*.
* Ветер, ветер, ты могуч…
Комбинируем фразы, шлифуем слова
То про чувства, а то про погоду.
Гостью редкую – мысль, что бесспорно нова,
Ждать приходится долго, по году.
И припомнишь, что есть и другие миры,
Где живут, не рифмуя, счастливо.
Так и тянет сказать: выхожу из игры,
Где леталось легко и красиво…
Но теперь наступила иная пора,
Стало каждому ясно, что жизнь – не игра.
Но память-птица вместе с ним живёт.
Особенно активно по весне
Она ему является во сне.
Он снова молод, зол, как уркаган,
Ему по силам смерч и ураган,
Он славой упоён, он на коне…
Как хорошо, что это лишь во сне.
Лишь рябин пламенеющих кисти
Нам напомнят про раны и кровь.
– Живу, как все. А может быть, иначе.
– Но все живут по-разному, друг мой.
– Вот так и я, то радуюсь, то плачу,
Идя дорогой, «в общем-то», прямой…
А в частности, без счёта: поворотов,
Провалов, срывов, болей, неудач,
Ошибок, нестыковок, окоротов –
Мне жизнь преподнесла…
– А ты поплачь…
– Плач не по мне, иду сквозь все препоны,
Сквозь все невзгоды, каясь и бранясь.
Пусть впереди нас ждут армагеддоны,
Я говорю: жизнь, «в общем», удалась!
Помнишь, были и мы рысаками,
Были юны, азартны, бодры,
Заморочки встречали смешками…
Отсмеялись…
Теперь мы одры.
Что, потеряна прежняя удаль?
Нет! Но стали ценить мы покой.
И в огонь я бросаться не буду,
Пусть бросается кто-то другой.
Может быть, и другой не сумеет,
А огонь предначертан судьбой:
Что должно, то сгорит и истлеет,
И погаснет огонь сам собой...
Я спокойствием мудрым проникся,
«Не спеши» – это мудрость времён.
Образцом мне – спокойствие сфинкса,
Он мудрее, чем сам фараон.
:)
Лишь деньги на уме. Где честь, где страсти,
Где огнь в крови, которым обуян?
Сейчас не жгут письмо, не рвут на части,
В бутылке не бросают в океан.
От моды, от поветрий мир зависим,
От глупостей никчемных и смешных,
Сейчас не пишут дневников и писем,
А пишут файлы, мейлы… , тьфу на них.
От себя я скажу: «Без тебя
С туристических лет и поныне
Я не смог бы прожить, не скорбя.
А с тобой – хоть в снега, хоть в пустыню
К сфинксам… скифам… с хвостом... без хвоста
Я согласен сквозь годы, невзгоды,
Не устав, не боясь ни черта,
Мчаться к цели в любую погоду».
*Мы вращаем Землю, В. Высоцкий
Сетевые поэты, http://grafomanam.net/associations/107/competitions/1779
– О, Муза, помоги создать картину,
В которой пульс и атмосфера века…
– Поэты покрупнее, с вас – полтина,
А с прочих – пять копеек с человека.
Бросайте медь в портальную копилку,
Пишите сами, без моей поддержки;
Смелее, но не надо лезть в бутылку,
Дерзайте же, а не ругайтесь дерзко.
– Поэт, болезный, чем ты так рассержен?
– Писал поэму, результат – частушки…
– Мы, Музы, на поэтов зла не держим,
Но мы молчим, когда грохочут пушки.
Жил на свете, а, может быть, в сказе
Легендарный умелец Левша.
Гениальный?.. Со сдвигом по фазе?..
То и то – за душой ни гроша…
Англичанин блохою из стали
Попытался весь мир удивить.
А в России блоху подковали,
Умудрились подковки прибить.
Англичанин сошёл с пьедестала,
Возроптав по-английски (в душе)...
Прыгать, правда, блоха перестала,
Но победа досталась Левше.
– Кто не влюбчив был в юности, тем не читать…
Я люблю тебя, мальчик хвостатый:
Энергичный твой вид, благородную стать,
Взгляд весёлый, чуть-чуть хитроватый.
Мы с тобой не чужие – почти что родня,
Наша дружба вовек не остынет.
Без тебя не сумею прожить я ни дня,
А с тобой – хоть в снега, хоть в пустыню,
Хоть в любимый тобою мистичный астрал…
Мне с тобой где угодно отлично.
Ну и что, что есть «хвост»?
– «Хвост» сегодня я сдал!..
– Без «хвоста» ты ещё симпатичней!
Но не всегда. Тот, кто мечтал пассивно,
Получит с гулькин нос, и люди говорят:
Мечтать не вредно, но не конструктивно,
Мечты – не рукописи, хорошо горят.
Но их огнём не сваришь, не поджаришь
И не согреешься холодною зимой...
Сгорает в ярком пламени пожарищ
Мечта о мирном небе над Землёй.
*https://ru.wiktionary.org/wiki/%D0%BC%D0%B5%D1%87%D1%82%D0%B0
Развлеченье одно: если только не лень,
Измеряем рулеткой, чья больше пузень.
Я пока впереди, но лет так через пять
Кот надеется всё же меня обогнать.
А вчера – я чесал у кота за ушком –
Злая мысль обожгла разум мой кипятком:
Если жизнь, как всегда, и скучна, и пуста–
Ты причину найди, жизнь пуста – неспроста.
Театр располагался на болоте,
Народ, игравший в нём, был многолик:
В спектакле были мухи в позолоте
И жабы, и восторженный кулик,
Который прославлял своё болото
С волшебной (!) консистенцией гнилья
И пенье жаб: «О, это было что-то,
Сравнимое лишь с трелью соловья!»
Картина оставалась бы не полной,
Не будь рояля белого в кустах
И пианиста… Говорить мне больно,
У всех был лабух притчей на устах.
Он был влюблён в Принцессу. Ближе к ночи
Купил горошка банку лоботряс.
Принцесса не сомкнула ночью очи...
Он подложил ей банку под матрас.
Не сомневайтесь в ценности осколков,
Их можно склеить, если постараться.
Надежды неоплаченного долга…*
Бессмысленно? Вы очень строги, братцы.
Чей не оплачен долг, и чьи надежды?
На что надежды, и куда уплыли?
Искать их стоит? Или лучше прежде
Прокалькулировать объём усилий.
И если закрадутся в душу страхи,
Ты вспомни, что огромная планета
Стоит на трёх слонах и черепахе…
И им не легче, чем порой поэтам.
* Распродажа, http://grafomanam.net/works/452374
Роберт Бёрнс/ Самуил Маршак
Ты сердито сказала: «Отчаль».
Ни просвета, ни зги с этих пор,
Ходит-бродит немая печаль,
Затаилась незрячая скорбь.
Будто пуля коснулась виска –
Ты сказала: «Прощай навсегда».
Где-то бродит слепая тоска,
Поджидает глухая беда.
Я один, осуждён на века,
Я нелеп, как в пустыне рояль.
Навалились беда и тоска,
Душат горькие скорбь и печаль.
Но завесу сгустившейся тьмы
Слабый лучик надежды пробьёт:
Дрогнут злые затворы тюрьмы,
Скоро КТО-ТО придёт и спасёт.
Однажды мне сказал знакомый Гений,
Что он не принимает – наотрез –
Идею «время – вспять». Вот объясненье:
Регресс не должен заменять прогресс.
Но если интерес у Власти личный
Идёт с упрямым Временем вразрез,
Власть Времени командует привычно:
– Назад, строптивое, да здравствует регресс!
На скатёрке всего понемножку,
Но с учётом хозяйского ранга:
Большинству достаются лишь крошки,
Для немногих она – самобранка.
Жизнь лежит полотняной скатёркой,
Эта жизнь многим горше полыни:
Корка – нам, власть имущим – икорка –
Справедливости нет и в помине.
Тот гений, чьи занятья постоянные
За дверью производят день-деньской
Симфонии, сонаты фортепьянные,
Не стар годами, но совсем глухой…
Стук в дверь… Никто не встал… Что за диковина?..
И звуки дивные борьбы, мольбы, волшбы...
В шикарном зале шёл концерт Бетховена:
Давали пятую – «Симфонию судьбы».*
* Schicksalssymphonie (нем.). Главный мотив первой части пятой симфонии: «Так судьба стучится в дверь».
Не смыкала очей оборонка,
Пропаганда плодила вражду,
С термоядом финальная гонка
Началась в сорок пятом году…
Находясь в засекреченной шахте,
«Тополя»* на ветру не шумят.
Им бы мирного неба на вахте,
Но ничто не воротишь назад.
*«Тополь-М» – ракетный комплекс стратегического назначения с боезарядом 1 Мт
Ну что, Судьба, опять стоишь за окнами,
Как сирота… Давай же, заходи.
Не удалось тебе прийти инкогнито,
Рассказывай, что будет впереди...
Ну что, Судьба, налить тебе бокал вина –
Дашь волю языку, он будет резв.
Я – пас, не обижайся, не моя вина,
Как стёклышко, с утра быть должен трезв…
А если думать лень – будь сумасбродною:
Мне угоди и лишних слов не трать.
Ты можешь напророчить что угодно, и
Я всё равно назавтра двину рать.
Птичьи крики лишают покоя,
Будто в остросюжетном кино…
Почему за прошедшей весною
Нам с тобой улететь не дано?
Чтобы там, в африканской саванне,
Встретить вдруг образец красоты
На совсем незнакомой поляне –
Одуванчиков жёлтых цветы.
И на время ближайшей недели
Я забыл бы о том, что давно
Мы с тобой навсегда поседели.
Это грустно, мой друг, … и смешно.
Вбивает Власть в башку народу,
Что от свободы лишь беда,
Чтоб не узнал он никогда:
В стране, в которой есть свобода,
Всегда имеется еда.
Мы все погружены в противоречия:
Мечтаю целый год уже о встрече я,
Но невнимательная ты или несмелая,
Проходишь мимо, ничего не делая…
Мы все погружены в противоречия:
Участвуем порой в бесчеловечии,
Пред миром представляясь гуманистами,
Непревзойдённо белыми, пушистыми.
Потому-то меня сквозь преграды
Все дороги по жизни вели,
Лишь бывала нечастой наградой
Мне надежда на счастье вдали.
Годы мчатся, как вихрь урагана,
Постепенно вошедшего в раж.
Счастье, видимо, – Fata Morgana,
Говоря по-простому, – мираж.
Мы все погружены в противоречия:
Сражаются в нас доброе и страшное,
Воюет гуманизм с бесчеловечием,
Ложь с правдою дерутся врукопашную…
Борьбою утомлён, едва не падая
В проходе меж столами ресторанными,
Иду я с лицемерною бравадою,
С мечтой о встрече с зельями - дурманами.
Официанту подмигну таинственно,
Пусть думает, что в знак простосердечия…
Здесь в поисках на дне стакана истины
Забуду я про все противоречия.
* http://grafomanam.net/works/450043
Осень краски достала и кисти –
Расцветились леса на глазах:
Золочёно-багряные листья
Непрерывно кружат в небесах…
Люди – листья, их носит, сердешных,
Ветер жизни, мятежный, шальной.
Оседлай ветер – станешь успешным,
Повезёт – будешь править страной
С волей, будто отлитой в металле.
Массы быть ей послушны должны…
Им по ящику скажут: «Летали!..
Так держать!.. Вы, как птицы, вольны!..»
Весне в году особый статус дан:
От спячки просыпается природа,
И журавли летят из жарких стран
В широты наши сроком на полгода...
Вслед за весною лето настаёт,
Ему особый статус придаётся:
В природе всё звенит, поёт, цветёт
И голосит: «Живи – пока живётся!..»
И осени особый статус дан:
Пора печали, грусти, непогоды;
Пиши стихи, напейся вдрабадан,
Но трезво подведи итоги года.
С Музой я бы всемерно страшился
Бедной рифмы «отбой» и «такой»,*
Я при ней никогда б не решился
Рифмовать «за собой» и «строкой».*
Точность рифм – без неё, как без хлеба,
Мне б рифмовки найти алгоритм...
Жизнь бывает глупа и нелепа
Без изящных, изысканных рифм.
*Если Муза уходит в декрет,
http://grafomanam.net/works/449993
Корпеть часами, сидя за столом,
Перебирая сотни вариантов
И упиваясь трудным ремеслом,
Без права на известность или гранты?
Проходит всё, пройдёт и эта блажь.
Заплачет кто-то, кто-то засмеётся.
Но рифмы не исчезнут, как мираж –
Уйдут к другим… А что им остаётся?
Вместо них чёрных воронов стаи
Непрерывно кружат в небесах,
За окном то и дело вскипают
Возбуждённые их голоса.
Потемнело от воронов небо,
Очень страшная ныне весна.
Жизнь бывает глупа и нелепа,
Как во время кошмарного сна.
Зима нагромоздила глыбы льда.
Но лишь весною солнышко пригреет,
Где глыбы-муляжи?.. Одна вода,
А рядом травка безобидно зеленеет.
Проходит всё, пройдёт и эта ложь.
Заплачет кто-то, кто-то засмеётся
И будет сталь варить иль сеять рожь.
Проходит всё… Но правда остаётся.
Разбираться в ней без опохмела
Я не взялся бы, хоть и не трус:
Заменять надо было б умело
Белым чёрное, минусом – плюс…
Что же делать нам? Если угодно,
Я открою нехитрый секрет:
Хочешь новости черпать свободно –
Заходи в мировой интернет.
Судьба – не милая, она не загуляла,
Вкушая с кем-то вольности глоток.
Судьба – с тобой во чтобы то ни стало,
С ней никогда не будешь одинок.
С ней никогда не будешь посторонним,
Уместны с ней восторг, вина, мольба…
И если мы вдруг что-то провороним,
Тогда мы восклицаем: «Не судьба!»
* А сердце хочет нежности, Лика Сердолик
http://grafomanam.net/works/448082
2025
Живём мы прекрасно. Есть, правда, некоторые недостатки. Но скоро к нашей империи присоединятся несколько соседних стран, и тогда заживём…
2030
Живём мы прекрасно. Есть, правда, некоторые недостатки. О них заявляют политологи пятой колонны. Но скоро парламент примет закон, регулирующий деятельность политологов, и тогда заживём…
2035
Принят закон о летописце. Живём мы прекрасно.
Обернётся – уже он прозаик,
Рифмы – побоку, пишет рассказ,
За успех у любителей баек
Чёрту душу он тоже продаст.
А когда обернётся по новой,
Графоманом он станет тотчас,
За роман многокилограммовый
Он тем более душу продаст.
Обернулся налево – стал критик,
Беспощаден, бодлив и зубаст;
Обернулся направо – политик,
За пиар чёрту душу продаст.
Избороздив участок на сосне,
Ворона напряжённо размышляла.
Уговорить Лисицу спеть? Нельзя,
С младых когтей та знала про уловку.
Ворону ждёт нелёгкая стезя –
Перехитрить матёрую плутовку…
Ну что ж, сама попробую запеть,
Как, усыпляя, пела воронятам…
Разжавши зубы, выпустивши снедь,
Лисица спит, сном праведным объята.
И снится ей Ворона на сосне,
Держащая во рту кусочек сыра
Весь в дырочках.
– Голубушка, спой мне, –
Сыр выпал… хвать… во рту одни лишь дыры.
Тишину можно слушать веками,
Мир вокруг ощущая острей.
Вот снежинки летят мотыльками –
Это манит их свет фонарей.
Ночь настала, конец променада,
Значит, время долги возвращать:
– Ночь, ты мне подарила отраду,
Что ты хочешь за это в награду?
– Что хочу я?.. Да что с тебя взять?..
Распростёрлась бездонная Вечность,
И бездомная спит Тишина…
Ни склеить домик наш, ни заморозить.
Пускай хитёр и ловок «доброхот»,
Один раз можно поматросить-бросить,
Второй раз этот номер не пройдёт.
В его башке так много «откровений»,
Они там помещаются с трудом,
В конфликте – возрожденье с возраженьем,
А также купидон и скопидом.
Его всерьёз никто не принимает,
Ведь путаница – это не обман.
Он просто смысла слов не понимает:
Ему что граммофон, что графоман.
И в тему часто он не попадает,
Некстати бледен, невпопад пунцов,
И долго с умным видом рассуждает
Про заговор сиамских близнецов.
Был сверкающий летний безоблачный день,
И пьянящее чувство полёта.
Вдруг откуда-то нежность, как белый олень,
Появилась под звуки гавота.
В этот день я на небо ступил напрямик:
Сел на борт я пилотом, ребята,
Мне не вспомнить тот час, но я помню тот МИГ –
Первый свой самолёт МИГ- девятый.
С вчерашним днём – история простая,
Он был и сплыл, его я не виню:
Вчерашний день в сегодняшнем растаял,
Даря надежду завтрашнему дню.
Мелькают дни, и так они похожи,
Из них почти что каждый – день сурка.
И если соберёшься жизнь итожить,
Немного вспомнишь дней, наверняка.
Как некогда исчезли динозавры,
Сойдя под историческую сень,
Вчера, сегодня, завтра, послезавтра…
Сольются все в один прошедший день.
Мы сильны и горды, Лев – «огонь», Тигр – «вода»,
Тем не менее, я против драки амбиций,
Против лжи во спасение (тоже беда!),
Я за правду – в лицо, невзирая на лица.
Я гляжу полосатому прямо в глаза:
– Мир на грани войны, рвутся в бой супостаты.
Ты скажи, почему в нашем мире буза?
– Слишком много вранья, а с умом туговато.
У В.Васнецова фигур только три,
В них мощь, сила духа, отвага –
Готовые к подвигу богатыри,
Защитники общего блага.
Фигур, как ни жаль, богатырских таких
Нет в наше корыстное время…
Зато нет проблем, чтобы пить «на троих»:
Любой обязательно «в теме».
Заклеить окна? Холодно. Ненастье.
Нет, проще выпить водки для тепла…
А помнишь, как тогда искрилось asti
В фужерах из богемского стекла?..
Застыли реки. Просто невозможно
Представить, что зима – не на века…
Но иногда вдруг вспомнится о прошлом,
Где жизнь текла, как горная река.
День за днём, год за годом дрейфуем вперёд,
Но один день в году есть особый, в начале –
Для того, чтоб отправиться в новый полёт,
Позабыть и отринуть былые печали.
Если грустно, и радость нужна позарез,
Если надо забыть про напасти, невзгоды,
Жизнь свою принимай, как подарок Небес,
А бесчувственный мир – как подарок Природы.
Но Времена здесь точно ни при чём,
Они идут торёнными путями…
А что же делать с чёрным вороньём
Иль с чёрного же цвета лебедями?
Перебороть как пессимизм раба,
Не отпускающий ни днём, ни ночью?
Спроси Судьбу…
В ответ молчит Судьба,
И под ногами нет надёжной почвы.
Попал в пустыню – не вопи,
Твой крик – напрасный труд.
Питья и пищи нет – терпи,
Сам выбирал маршрут.
Еда – не главное сейчас,
Труднее без воды.
Не глас в пустыне нужен – глаз –
Ищи свои следы.
Найдёшь – отыщешь путь назад,
Ступай и не ворчи.
Кто в этой драме виноват:
Политики, врачи?
Ответ, я полагаю, прост:
Виновен лишь поэт,
Поднявшийся во весь свой рост,
Чтоб выстроить сюжет.
Часто тянет меня прогуляться по лесу.
Прохлаждаться не стану в сторонке лесной.
Специфичные есть у меня интересы
Для любого сезона, тем паче весной.
В час рожденья цветов из-под корочки снежной
Мыслью тайной, заветной дышу и живу,
Я мечтаю о Ней, юной, трепетной, нежной,
Собирая подснежники для рандеву.
Я давно репетирую яркие речи,
Этот внутренний голос во мне не умолк:
– С Красной Шапочкой жаждет волнующей встречи
Молодой и голодный мечтательный Волк...
Ты, как и все, не застрахован от ошибок.
Но где б ни жил, в любом краю земли,
И как бы ни был путь тернист и зыбок,
Ты всё же не сжигай мосты и корабли.
И можно всё начать, наверное, сначала,
Коль скоро ты поймёшь, что заплутал в пути:
Вот не сожженный мост, он приведёт к причалу,
Там ждёт тебя корабль, что удалось спасти,
Не сжечь его в ту трудную минуту.
Садись в корабль, и – ветер в паруса.
Преодолев наплыв душевной смуты,
Поверишь в разум, а не в чудеса.
Блогеру не жить без интернета.
Где он будет блоги размещать?
– Ты забыл о стенах туалета.
Блогам подойдёт стенная гладь:
Есть они не только в интернете,
Есть в клозетах... в Суздале… в Торжке…
Даже есть в парижском туалете
«Надписи на русском языке».
С мужиками – конфликт, это те ещё фрукты…
Кстати, фрукты и овощи – не по душе,
Я запала давно на мясные продукты,
Греет душу мне мысль о свином гуляше.
Я решила присесть на мясную диету,
И морковь и любовь мне теперь ни к чему:
Ароматный шашлык предпочту винегрету,
Как тигрица бродя, буду есть шаурму.
А устану бродить, захочу я уюта,
Заберусь на диван у задёрнутых штор,
И в ютубе найду фильм «Тигровая бухта»,
А изысканный плов мне заменит попкорн.
И можно всё начать, наверное, сначала,
Дорог не замело, не сожжены мосты.
И ждёт тебя корабль у нового причала,
И помыслы твои как в юности чисты…
Напрасные мечты. Надежда истончала
На то, что сможешь ты без устали рулить.
И заржавел корабль у старого причала,
И время у руля – тебе не обнулить.
Нарисует, осмотрит то справа, то слева,
То на стул заберётся, то ляжет на пол,
Лист с мольберта сорвёт: не понравилось, эва,
Не беда, лист к мольберту другой приколол.
Я спросил у художника:
– Что тебе нужно?
Все картины твои услаждают мой взгляд.
– За окном листопад, листья падают дружно,
На картине ж они неподвижно висят.
Но войны кончались когда-то,
А с ними – отвага и честь.
И их заменяли солдатам
Покладистость, мелкая лесть.
О рыцарстве нет и помина,
Взамен лизоблюдство, враньё.
Мужчины, мужчины, мужчины,
Вы помните званье своё?
Теперь вся надежда на женщин,
Им ласковым – полный простор.
Напомнить мужчинам о чести –
Долг жён, матерей и сестёр.
Пусть женщина женщиной будет,
Достоинств её пусть не счесть,
Но пусть тормошит, пусть разбудит
Смекалку, отвагу и честь.
А бравый капитан
Уж не подходит к трубке,
Ему – то ль недосуг,
То ль не хватает сил,
То ль пьян он вдрабадан,
Уединился в рубке,
Задраил плотно люк,
И время обнулил.
Но вдруг – девятый вал!
Наш капитан разбужен,
Он бодр и возбуждён,
Воинственен на вид.
Он крепче сжал штурвал,
Корабль ему послушен,
. . . . . . . . .
Жаль, что не в завтра он,
А в прошлое летит.
Бумеранги, как птицы, подались на юг.
В гости Осень зову – не друзей, не подружек.
Лучше было б тебя пригласить, милый друг,
А не с Осенью пить чай с жасмином из кружек.
Мы с тобой смаковали бы рюмками чай,
Ты просил бы прощения, став на колени.
Может, стоит простить – не железная, чай?
Не простила б. Из принципа!.. гордости!.. лени?..
Выпит чай, показалось щербатое дно.
Части надписи стёрлись за долгие годы...
Только слово "прощай!" сохранилось, одно.
"Не" частицу смывали и слезы и воды...
Бумеранги летят… Не простила… Прощай…
Ровесницы, ровесники,
Девчонкам и мальчишкам
Поём мы на ночь песенки,
А днём читаем книжки.
И так прочна меж нами нить,
Что без волшебных трюков
Три детства нам дано прожить:
Своё, детей и внуков.
Был залит счастьем шумный зал,
И не было здесь безучастных,
– Замри, мгновенье, ты прекрасно,–
Как некогда поэт сказал.
Не обошлось без тёмных сил:
Возникший вдруг распорядитель,
Одетый в полицейский китель,
– Танцуют все! – провозгласил.
И на своём он настоял:
И плясуны, и новобранцы –
Все закружились в бальном танце…
Но счастья аромат пропал.
Точнее выражаясь, не на воре́, а во́ре…
Но если позаботиться о головном уборе,
И выполнить его из ценного металла,
Во сколько бы тебе обнова та ни стала,
То никакой огонь той шапочке не страшен,
Она ведь не горит. И вор обезопашен.
Белоснежье вокруг, хоть три года скачи –
Только снег, только лёд, лютый холод.
В этом царстве не помнит про солнца лучи
Тот, кто стар, знать не знает – кто молод.
Здесь про шутки и смех позабыли давно.
Вечным сном спят достаток и нега…
И задумчиво женщина смотрит в окно,
Наслаждаясь свечением снега.
Ряба – курица простая,
Но кураж на высоте:
Фабержерикам читает
Лекции о красоте.
Всё будто бы знакомо:
В былые времена
Не раз впадала в кому
Родная сторона.
Но, к счастью, всё на свете
Проходит. И не вдруг
Прогонит тучи ветер,
И кончится недуг.
Говорил Гераклит, попивая кефир:
– Всё меняется в мире, в пространстве.
А в стихах я прочёл: «Наш безжалостный мир
Неизменен в своём постоянстве».
Философия людям твердит об одном,
О другом повествуют поэты,
Нет единства во мненьях на шаре земном.
– Кто же прав?
– Я бросаю монету!
– Решкой или орлом?
– Извини, на ребро.
– Значит, правы и те и другие.
– Это трудно понять.
– В жизни всё так хитро:
В ад ведут устремленья благие…
Людям нужен покой... революция – зло…
Кто послушны властям, те спасутся…
Двести лет уж прошло. Столько вод утекло,
А народы всё с миром пасутся.
Как щедро даришь ты, Сентябрь, нам бабье лето,
У лета красного взяв теплых дней взаймы.
Вернул ты лето нам… и мы, поверив в это,
Простим тебе, что ты – предвестник злой зимы.
Свети, Сентябрь, пока ты юн и так приветлив,
Учащийся народ за парты усади.
Когда-то был и я по-детски непоседлив,
Не думал, не гадал, что ждёт там… впереди.
А впереди – октябрь, ноябрь, декабрь, и дальше
Начнётся новый год и новая чреда
Из разношёрстных будней, откровений, фальши,
Весёлости и грусти, лени и труда…
В жизнь нашу, как в игру, с рожденья втянут каждый,
Людей волнует счёт и результат в игре.
Прости, Сентябрь, но нам не так уж в жизни важно,
Который ныне год и месяц на дворе.
Очень трудно понять образ мысли раба.
Как возможно любить, и прощать, и не помнить,
Что на троны возносит слепая Судьба,
Стать царём может всякий – достойный, никчёмный.
Кто способен несчастных рабов просветить:
В рабстве прожитый день – горше горькой полыни.
Декабристы хотели рабов отпустить,
Но их голос был глас вопиющих в пустыне:
«Не приемли безропотно горе-судьбу,
Ты – творенья венец! Так не будь же овечкой!..»
Ну, а Время тихонько мурлычет рабу
Колыбельную песнь под мерцание свечки.
Когда был молодой, свободный, не невольник,
Его манил любви высокий идеал.
И вдруг он угодил в любовный треугольник,
Бледнел, краснел, смущался словно школьник,
Но как решить его теперь уже не знал.
Он думал… Шла страда с заботою о хлебе,
И сотня вспышек в час у звёздных Персеид…
Он вдруг сообразил: мучения нелепы,
Сердечные дела решаются на небе,
Пускай же небо треугольник и решит.
*Решение треугольников – стандартная тригонометрическая задача
Нет морали в этой басне.
Думать ли про что и как,
Сам решает ежечасно
Каждый, если не дурак.
Кое-где громогласный язык обретя,
Лето в август вошло, сея ливни и грозы,
Затопили дома воды рек и дождя…
А в Сибири – пожары в тайге (для курьёза?)
Время падает сочною каплей за край…
А во время дождей льётся с неба водица.
Лето позднее, милое, не умирай,
Дай последним радушным теплом насладиться.
Посмейся над судьбой,
Над близким иль соседом,
Иль над самим собой
Посмейся изнутри.
Но если речь о том,
Над кем нависли беды,
И если он грустит,
Не смейся – подбодри.
Живи, не заносясь
И не вставая в позу,
Пускай сейчас ты князь,
И ветер – в паруса…
По зебре жизни мы
Идём сквозь смех и слёзы,
Стремглав меняет цвет
На зебре полоса.
Засиделся с работой я зря допоздна,
Волком в лес не сбежала б работа.
А теперь хоть убейте, хоть режьте – нет сна,
Не могу я заснуть отчего-то.
Почему же сна нет ни в едином глазу?
Непременно найду виноватых,
Может, небо – оно разыграло грозу –
А в грозу мне всегда жутковато.
Мне чуть-чуть не хватает оставшихся сил,
Чтоб понять, почему же не сплю я.
Жаль, бессоников нет. Сонник я то открыл,
Но бессонницу в нём не толкуют.
Той беспросветности и суеты сует,
Не отпускающей тебя ни на мгновенье,
Что и составит основной сюжет
Всей жизни. Без надежды на спасенье.
– Всё очень мрачно, милый мой, коль ты – профан.
Совсем иначе это выглядит для профи.
На праздник жизни только тот и зван,
Кто может соответствовать эпохе.
Но всё же выберутся из злосчастной сети
Не очень многие счастливчики на свете.
Я попробовал физиком стать (как Эйнштейн),
Но профессор сказал про меня: «Нихьтс ферштейн».
. . . . . . . . . . . . . . .
Я политик, богат, разодет, словно франт,
И всё тот же профессор сказал мне: «Талант!»
Шумной славы, пожалуй, впрочем, и тишины;
Обстановки привычной, и порой – новизны;
И желанья учиться, и других поучать;
И желанья излиться, и, как рыба, молчать;
И жары, и прохлады, и обильных дождей;
И бездумного счастья, и блестящих идей;
И блаженства покоя, и неистовства бурь…
Это что же такое – неразборчивость, дурь?
Что лето на дворе, а что зима иль осень,
Не отступлю я от мечты ни на сантим.
Об этом у судьбы, в конце концов, мы просим –
Свободы, права жить, как мы того хотим,
А не они хотят. Свобода нам желанней,
Чем сытость и покой. Она святой Грааль…
И под конец про грусть: она от лишних знаний,
От многих знаний нам и многая печаль. )))
От жары знойным летом тебя защитит
Освежающий ласковый ветер,
Что гуляет в степи да полынью горчит,
Ковыли заплетая как плети.
А холодной зимою его берегись,
Затевает бураны и вьюги.
И тогда у тебя безопаснее жизнь,
Если ты обитаешь на юге.
У журавлей – аврал, засобирались к югу,
Что нам до журавлей, готовятся – и пусть.
Болото – отчий край, мы преданы друг другу,
Здесь будем зимовать, одолевая грусть.
Ведь жизнь у глухарей – осёдлая, простая,
И дом у нас один, я с ним не расстаюсь.
Клин к пальмам улетел, в туманной мгле растаяв,
Оставив нам с тобой осиновую грусть.
Пролистав лепестки отцветающих слив,
Прочитав лепестки зацветающих вишен,
Приласкав лепестки у цветущих олив,
Проскользнул, незлобив, сладострастен, подвижен,
Мимо зданий, где нет поэтичных натур,
Где живут прозаичные скучные люди,
На ходу намечая, где кончится тур…
Здесь его ожидают, мечтая о чуде
Компенсации прошлых обид и тревог
И о средстве надёжном душевно согреться.
Ветер замер (возможно ли?), лёг возле ног,
Как котёнок... Но греет не ноги, а сердце.
То слышен листьев плач, то скрип (зубовный скрежет?)
То ропот, то скулёж, стенания, мольба...
Вот под осиной гриб, его, конечно, срежут,
Он мог ещё расти, но, видно, не судьба.
Пристать бы к журавлям, что ныне улетают.
Ну что же ты застыл? Решайся же, не трусь!
Но поздно: клин исчез, в туманной мгле растаяв,
Оставив нам с тобой осиновую грусть.
Как я выжил в войну, как остался я цел? –
Он не смог и не сможет понять никогда.
Он был храбрый солдат и себя не жалел,
И наградой ему – золотая звезда.
Ни помпезных парадов, ни громких речей
С давних пор он не любит. Ему б – тишины,
Погрустить над судьбой не пришедших с войны,
И звезду подержать на ладони своей.
Из тех сравнительно немногих, что я знаю.
Умом не хвастаю, я обхожусь чутьём.
Но всеми фибрами души вас заклинаю
Не говорить о нас: «Щебечут ни о чём».
Ты, читатель, со мною пойдёшь? Не робей:
Я и сам этих мерзостных тварей
Не могу даже видеть. Меня хоть убей,
Ни за что не пойду в серпентарий.
Но тебя-то зову я сейчас в магазин.
Всё найдёшь там для жизни беспечной.
Ну, а змей в магазине, как сказочный джинн,
В стеклотаре томится, сердечный.
О чём поёшь поэт:
О юности туманной,
О счастье нежных встреч
И горечи разлук,
О том, что смог сберечь,
И о любви обманной,
Опоре милых плеч,
Поддержке милых рук?
С достоинством ты шёл
По жизни сквозь напасти,
Иль счастье ты обрёл,
Работая плечом,
Молчишь ли как орёл,
Как дрозд поёшь о счастье?..
Ты лишь не щебечи,
Тем паче, ни о чём.
Он пра-пра…внук учёного чудо-кота,
Что посажен на цепь был, пускай золотую,
Но теперь рабства нет, и эпоха не та,
Можно в кресле сидеть просто так, вхолостую.
С умным видом сидеть, думать только о том,
Как зевотой не выдать безвыходной скуки,
В общем, быть заурядным домашним котом,
Но при этом прослыть корифеем науки.
Из Африки домой вернулись птичьи стаи.
Как отыскали путь – мне не дано постичь.
Апрель. И у него задача непростая.
Но он решит её, как некогда Ильич.
Флибустьеры, корсары – лихие ребята,
Им сомненья неведомы – только кураж:
– Пусть романтик годами колдует над кладом,
Темперамент диктует нам: «На абордаж!»
Авантюрно-отважный напиток из фляги
И весеннего ветра пьянящий глоток –
Берегитесь нас в море, суда-доходяги,
Приговор у пирата предельно жесток.
Мухи вас достают, комары, муравьи,
Неудачи и стрессы – попробуй не спиться.
Но светло и тепло, и поют соловьи,
Ибо лето, друзья, ибо летом не спится.
Дождь и ветер, хандра от разгула стихий,
Неприятности, стрессы – старайся не спиться.
Ведь за первой же рюмкой приходят стихи,
Ибо осень, друзья, и поэтам не спится.
Три сезона о сне полноценном мечтал.
А зимой засыпаю, лишь смежу ресницы.
В чём секрет? В том, что врач прописал барбитал,
От которого мне замечательно спится.
Быть может, климат ваш тебя ожесточает.
У нас отцвёл миндаль, не знающий снегов.
А у тебя – зима, мороз к утру крепчает,
Конфликтностью своей ты пестуешь врагов.
Их у тебя вагон и малая тележка,
Зачем они тебе, не лучше ль в мире жить?
Ответ на мой вопрос – лукавая усмешка:
Инстинкты и азы не будем ворошить…
Не даст воде подтечь пред ней лежащий камень,
Не совместить вовек холодный лёд и пламень.
Но вокруг степь да степь, и не видно ни зги,
Лишь снега и метель, замело все дороги.
Я и друг – мы одни в этом снежном остроге,
И никто не услышит наш крик: «Помоги!..»
Если я не смогу до тепла дотянуть,
И засну мёртвым сном, навсегда, без обмана,
Ты дождись, милый друг, окончанья бурана,
И меня схоронив, продолжай дальше путь…
Через день друг в мотеле закончил сонет,
И отправил на конкурс его в интернет.
Негромко скрежеща, зашевелились плиты.
Под действом сил каких, какого волшебства?
Неужто вы всерьёз подумали, пииты,
Что раздвигает их проросшая трава?
Неужто вас спасти не может душегрея,
И одеяла пух не согревает в ночь,
Неужто же зимой с горячей батареей
Согреться – не сезон. И сердцу не помочь?
Пока я рассуждал про зимние курьёзы,
Закончился февраль, нагрянула весна...
По-доброму ещё мы вспомним про морозы,
Когда от духоты нам будет не до сна.
Лекция была про сон,
Усыпляла безупречно
С этой речью в унисон
Он похрапывал беспечно.
Необычный прецедент,
Или даже уникальный:
Спал на лекции студент
В этот раз вполне легально.
* 28 февраля – «День общественного сна» или «День сна в общественных местах» (Public Sleeping Day).
Я любил и ласкал их как малых ребят,
Очень часто шутил, но бывал и серьёзен.
А теперь я грущу, приближается осень,
Мне писать бы стихи… А птенцы улетят.
Что ж делать, если требуется врать?
А, может быть, не торопись, остынь,
И времени немножечко потрать,
Переводя неправду… на латынь.
С латынью проще, ведь она мертва…
Зато не засоришь родной язык,
Плетя коварно лживые слова
Для понта, махинаций и интриг.
* О времена! О нравы!
Когда вокруг беда, и сердце глухо плачет,
Ты пеплом головы посы́пать не спеши…
И верь, когда-нибудь придёт к тебе удача,
Готовь её приход работою души.
Когда вокруг тоска, и сердце глухо плачет,
А твой моральный дух почти что дна достиг,
Ты оттолкнись от дна и двигайся к удаче,
Для встречи с ней готов ты должен быть, как штык.
Когда вокруг шторма, и сердце глухо плачет,
Кто упрекнёт тебя в отсутствии мечты?..
Но если в нужный час прошляпишь ты удачу,
Тогда не обессудь, её не стоишь ты.
Если холод, и снегу во двор намело,
И метель завывает уныло,
Во дворе убирается дворник с метлой,
Сыплет соль, чтоб нога не скользила.
Дворник за́светло чистит аллею
В час, когда вы в объятьях Морфея.
Пишет за́темно стих сочинитель с пером,
Город спит, отдыхая блаженно
Под натянутым по́верху звёздным шатром
В самом центре огромной вселенной...
В небе звёзды неверно легли, как назло,
И поэту досталось кривое весло.
Хожу туда-сюда
По берегу у моря.
Вокруг меня вода,
Куда ни бросишь взгляд,
Я под дождём промок,
Зато могу поспорить,
Что понял я намёк:
Вперёд нельзя назад.
Вся наша жизнь – игра,
В ней взлёты и паденья.
Ты проиграл вчера,
Но надо дальше жить.
Судьбе наперекор
Ищи своё спасенье,
И выиграешь спор:
Простить нельзя казнить.
Возможно, продукт появился не так,
И здесь ни при чём математик-чудак.
Сластёна-кондитер (!) в Америке жил,
Пломбир шоколадом он как-то облил,
И в рот положил – совершенство само!..
Вот так человек изобрёл эскимо.
Кому зима, Алла Войцеховская
http://grafomanam.net/works/440038
Летом косят траву, мысли косят зимой.
Ничего не скосила сейчас, как назло.
Как без мыслей мне стих сочинить, боже мой?
Мне зимой вообще никогда не везло.
Но сейчас повезло: сочинилась строка,
А за первой – пониже – вторая встаёт.
– Связи нет между ними.
– За это срока́
Даже в жёсткое время никто не даёт.
– Не Ньютона бином, не проблема Ферма́,
А простейший вопрос: виновата сама?
– Я слыхала, зимой люди сходят с ума...
– Кто ответит за стих?
– Безусловно, зима.
Но вот в мою ладонь так бережно и робко
Легло колечко радужного цвета.
Колечко, Людмила Клёнова
http://grafomanam.net/works/439933
Замерло сердечко:
На ладонь поэта
Вдруг легло колечко
радужного цвета.
Я на фразу эту
Наложил бы вето,
Потому что нету
радужного цвета.
И поспорить я могу,
В жизни хоть однажды
Семицветную дугу
В небе видел каждый.
– Так от веку у нас был порядок такой,
Всё решат наверху: этот – друг, тот – изгой.
Но всё чаще случается в жизни напряг:
Нам сказали – он друг, а на деле – он враг.
– Для начала, мой милый, ты тезис усвой:
Обо всём надо думать своей головой.
Не желаешь попасть в заколдованный круг –
По делам выбирай, кто есть враг, кто есть друг.
Когда же в делах приключился обвал,
Что толку от скорби, кручины?
Он вместо нытья иронично ворчал:
– Спасибо, Всевышний! Что мог, то создал
Из праха земного, из глины.
Зашевелилась мысль в мозгу,
А, может, всё наоборот:
Политики несут пургу,
И та по городу метёт.
Стараясь отделить враньё от правды,
Сомнениям перечить не умея,
Будь мудр и терпелив, и будешь прав ты,
Но лишь при том, что ты лжеца умнее.
И если ты нашёл на солнце пятна,
Обиды на реальность не держи,
Пусть правда неудобна, неприятна,
Прими её и откажись от лжи.
Ну, а будь почтальон, всё равно был бы лишним,
Принести бы не смог он мне писем сюда.
Ещё Маркес сказал, что мне писем не пишут,
Я тот самый полковник – вот такая беда.
Человек я холодный (ты это не знала?),
«Быть с зимою на равных» я могу без труда.
В злополучный тот день ты о чувствах сказала,
И в ответ я сморозил – вот такая беда.
Свободы. Если выразиться точно,
Моя мечта – метаморфоз пород:
Быть не мясной и даже не молочной –
Священной быть, как в Индии наш род.
Моя душа..., Лика Сердолик
http://grafomanam.net/works/439222
Один – резной ларец, два – сундучки
(С секретом первый, а второй без крышки),
И цвета разного на каждый день очки
(Ну, это слишком, разве что для фишки) ...
Для описи не важно – ценность, хлам,
Предмет искусства, жалкая под(д)елка;
Расположение – на полках, по углам,
И габариты – крупный или мелкий.
Хозяйственник прочёл – упрёков нет,
А он-то разбирается в предмете.
Когда же опись прочитал поэт,
Душевного тепла он не заметил.
На неделе семь пятниц, и нет четверга
(«Струны времени тихо звучат в беспорядке»),
С неба дождичек льёт, извините, «осадки»,
Журавли «ля-минорно» летят на юга.
Беспорядок в природе, и нА сердце мрак,
Мне бы душу излить, полегчало б чуточек.
«Ни полслова, ни слова, ни строчек, ни точек»
Не нашлось... Напишу, прочитают и так!
А за окном – то майские сирени,
То дождь осенний, то июльский зной.
Когда же ты избавишься от лени,
Поймаешь драйв в работе, милый мой?
Поэзия «сверкнёт зарницей дальней»,
Не позволяя творчеству остыть.
Трудись, и для мечты твоей хрустальной
Свершенья день наступит, может быть!
Танцующие под его дуду,
Сплочённые одной железной волей,
Не замечают, на свою беду,
Что их король – принципиально голый.
И про его причудливый наряд
Пиарщики судачат в узком круге:
– В Европе так не носят, – говорят, –
Сейчас так носят где-нибудь на юге.
А, может, не розы везла та телега,
А может, то был полный хвороста воз?..
«В лесу раздавался топор дровосека…»
Некрасов, конечно! – припомнил Мороз.
Припомнил мальца в полушубке овчинном,
Который солидно представился – Влас…
Он сам был когда-то мальцом, чин по чину,
А ныне он стар, толстоват, седовлас.
Сегодня особенно мрачные мысли,
Знать, тёмная в жизни пошла полоса,
Уйти бы на пенсию – годы не вышли
(А сколько ему, он не помнит и сам).
* Дальний родственник Ланкастеров-Плантагенетов, воевавших с Йорками. На гербах кланов – Алая и Белая розы.
Говорите, «осенний синдром»
(Сумрак, грязь и дожди – не игрушки),
А вот Пушкин был с ним не знаком,
И стихи сочинял, как из пушки.
Их читаем в дыханье одно,
От стихов, как от брюта, пьянея…
Вас волнует пейзаж за окном –
Мир в душе мне намного важнее. )))
Пускай вокруг снега и ледники,
Пустыни жаркие и жёлтые пески,
Тайга… Пещера и вокруг ни зги…
Нам хоть бы хны, мы выстоим при этом.
Нам мрачно одеваться не с руки,
И выглядеть мы будем щегольски,
Надев на ноги жёлтые носки
И жёлтые сверхмодные штиблеты.
Пусть сединой окрашены виски,
Нет животов и талии узки,
А на плечах пружинят пиджаки
И жёлто-золотые эполеты.
Мы же верили в действенность этих затей,
Нас мечты отучили от истин простых.
Коммунизм был для многих сограждан моих,
Словно фея из книжки цветной для детей.
А впрочем, выражаясь поточнее,
Ни жив, ни мёртв: не курит и не пьёт,
Не ест, не дышит, кстати, не болеет…
Формально жив, однако не живёт.
Но время мчит неумолимо, планово,
И каждый год авралит на прогресс…
Вас разморозят, соберут как заново,
Исчезнут раны, боли, злость и стресс.
И хоть вечера утро мудрее,
Еженощно манит нас астрал.
Снятся Золушкам Принцы и Феи
И вечерний ликующий бал.
Жизнь разрушит мечтания эти,
И создаст жесточайший зашквар:
Милых Золушек много на свете...
Ну, а Принцы же – штучный товар.
Какое слово подвернётся,
Такое и поставит в стих.
Читатель горько улыбнётся:
«Всё те же грабли»… И простит.
Читатель – как «пингвин на льдине»,
Стихи вокруг – одна вода.
Вот и копайся в писанине
На сайте «графоманам.да».
Есть закон, от него не стремлюсь отступать,
Люди бодрствуют днём, ночь дана, чтобы спать.
Но вчера не пришлось мне уснуть досветла –
Полночь Музу с собою ко мне привела.
Я забыл про погоду, про ночь, и про сон,
Ветра вой со стихами звучит в унисон,
Стук дождя по стеклу задаёт строчкам ритм,
Мне ж осталась работа по выбору рифм.
Кто же автор ночного стиха, не поймёшь,
Выбирай из троих: имярек, ветер, дождь.
О сколько же песен слагают о ней,
Она поэтична, она не для прозы,
И дерева нету в России родней
Любимой берёзы, любимой берёзы.
Как часто пьянея от светлого дня,
Я был откровенен, был весел, бесстрашен,
А Родина щедро кормила меня…
Берёзовой кашей, берёзовой кашей.
И горькую память об этом храня,
Мы всё-таки любим берёзы родные,
Рубцы от берёзовой каши браня,
Мы славим Россию, мы славим Россию.
Судьба – индейка? Нет, злодейка,
Бездушная, как автомат.
Жизнь человека – что копейка,
При том что он не нумизмат.
С судьбою спорить – дохлый номер,
Того, что было, не вернуть.
И если ты внезапно помер,
О жизни навсегда забудь.
Но слёзы ты не лей в жилетку,
Пускай жизнь наша нелегка,
Живи, играя… хоть в рулетку,
Но только лишь не в дурака.
Но бывает, во сне неприятность случится:
Как-то раз мой корабль угодил в ураган,
А потом вместо Ниццы попал я в больницу…
Благо, вместе со сном исчезает дурман.
Вот скажи, почему, по ночам, засыпая,
Не всегда мог уйти от задач я дневных.
Очень часто во сне их решать продолжаю,
А хотел бы смотреть отвлечённые сны.
Мне во сне бы всегда видеть милые лица.
Но бывает, придёт сон совсем уж чудной:
Прошлой ночью во сне мне приснилась Таблица,
Что придумана тоже во сне… жаль, не мной.
Выстраивая строчек рать,
На крайний случай, можно прозу,
Коли не можешь подобрать
Хороших рифм из-за склероза.
И если получился стих,
Произошло такое чудо,
Я ни скучать и ни грустить
Ни в коем случае не буду.
А как же пиратские диски,
А хакер, ограбивший вас?
Снял деньги, не выдав расписки –
Чем он не пират экстра-класс?
А рейдеры – чем не пираты,
Их мало ли есть на земле?
Они – в каждом городе, штате…
И, страшно подумать, в кремле.
«Распутица, тоска, заосенило,
Идут дожди, туманы поплыли,
Поля пустые выглядят уныло,
На юг засобирались журавли…» –
Моих коллег сезонно осенило,
Поэтам пишется – сезон стихов открыт…
Природа же как будто не спешит,
Как будто зазевалась: бабье лето,
Деревья прифрантились, даль светла...
Природа всё ж прислушалась к поэтам.
Пошли дожди, не стало вдруг тепла,
Как в их стихах. Сменилось время года…
Так что первично: вирши иль природа?..
Шлифуя текст стиха, поэт затих,
Он отрешён – стреляйте хоть из пушки.
И как корабль, готов отчалить стих.
Куда ж нам плыть?.. Не отвечает Пушкин.
Чтоб тепло не кончалось,
Чтоб не жить мне в печали,
Не заботясь ни мало,
На экватор отчалил.
Там услышал на тризне
О примете ужасной:
Девяносто лет жизни
Здесь проходят напрасно.
Не важно, стих – работа иль отрада,
Не важно, молод ты иль ты мастит,
Но разбавлять водой стихи не надо,
Тебе читатель это не простит.
Синица спит в моей руке,
Журавль мудрит в небесной выси:
Летит то вверх, то вниз – в пике,
То неожиданно зависнет.
Непросто уследить за ним –
Рябит в глазах, устала шея.
– Журавль, твой норов объясним,
И пилотаж – не ахинея?
– Поэт, умерь ажиотаж,
Вот объяснение картинки:
Не ахинея – пилотаж,
А предотлётная разминка.
* Об августовских журавлях, Людмила Клёнова
С бородою всё в порядке:
Сбрил – и целый день ты гладкий.
Те, кому сегодня лень,
Могут бриться через день.
С возрастом ведём мы битву,
Но обречены всегда.
Эх, изобрести бы бритву,
Что сбривала бы года.
Стать бы юным мне и гибким,
И опять пытать судьбу!..
Снова совершать ошибки,
Шишки набивать на лбу?..
Сдохло даже «железо»
От морозящей жути,
Засыпает процессор,
Не фурычит компьютер.
Все программы зависли,
Как от вируса злого,
Перепутаны мысли,
Не находится слово.
– Про мороз и компьютер
Позабудь на мгновенье,
Чтоб добраться до сути,
Ты лови вдохновенье –
То неясное что-то…
Ты лишь с ним, не иначе,
Шанс в любую погоду
Обретёшь на удачу.
И продырявилась дотла.
Сообразно этикету
Слон слонялся по паркету
То ли в слонцах, то ли в сланцах,
Упражняясь в бальных танцах.
Позже, прислонясь к слонихе,
Данс отплясывает лихо.
Та хохочет шепоточком,
Заслоняя рот платочком.
Волны плещут сердито
О прибрежный песок,
На листочке пиита –
Пара слабеньких строк.
Ветер с юго-востока
Нёс волну за волной
Брызг – бесчисленно много,
Нот, увы, – ни одной…
Море вынесло тину
И потёртый штиблет.
Ни стихов, ни картины,
Ни симфонии – нет.
Со мной от новизы всегда случался стресс,
Мой брат же в новизне не ощущал изъяна,
Пробился в люди он – его манил прогресс,
Покоя жаждал я – остался обезьяной…
Сидели с братом мы однажды под кустом,
Он задал мне вопрос, легко ли быть бездомным.
А я его спросил, а что такое дом,
И брат молчал в ответ с сочувствием огромным...
Не счастьем хотел одарить он людей;
Не пользу, не радость нести, не покой.
Он людям на радость ковал лошадей –
Пусть ахнет весь мир от работы другой!..
Он долго трудился, и вот, наконец,
Блоху подковал, все каноны круша.
Коня подковать может каждый кузнец,
Блоху (непонятно, зачем) – лишь Левша.
Самодостаточно красив.
Генетика здесь отдыхает.
«Так, – скажет скептик, – не бывает»,
А я использую курсив.
Ведь я лишь сетевой поэт,
И многого не знаю, каюсь,
И не стыжусь, что сомневаюсь,
Поскольку не природовед.
* Плетётся средь лесов и нив
ручей прозрачный из болота…
Ручей, Лика Сердолик
То ли незнакомая звезда,
То ли это с памятью курьёзы...
По делам не мчат нас поезда,
Сон пропал, замучили артрозы.
Жизнь нас научила не спешить:
Тот, кто тише едет – дальше будет,
Мы давно растратили ту прыть,
Что была нам свойственна в дебюте.
Здоровье – наш компас земной,
Жить долго – немалая смелость,
А песни довольно одной,
Чтоб в ней лишь про прошлое пелось.
И забыть по-прежнему нельзя,
Что мы упустили, дуралеи,
Вспоминать хватило б за глаза
В будни, а не только в юбилеи.
Снятся нам прошедшие года,
В снах мы молодые, как и прежде...
В небе незнакомая звезда
Светит, как надгробие надежде.
Здоровье – наш компас земной,
Жить долго – немалая смелость,
А песни довольно одной,
Чтоб в ней лишь про прошлое пелось.
Но со временем кони набрали разбег,
Скорость нам по душе, мы стегаем коней,
Мы готовы и дальше скакать целый век,
Ничего нет для нас этой скачки важней…
Кони скачут то вверх, то спускаются вниз,
То гора впереди, то долина, то падь.
На отвесном обрыве погоди, задержись…
Кто сказал, что ты в пропасть обязан сигать?
Болит с похмелья голова,
Во рту пустыня солонцова…
Садовое кольцо, Москва,
Фасад театра Образцова.
Одиннадцать* без трёх минут,
Для тех, кто страждет, самых тяжких,
И в гастрономах люди ждут,
Чтоб волк** торговцам дал отмашку.
В руке дрожащей питуха
Зажата мятая банкнота…
Но где-то трепетная нота
Возникнет в чреве петуха.
Петух сигналит: не тужить,
Послать весь мир к такой-то фене.
Как будто бы из пепла феникс,
Питух восстанет – будем жить!
* В СССР, образца 1972 г., крепкие спиртные напитки продавали с 11:00 до 19:00.
** На сказочных часах образцовского театра каждый час кукарекает бездомный петух и открывается один из двенадцати домиков: с ослом (1:00), с совой (2:00), … с поросёнком (12:00). В 11:00 открывается домик волка. В полдень и полночь открываются все домики одновременно.
Первые трое впадают в экстаз,
Грозно оружьем бряцая…
А Шахимат им: «Любого из вас
Я без ферзя обыграю».
В центре этого замка (точь-в-точь)
Откопаешь Священный Грааль,
Обменяешь его, как ни жаль,
На волшебную дивную сеть,
Дай ей ровно три дня повисеть
На ветвистом орехе фундук,
С сетью к морю ступай через луг.
В воду долго не надо глазеть,
Троекратно забрасывай сеть.
Будет тиною первый улов,
Не печалься – закидывай вновь.
Сеть вернётся с травою морской,
Но и тут ты себя успокой.
В третий раз сеть не будет пустой –
Будет с рыбкой она золотой…
Рыбка – пункт поворотный в судьбе,
Пусть стихи сочиняет тебе
Регулярно, и не дребедень –
По шедевру заказывай в день!
Старенькое фото – сколько обаянья,
Сколько грандиозных планов и надежд…
Но улыбка всё же лучше, чем ворчанье:
Сколько бы ни мерил, всё равно, отрежь.
«Старенькая фотка – кто на ней, о боже?
Быть того не может… Это я на ней!»
Да, во время оно были вы моложе,
Вы сегодня старше, но зато умней.
)))
–Холмс, удивительная штука,
Откуда в зарослях густых
Родиться музыкальным звукам?
Ни ветерка, весь мир затих.
Что может в зарослях скрываться
В глухих, нехоженых местах?
– Бог мой, элементарно, Ватсон...
Дедукция – рояль в кустах!
В эпоху вируса корона
Будь целомудрен, не балуй,
Уйми призыв тестостерона,
Забудь про жаркий поцелуй.
Все страсти в прошлом – розы-грёзы
И бездна, хаос, зной, потоп.
Осталась в жизни только проза,
Всем прочим жанрам ныне – в гроб.
Чтоб жить надёжно, без опаски,
Со скромностью не конфликтуй:
Защитной не снимая маски,
Пошли воздушный поцелуй.
Этой сказки сюжет не нарушив,
Пожалела Марина* бедняжку,
Всё отняв, подарила ей душу.
Старика ждут обед и рюмашка.
*Эй, старик, уходи.
Генчикмахер Марина
http://grafomanam.net/works/436211
Так кажется, но лишь копнёшь
По самой безобидной теме,
Там страсти-споры, правда-ложь
Кипят-бурлят, как в наше время!
Не заносись, не будь чванлив.
Сейчас ты всех живых живее?
Но и тебя сдадут в архив
Чуть-чуть позднее юбилея.
Хирург, работай что есть мочи,
Жизнь девушки – на волоске…
И сердце, сжатое в комочек,
Уже лежит в твоей руке…
Любитель-патриот – тот простоват,
Не мудрствует, мобилен и отважен,
Готов на всё – сам чёрт ему не брат –
Погибнет там, где родина прикажет.
Иное дело профи-патриот,
Его нельзя причислить к простоватым,
И не рискуй ему класть палец в рот –
Откусит…
А деньгу гребёт лопатой.
Нету сил дальше жить, и фортуна на вас осерчала,
Вы бредёте во тьме, потеряв путеводную нить?
Время самое вам попытаться начать всё сначала,
Надо только срок жизни, зашедшей в тупик, обнулить.
Ты поскучнел, стал полусед,
Не юн давно, какая жалость.
Как жил ты эти двадцать лет
С тех пор, как мы с тобой расстались?
– Сжевало время юный пыл,
И опустились вовсе руки,
Я по теченью плыл и плыл,
Так горько было мне в разлуке…
Всем надоел неравный брак
С любовью «на бумаге».
– Вы помирились, или как?..
– Доходит и до драки.
– Умом вы тронулись совсем.
Родня, семьёю были.
Ну, а дерётесь вы зачем?
– Затем, чтоб нас любили.
– Ну, а много ль его,
на всю длинную очередь хватит?
– Только что завезли…
– Штука на нос, по две не давать!..
– Эй, старик, уходи.
Ты зажился. Наверно, прапрадед…
Что бормочешь? Стихи?
Отправляйся домой рифмовать…
Вьётся очередь кольцами,
как в гимнастической ленте,
Настроение скачет:
уныние, смех, озорство.
Полицейский сказал:
«Эй, бессмертные, маски наденьте.
Вечно жить хорошо,
но порядок превыше всего!»
Откуда ни возьмись, коронавирус –
И спрос на деньги у народа вырос.
С деньгами – цирк: раздашь их для пиара –
И станешь слаб, как паровоз без пара.
А если копишь пар, настигнет кара:
Котёл взорвётся от избытка пара.
Вот и пойми, как быть, что делать надо,
Не жизнь, а цирк, сплошная клоунада.
Бог сотворил наш мир со скуки,
Но как успешен сей проект!
Он явно мастер на все руки –
Художник, инженер, поэт…
«Пора заканчивать, уж поздно» –
И вспыхнули на небе звёзды,
А ветер в виражах крутых
От изумления затих.
Ах этот вечер – лукавый маг,
Одетый вечно в лиловый фрак.
Леонид Дербенев
Плыл вечер, фрак недолиловый
Лиловой фазы не достиг.
«Волнующее недослово»
Стих превращало в недостих.
Когда же цвет недолиловый
Сменился на лиловый цвет,
То ускользающее слово
Смог, наконец, найти поэт.
И вспыхнули на небе звёзды,
И даже ветер вдруг затих,
Все ликовали: лучше поздно,
Чем никогда… Родился стих!
Хочешь выжить, Николай,
Сиди дома, не гуляй,
Девкам не носи колец,
Вирус схватишь – и конец.
Для того и карантин,
Чтобы ты сидел один.
А житья без милой нет –
Есть для встречи интернет.
Коля, Коля, Николай,
Хочешь жить – живи online.
Впрочем, в чём виноват я, возможно понять:
Просто тянет меня без конца сочинять.
Мне не важно, о чём излагать или петь,
Потому я попал в графоманскую сеть.
«Месяц жёлтой пирогой вплывает в окно» –
Это именно то, что в задаче дано.
Ну, а то, что в задаче я должен найти –
С этой строчкой катрены, от двух до пяти.
А когда повезёт на сонет наскрести,
Рад я больше, чем в детстве, от двух до пяти.
– Как парус в море, лист бумаги
Белеет посреди стола.
Какие я увижу флаги,
Куда дорога мне легла?
Играют мысли, пляшут рифмы,
Ткань текста рвётся и трещит,
Ладью стиха несёт на рифы,
Скорлупка утлая дрожит.
Но веря в творческое чудо,
Я правлю твёрдою рукой.
Пока стихи писать я буду,
В них всё – и бури, и покой.
Чаще жизнь банальна, но не без чудес:
Тот, кто метил в князи, взмыл вдруг до небес.
Подстелил соломку, как бы не упасть…
Самое смешное: люди любят Власть.
Лиц таких – большинство,
Только облик обманчив;
Ну, а выдал его
Нуклеар-чемоданчик...
И мундир из сукна,
Ордена в позолоте…
А страна… Что страна?
Не впервой ей на автопилоте.
«А сонники?» – «Не верь».
«А Фрейд?» – «Верь осторожно.
И пыл свой поумерь:
В мир тайны невозможно
Найти входную дверь.
И это всё учтя,
Играя и чудача,
Толкуй свой сон, шутя;
Он хрупок как удача,
Капризен, как дитя».
Пообедав ученик,
Спрятал в ящик свой дневник.
И улегшись на диван,
Спит блаженно хитрован:
Сытое брюхо
К учению глухо.
Коль с учёбой глухо,
Ни при чём тут брюхо.
Летящий почерк нужен был поэту
В те давние и славные года,
Когда проблемы не было с сюжетом:
Что ни напишешь – новое всегда!
А ты стучишь по клавишам уныло,
Хоть интересных мыслей – ни одной…
Что ни напишешь – скажут, это было:
Ничто не ново в мире под луной.
* О «летящем почерке» А.С.Пушкина писали многие. Но первенство принадлежит В.А.Олениной
«Вот такая фигня»:
Не проходит ни дня
Без беды, и нельзя с нею справиться.
Закатилась звезда,
Может быть, никогда
От несчастья-беды не избавиться.
Если сидя, друзья,
Жизнь исправить нельзя,
Предпринять надо что-то рисковое.
«Втихаря» от беды
От дивана зады
Оторвём, чтобы жизнь стала новая.
У каждого свой Бог, Игорь Царёв
https://www.stihi.ru/2016/05/31/7226
У каждого свой дом, свои пределы,
Свой идеал, свой Бог, свой Сатана,
Своя судьба, свои душа и тело,
И только правда, всё-таки, одна.
Пусть говорят, что правд на свете много,
Что правда, мол, у всякого – своя.
Мысль эта и порочна, и убога,
Различия типичны для вранья:
Ложь в шутку, блеф и фактов подтасовка,
Ложь во спасение, во благо, плагиат,
Недоговорка, клевета, уловка,
Фальсификация и суррогат…
Без правды мир – запутанный и зыбкий,
Ей присягать готов я вновь и вновь.
Пускай, не только мне – её улыбка,
Но, несомненно, ей – моя любовь.
И в том краю, на стыке полушарий,
Подальше, чем телят гонял Макарий,
Резвятся три кита на глубине,
А Китеж (без китов) лежит на дне.
Ты был влюблён, а я забавы ради
Поставила условие тебе:
Поэтом стань, а не писцом в тетради,
Тогда возможен поворот в судьбе.
Ты был растерян, как у края бездны.
Но жизнь такой свершила пируэт:
Твои стихи сегодня всем известны…
Жаль, ты не мне их посвятил, поэт.
Прилипает лишь к грязным рукам.
«Ещё я помню твой летящий почерк»:
Прошла одна любовь, летишь к другой.
– Ушёл, ушёл, – мне тихо дождь лопочет, –
Забудь его и сердце успокой.
Но сердцу, как известно, не прикажешь,
Рассудка голос – сердцу не указ.
Конфликт рассудка с сердцем не улажен:
Пожар в крови нисколько не угас.
Но верю я, что мой недуг не вечен,
Проходит всё, «и слёзы, и любовь».
И встречу я в один прекрасный вечер
Того, в кого смогу влюбиться вновь.
*Леонид Дербенев явно подсмеивался над Максимом Дунаевским, от которого любовь уходила бессчётное множество раз (7 официальных браков и многочисленные романы)
Сначала он придумал водку –
Вот в чём он истинно велик!
Она дала ему наводку,
Он был прилежный ученик:
Эксперимент провёл научный,
И так наклюкался при том,
Что за столом благополучно
Заснул, обняв научный том...
Учёным – благо, их не будят,
Когда на службе снится сон:
Откроют вдруг (чем чёрт не шутит)
Ещё непознанный закон.
Но зато я могу сочинять о зиме мемуары:
Помню я, как ложится белейший снежок на поля,
Как в каток ледяной превращает зима тротуары,
Как пушист нежный снег, будто пух отдают тополя.
Помню я, как скользил на коньках по катку ледяному,
Как на лыжах съезжал хладнокровно по горке вприсед…
Сетевой стихо-снег я спроворил, не выйдя из дома,
Всё возможно в наш век, если есть у тебя интернет.
Вся жизнь – сплошные перемены,
И потому мы все – спортсмены.
Подстерегает нас экстрим,
И постоянно мы вострим*:
То лыжи – чтобы удирать,
А то салазки – умирать.
«Обув железом острым ноги»**,
Спешим по жизненной дороге,
Лавируя, вперегонки,
Чтоб пресловутые коньки –
Как говорят в вульгарной прозе –
В итоге навсегда отбросить.
* Идиоматические выражения
** Осень, А.С.Пушкин
Спасибо всем тварям: ужу и ежу,
Всем людям, живущим на свете.
Но этого слова – убей – не скажу
Соседу по лестничной клети.
Внук бабушки прошёл медэкспертизу,
Врачи определили, он лунатик.
Диагноз означает: как фанатик
Он ходит лунной ночью по карнизу.
Старушка вяжет, но не по науке,
Без выкройки, расчёта – по наитью.
«И только тонкой-тонкой лунной нитью»
Связав носки, обезопасит внука.
Мы бездумно живём, день прошёл – говорим: слава богу;
Не минуты – года (!) пролетают, ещё... и ещё...
Не считаем года, потому что считаем: их много…
Но однажды нежданно услышим: представить отчёт!
И окажется вдруг, что жизнь прожита скверно, убого,
И что ты ни напишешь в отчёте – слова подтвердят:
Было в жизни твоей превосходных намерений много,
Но тебя привели те благие намеренья в ад.
Покой, достаток, меньше драк и войн,
Чего ещё для счастья нужно людям.
За это можно выпить… Прозит!.. Будем!..
Конечно, будем, нам ведь не впервой.
Подумаешь, лицом в салат уснёшь –
Не в грязь лицом, что было бы страшнее.
Не верьте популярной ахинее:
Как встретишь – точно так и проведёшь.
Не будем же мы целый год пьяны
(За миг веселья – целый год расплаты?)
Вино и астрология, ребята,
Для утешенья свыше нам даны.
Новый год наступил, на ходу все заслоны сметая.
Первый день января – тишина, пустота, отходняк.
«Старый год позади, значит точка… а не запятая»;
А велит темперамент – поставь восклицательный знак.
«Маэстро Вечер, отправляясь в путь»,
Нас убедит, представясь дед-Морозом,
За встречу выпить, не страшась цирроза
И не боясь лицом в салат уснуть.
Спиртное – это всё же не вода,
Что мы поймём не сразу – ближе к ночи,
«И Вечер растворится, между прочим»,
В усталости, такой же, как всегда.
Волшебный вечер завершает год…
Есть человеки разные средь нас,
Зачем любого ты со мной равняешь?
Быть может, он давно в грехах погряз,
А ты его правами наделяешь.
Быть может, он на митинги ходок,
Подай ему достоинство, свободу.
Не тот у нас развития виток,
И зря ты, умник, баламутишь воду!
Враги тебе подсунули манок,
Вот потому-то гордость и взыграла.
Забудь права, зачем они, сынок,
Тебе твоих обязанностей мало?
* * *
Будь самурай ты, даже император, –
А чёрную кошку в тёмной комнате,
Которой там нет, не отыщешь.
* * *
Самурай в самом соку,
Сидя под сакурой,
Пьёт сакэ.
* * *
У сэнсэя – чёрный пояс айкидо.
Устоит ли он против ажиотажа
В чёрную пятницу?
– Пройден путь непростой, и болят от усталости ноги;
С длинной строчкою стих, знать, придумал поэт-изувер.
Длинной строчкой писать –
Как по грязи шагать без дороги.
Чтоб себя не терзать,
Выхожу на привычный размер.
Есть примеры у нас, слава богу,
Ведь писалось короткой строкой:
Выхожу я один на дорогу…
Стало быть, не один, я такой!
Коплю года, что дарит мне Природа.
Из них счастливых сколько, чёрт возьми?
Немного было: перед школой годы –
Один, два, три, … не более семи.
Чтоб годы не напрасно пролетели,
Копите что угодно, чёрт возьми.
Вам сколько нужно пятниц на неделе:
Одна, две, три?.. – Не более семи.
Не спят. Сверчок в ударе, спать не хочет,
«Настроив скрипку на тональность ночи»,
Волшебные мелодии играет,
А композитор их запоминает.
Скажи читатель, разве это честно:
Сверчок так и останется безвестным,
А знаменитым станет композитор,
Чужое хапнув чуть ли не открыто?
Пройден путь непростой, и болят от усталости ноги.
Но сказал Президент:
– В путь! Не время сейчас отступать.
«Есть лекарство такое от боли – пути и дороги»,
Лечим ноги дорогой… А пенсия – лет через пять.
– Апостол Пётр, привратник Рая?
– Да, это я у телефона.
– Владимир Путин вызывает
Вас со Святой Горы – Афона…
– Напрасно ты звонишь, Володя:
В ушко иглы не влезть верблюду.
В Рай вашей не попасть породе,
Пока стеречь Врата я буду.
– Не торопился б ты, Петруша,
Спросил бы о цене вопроса:
В мильярд ценю твою я душу,
Торгуйся, я ещё наброшу.
С таким баблом оставишь службу,
Навеки будешь обеспечен,
С магнатами сведёшь ты дружбу.
А на воротах будет… Сечин.
– Нет, нет и нет! Меня не купишь,
В Раю не место автократу.
– Не миллиард тебе, а кукиш.
Зови Старшого к аппарату!..
Ещë звучит последнее «курлы»...
Кэп Грей, Ассоль, Кусто и Бюль-оглы
Приехали в шальной арабский город –
Всемирно признанный Париж,
Воспетый от дворов до крыш,
И тихо меж собой о чём-то спорят…
Отель парижский, вестибюль, рояль,
Ассоль снимает с клавишей вуаль,
Чтоб фортепьяно якобы настроить.
Взаправду ж хитрая Ассоль
Колдует только с нотой «соль»,
Стремясь заглушкой ноту «успокоить»…
Полад Бюльбюль играет, седоус,
И понимает, что звучит осенний блюз
Ненатурально, будто бы фальцетом.
Он удивлялся бы не столь,
Узнав, что милая Ассоль –
Поклонница бессолевой диеты.
Такой вот, братцы, кавээн.
Перекрёсток путей и дорог,
Указателей – много.
Неподвижно стою, весь продрог,
Выбирая дорогу.
Вправо боязно, вдруг там беда,
Влево тоже мне страшно,
Прямо я не ходил никогда –
Это путь бесшабашных.
Как осёл Буриданов стою
Без мечты о побеге,
Рядом с бездной, почти на краю,
Заколдован навеки.
Соловей домашней рощи,
Доморощенный поэт –
Тот напишет хоть про тёщу:
Для него запретов нет!
Почему я в воскресенье
Этот стих строчу в портал?
Потому что, к сожаленью,
Классиком ещё не стал.
А в день седьмой Господь прилёг,
Довольный миром, в райских кущах.
Его порадовал итог
И перспективы всех живущих*.
С тех пор крутые повара,
Деликатесов мастера,
При экспертизе классных блюд
Божественными их зовут.
* Уверен, что некоторым читателям больше понравится вариант: «И перспективы всех жующих».
Небесный ангел был ещё безгрешным
Самоотверженно служил добру,
Всё делал так толково и прилежно,
Что нос не подточить и комару.
Но сатанинской воли не унять,
И дьявол показал неоднократно,
Что ангелов умеет соблазнять –
Они слетят на землю безвозвратно.
Пал ангел, в злых делах поднаторел,
Ас-интриган, способствует регрессу.
Был зелен в юности – от злости пожелтел,
Таков удел продавших душу бесу.
Слепенькие окна днём наводят скуку,
Вечерами часто гаснет тусклый свет...
Навести порядок – не доходят руки,
Поменять проводку – времени всё нет.
Летнею порою в Замке жарко, душно,
Холодно зимою, сыро в дни дождей...
А каким прекрасным, а каким в о з д у ш н ы м
Был когда-то Замок в юности моей.
Сумрак с холодом, дни так грустны;
У берёз онемела душа
Словно рыба при виде блесны;*
Впали в кому, стоят не дыша.
Но зиме вслед наступит весна,
Свод небес снова станет высок,
Вся природа очнётся от сна,
И в берёзах появится сок.
Мы отыщем ближайший лесок,
И надрежем кору деревца,
Будем пить мы берёзовый сок,
Чтобы вылечить наши сердца.
*Неудачное сравнение. Получается, что рыба первоначально разговаривала, а немой стала после того, как увидела блесну.
Рюмка водки на столе.
Бес в неё перо макает,
И, смеясь, навеселе
Песню Лепсу сочиняет.
Смысла в этих строчках нет,
Рифмы там не ночевали.
Почему ж за столько лет
Эту песнь не освистали?
Рюмка водки на столе
Зрителей заворожила,
Их сознанье – на нуле,
Вникнуть в текст они не в силах.
Содержанья в песне нет,
Но предпринята попытка
Оседлать авторитет
Популярного напитка.
Рюмка водки на столе
Потакает вкусам плебса,
И звучит в кромешной мгле
Лепс с пародией на Лепса.
Как некогда несчастный юный Вертер,
Решил назначить смерти рандеву,
Так вечером уставший за` день ветер
Приляжет отсыпаться на траву.
И нет его, исчез, не существует,
Напрасно не ищи следы в траве…
В природе ветер непременно дует,
А спит он у поэтов в голове.
По кочкам мчится жизни колесница.
Апологет покоя пробрюзжит:
Жизнь – суета, покой нам только снится…
Для ветра же покой – что суицид!
Зазевался чуток,
Бес аркан достаёт из кармана –
Эликсира глоток,
Только он и спасёт от обмана.
Чтоб сберечь этот мир,
Чтобы он не погряз в бесовщине,
Надо, чтоб эликсир
Был доступен в любом магазине.
Пусть тогда шебуршат
Проповедники лжи, интриганы…
Но смеётся душа,
Обходя и силки, и капканы.
Вьется по ветру «Весёлый Роджер»,
Люди Флинта песенку поют.
Бригантина, П.Коган
Век за веком, год за годом
Корабли утюжат воды.
И над каждым вьётся флаг,
А на флаге – некий знак.
Испугать любого может
Чёрный флаг «Весёлый Роджер».
Череп, две скрещённых кости –
Знак, уместный на погосте.
А когда-то страх отринув,
Пели мы про бригантину –
Молоды и романтичны,
Но глупы и непрактичны…
Ныне в море интернета –
Корабли со всей планеты.
Здесь плывёт и мой кораблик,
И над ним на флаге – смайлик.
Я буду пить вино и рисовать
Весь август…
Но, увы, промчалось лето,
Антигриппин пью вместо амаретто,
Ну а пленэром служит мне кровать.
Но всё равно, я буду рисовать
Клин журавлей, по памяти портреты...
Один как перст – судьба анахорета,
Отшельника, умеющего ждать.
А время мчит, откуда эта прыть?
И снова лето, снова амаретто,
И девушка, сошедшая с портрета,
Мне улыбнулась: «Здравствуй, хватит пить».
День за днём растут года,
Ногти, брови и ресницы,
И усы, и борода.
Каждый день меняет лица.
С волосами всё в порядке:
Сбрил – и целый день ты гладкий.
Те, кому сегодня лень,
Могут бриться через день.
С возрастом ведём мы битву,
Но обречены всегда.
Где б найти такую бритву,
Что сбривала бы года,
И отодвигала старость.
Бог бессилен здесь, и бес…
Верьте лишь в такую малость,
Как технический прогресс.
Мы добры и мягки, а вокруг нас одни супостаты,
Нам завидует мир – закавыка на все времена.
Если что-то не так, в том соседи всегда виноваты,
Надо их приструнить, и проблема навек решена.
Друг за дружкой враги, меч подняв, от меча погибают,
(При опасности – хочешь не хочешь – включайся в борьбу),
Только пропасть во ржи, как зияла, так ныне зияет.
Люди гибнут зазря... Жаль, что тема про пропасть – табу…
Эту землю над пропастью кто-то надумал засеять,
Будто мало для пашни другой – не опасной – земли...
Отчебучить бы что-нибудь, выдумать, что-то затеять,
Чтобы люди на пропасть взглянуть свежим глазом смогли.
Пока граница эта есть,
Не позволяй её разрушить,
Чтоб в мире сохранились честь
И злом не тронутые души.
Спасенья нет у мизерабля
(Проверено неоднократно):
Раба он выдавит по капле –
Стаканами вольёт обратно.
Художники стремятся на пленэр,
Поэту проще: для него компьютер
Заменит и этюдник и маршруты,
Но заменить не сможет шардоне.
Я буду пить вино и сочинять
Под мягкое компьютера жужжанье,
Мешать цвета в своей пурпурной гамме,
В бордо киндзмараули добавлять.
Моя палитра – красное вино:
Пол литра каберне, пол литра кьянти,
Пол литра хванчкары… Вы только гляньте…
Вин много…
Рифмы кончились давно…
Но кому нужно спрашивать мнение их, бедолажек?
Ведь они – только пешки в чужой непонятной игре.
Где понять им про то, что товар стратегически важен:
Лишь над пропастью рожь обретает волшебный амбре.
И не важно, что пропасть для жизни смертельно опасна,
Что под пропастью – пропасть людишек, погибших зазря,
Для державы была эта гибель людей не напрасна:
Спирт из ржи украшает любое застолье царя.
Её создали люди разные,
И Николаи в том числе,
Мастеровитые, непраздные,
Каких немало на Земле.
Средь них спецы, пророки, гении,
Они и двигают прогресс
Без мифов, лжи, столоверчения –
Кудесники, творцы чудес.
Всё превратилось в прах и пыль,
Исчезло, как во сне.
Так были эти боль и быль,
Иль всё приснилось мне?
Тьма лет минула с той поры,
Эпоха уплыла.
Жизнь унеслась в тартарары…
И, стало быть, была!
Ваше сердце без мечтаний пусто, словно банк без денег,
Ваше сердце без мечтаний, словно ваза без цветов,
Без мечтаний нет свободы, без мечтаний каждый – пленник,
Даже пленник(!) без мечтаний жить на свете не готов.
Пусть мечтанья в вашем сердце, словно вечный лёд, не тают,
Претворяйте в жизнь мечтанья, не жалея чувств и рук,
Пусть мечтанья ваше сердце никогда не покидают,
Запирать нельзя мечтанья в сейф, тем более, в сундук…
Осень, слякоть и дожди. В сундуке средь хлама, пыли
Отыскались вдруг мечты. Кто-то им подрезал крылья.
* 154 cтихотворения о любви Уильяма Шекспира, написанные в форме сонета. Из общего ряда выбивается сонет со зловещим номером 66, в котором говорится о победе зла над добром.
Как манны, жаждут сути
Все фиброчки души.
Казните, колесуйте –
Избавьте лишь от лжи.
– Меня не обессудьте,
Что рассуждаю круто:
На то и п е р е п у т ь е,
Чтоб всё Вам п е р е п у т а т ь.
И вдоль неё столбы,
А на столбах тех – числа,
Чтоб нам не позабыть,
Давно ли в путь мы вышли.
Как много лет и зим,
Финал уж недалече,
А мы всё говорим:
Не дрейфь, ещё не вечер!
Играю не спеша
Закатною порою…
Найти бы «вечный шах» –
Ничья меня устроит.
Лунный свет освещает
мой письменный стол – подоконник...
А мой письменный стол –
тот, что письменный стол настоящий,
весь заставлен напитками:
виски, бальзамы, джин-тоник…
В баре книжек тома
полегли в атмосфере пьянящей.
Ну, а в книжном шкафу
разместились горшочки с цветами.
Им бы – к свету, к окну,
в темноте у цветов паранойя.
Но мне скучно, хоть вой,
я себя развлекаю финтами:
подоконник – мне стол,
чтоб писать по ночам под луною.
Разобраться во всём этом хитросплетении автору помогло детективное агентство «Лунный свет»
Как будто нет достойных тем,
Как будто жизнь кончается,
И ни о чём другом совсем
Писать не получается.
Опухла правая скула,
Поэт в большом испуге.
Он сочинял про зеркала –
Скулу свело от скуки.
Цветут черешни, ветви смотрят в окна,
И ветер засыпает стол весь лепестками.
Свежеет, вечереет, горы блёкнут,
И кажется, соприкасаются висками.
* Княжна Мери, М.Ю. Лермонтов
Для чего (неспроста ж?) мы на этой земле существуем?
Для чего даровал нам Отец проницательный разум,
Если в жизни любой самовольный наш шаг наказуем?
Не успели ступить – и Эдем потеряли мы разом.
И за что наказал нас Всевышний, изгнав из Эдема?
Что за грех совершили мы с Евою, божьи созданья?
Да и грех ли, когда человека волнует проблема,
Что есть Зло, что Добро – основные предметы познанья…
Сколько лет утекло, но никто не придумал бальзамов
От незнанья – Добро или Зло – миллионам Адамов.
Суровые реалии
На северных широтах.
А в тропиках – сандалии
Не только на банкротах.
У нас быть мрачным принято
И не мечтать о счастьи,
А в южном жарком климате
Вовсю бушуют страсти.
Там носят шорты, топики,
Там пальмы – с небоскрёбы…
Мне не знакомы тропики,
Гораздо ближе тропы.
Троп (от др.-греч. τρόπος «оборот») — риторическая фигура, слово или выражение, используемое в переносном значении с целью усилить образность языка, художественную выразительность речи. Тропы широко используются в поэзии.
Разить беспечные сердца – его работа.
Его ль вина, что пострадает кто-то?
Страдал Макс Кюсс, влюблённый капельмайстер,
Признавшийся в любви объекту страсти.
Жил Кюсс в то время во Владивостоке,
От Веры Кириленко был в восторге,
Хоть знал, шанс на взаимность – на смех курам…
Родился вальс, созвучный двум Амурам.
Я в зеркальный портал**
без раздумий шагнул этой ночью.
Мне не жаль ни черта.
Ставлю точку. Долой многоточье!
В параллельной дали
знать не буду печали и горя.
Как в картинах Дали,
предо мною расцвело Лукоморье.
Вот он, сказочный лес!..
Нет, при Пушкине было иначе…
Нет удачи, чудес,
бродят злые солдаты удачи…
И какого рожна
я хотел от судьбы отвертеться?
Может, жизнь и трудна,
никуда от неё нам не деться.
* Отдел Виз И Разрешений
** см. http://grafomanam.net/works/427303
Как много знает обо мне
Бесхитростная утварь эта,
Стекло прозрачное в окне,
И люстра розового цвета.
Как много странного вокруг.
Но в том меня не обвиняйте,
Что мистикой запахло вдруг –
Так тема задана на сайте.
В бокале венского стекла –
«Вина рубинового терпкость».
Забыть тебя я не смогла,
Хотя мне этого хотелось.
Хрустела под пером строка,
«Как санный след по первопутку».
И мысли путались слегка,
Но сон сморил меня в минутку.
И вот шагнула я в овал –
«Портал зеркальный – сонной ранью».
Кто в нём тебя нарисовал,
Запретный плод моих мечтаний?
Проснулась, аппетитный плод
Растаял в зазеркалье зыбком,
Оставив, как Чеширский кот,
На память зеркалу улыбку.
Давайте резать правду-матку,
Не словоблудить и не лгать,
Власть не лизать с улыбкой сладкой,
Ей неугодных не ругать.
Пусть нашей ветреной природе
Претят и зависть, и корысть,
Средь нас пусть будет чужероден
Хоть интриган, хоть карьерист.
Пусть годы мчатся легким дымом –
Друзья, нас ждёт заветный приз:
У негодяев власть отнимем,
И этим оправдаем жизнь.
Берегись стихийных бедствий,
Берегись магнитной бури,
Берегись грозы и молний,
И в жару не обожгись.
Но всего опасней, помни,
Вспышки человечьей дури!
Ты не дрейфь – по жизни шествуй, ...
Но её поберегись.
Как этот шкаф из старой пихты*
Есть результат ошибок чьих-то,
Так жизнь становится нелепой
Для тех, кто принимает слепо
Чужие планы и решенья,
Забыв про самоуваженье,
Про то, что мы живём на свете
Один лишь раз, и мы в ответе
За то, что происходит с нами,
И то, что делаем мы сами,
И то, что сделано другими
Со ссылкою на наше имя.
* Мягкая, лишенная смолистых веществ и потому быстро загнивающая древесина пихты не пригодна для плотничьих и столярных работ… http://www.wood.ru/ru/primpih1.html
– Вам анекдотов о блондинках мало?
На кой сдалась вам эта суета?
– Но верить анекдотам не пристало,
Легко докажем – это клевета!
Тягаться с нами редко кто достоин,
А, впрочем, мы согласны на ничью:
Возьми хотя б актрису Шэрон Стоун –
Как у Эйнштейна у неё ай-кью*…
– А Пенелопа почему меж вами?
Ведь чёрный цвет волос царицы – свой.
– Но двадцать лет холодными ночами
Она была соломенной вдовой…
* IQ, коэффициент интеллекта. В обоих случаях он равен 154.
Вымирают посёлки, деревни:
Вид их нищенский, ветхий и древний.
Нет ни школ, ни больниц, ни аптеки,
Будто здесь проживают ацтеки,
Майя, люди древнейших племён,
Что исчезли в пучине времён.
Гей, славяне! Есть повод бухнуть,
Чтоб ацтеков-бедняг помянуть.
Звучала музыка в душе*,
Весь мир плясал под ритмы мамбо,
И в этом общем кураже
Я сочинял ей дифирамбы.
Но как же было тяжело,
Слова не встраивались в строки.
Воды немало утекло,
Пока я проходил уроки.
Не сразу, но пришло чутьё,
Стих перестал звучать шершаво.
Писать стихи – теперь моё,
Всей жизнью купленное право.
* Поэзия – музыка души. Вольтер
Вы просите нас со времён Адама:
Храни меня, не покладая рук;
Советом помоги, лечи бальзамом,
Когда они понадобятся вдруг;
Храни меня от недругов коварных,
Друзей фальшивых и коллег бездарных,
От нудного труда с утра до тьмы,
Неправого суда, сумы-тюрьмы.
Храни меня от зла, от искушений,
От алчности и зависти храни,
От глупости, тщеславья, суетни,
Уныния, безволия и лени…
Могу спасти тебя от внешних бед,
Но от себя – тебе спасенья нет.
Роялисты с древнейших времён – в большинстве,
Их никто не собьёт с панталыка:
Царь на троне важней им, чем царь в голове…
В этом, думаю, вся заковыка.
Увы, есть те, кто толпы будоража,
Открыто исповедуют экстрим.
Они зайдясь в «патриотичном» раже,
Безумно восклицают: «Повторим!»
– А чем особенны поэты,
Что не даётся всем подряд?
– Поэтам ведомы секреты:
Их мысли душу бередят;
У них банальность под запретом;
Слова изящны и легки;
Их строчки, чувствами согреты,
Стремглав летят вперегонки.
Стихи их искренни: без лести,
Без фальши, без обиняков;
И слово – каждое на месте,
И нет балласта лишних слов.
А я надумал стих сплести,
Я в праздники до них охоч.
В том кайф особый, чтоб «нести
Пургу» в Вальпургиеву ночь.
30.04.2019
Храни меня, не покладая рук,
Убереги от зла и от соблазнов,
И помни, что как только я умру –
Конец твоей карьере. Станешь праздным
Пенсионером-Ангелом без крыл,
Отчаянно скучающим на даче.
И кто б досье в Конторе ни открыл,
Прочтёт, что ты не справился с задачей.
Между сциллой и харибдой
Путь проложит маг баланса,
Аудиту правдой/кривдой
Не оставит он ни шанса...
Ревизорам – как ни строги –
Всё ж не одолеть методу:
Так он подобьёт итоги,
Что концы уйдут под воду.
Стоит Поэт в непринуждённой позе,
И с пьедестала – плагиогранит –
Любимец муз, запечатлённый в бронзе,
В бессмертие задумчиво глядит.
Он думает, что и сейчас в итоге
Не так уж сильно изменился свет:
В России что ни век, то век жестокий,
А милость к падшим... Не было, и нет.
Нет и свободы, Пушкиным воспетой,
Ругательством стал ныне «либерал»*.
И если бы сегодня жить Поэту,
Он «Памятник» бы снова написал.
* Liberty – свобода
06.06.2018
Грустны прекрасные мгновенья,
Я знаю, очень коротка
Жизнь и стиха, и вдохновенья:
Стих нравится, пишу пока...
Не так расположились буквы,
Очарования в них нет.
Я прост, как пареная брюква,
Ваш П а ш а С у ш к и н.
Всем привет.
Юра жил без укоризны,
Вёл здоровый образ жизни,
Был умён и тренирован.
Он взошёл на пьедестал,
Астронавтом Юрий стал,
В космос он командирован.
Мчит чуть медленнее света
В космосе его ракета...
Замерли часы у Юры
С точки зрения Земли,
Где семь долгих лет прошли
До посадки с верхотуры.
Парадокс – сомненья нет:
Коля старше на семь лет,
Юра – лишь на полчаса.
Ни при чём здесь чудеса,
Ни при чём вино и кокс –
СТО* снимает парадокс.
* Специальная Теория Относительности
Порой смолкает муза, ты отринут –
Период для поэта непростой.
Но верь, как воды вешние, нахлынут
Стихи, исчезнет творческий застой.
Ты вновь – творец, как вешняя природа,
Но помни, чтобы не было беды,
Стихи пусть льются как весною вОды...
Не содержа ни капельки водЫ.
Метеопрозрений Гиппократа
В древности седой – нам не забыть.
Убеждались люди многократно:
Недругом погода может быть.
Ноют ли суставы в дождь и ветер,
Иль болит в морозы голова,
Иль от бурь магнитных, donnerwetter,
Живы гипертоники едва.
Кто же мы: заложники природы,
Дети ли твои, природа-мать,
От тебя причуды и невзгоды
«Надо благодарно принимать»?
Истину простую дарят годы,
Это не ньютоновский бином:
У природы нет другой погоды,
Кроме той, что видишь за окном.
– Не понимаю, как же так?
В чём грусть везенья, вдохновенья,
Влюблённости иль восхищенья?..
– Элементарно всё, чудак:
Грустны прекрасные мгновенья...
– Но почему они грустны?
– Да потому, что преходящи,
Их удержать бы мы должны...
Но как бы ни были умны,
Не ухватить нам миг летящий.
До встреч, февраль, Лика Сердолик
http://grafomanam.net/works/425824
Проносит ветер их на крыльях птичьих,
Но чьи, о чём, – никто не разберёт.
Подумалось, попробую постичь их,
Но не постиг... Скорей, наоборот,
Запутался в их форме необычной:
Зигзаг, ещё зигзаг – в глазах рябит,
Как от картины мелко-мозаичной
Цветного сна, когда сознанье спит. )))
Легко испечь π-праздничный пирог:
Нужны мучица, сахар и творог;
Жир, яйца, дрожжи также прикупи...
Трудней нарисовать по краю π.
Расставлены в π цифры так чудно,
В них можно заплутать, как в дикой роще.
Наш мир устроен очень мудрено!
Будь Богом я – устроил бы попроще.
И если ты рождён поэтом,
Пиши весёлые стиши.
Я суеверен, ненадёжен,
На полпути бросаю стих,
Скажу себе: закончу позже,
И забываю в тот же миг.
Писать я начал спич о спичках.
Письмо пришло из Лимы вдруг,
Что там, у чёрта на куличках...
Такое!.. Должен быть там лично!..
До встреч, читающий мой друг!
Ну, а пока в загул ушёл февраль,
Хоть разменял последнюю неделю,
Грозит морозом жалкий, пошлый враль,
Кружит унылые бураны и метели,
Запугивая вечною зимой,
Суля нам вечный снег и вечный ветер.
. . . . . . . . . .
Но убеждает опыт наш земной,
Что ничего нет вечного на свете.
Хвали, пусть даже я не прав,
Пусть действую тебе во вред,
Твоё достоинство поправ...
Я вынужден, таков сюжет
Извечной драмы простаков,
Написанной давным-давно.
Я ни при чём: наш мир таков,
Так испокон заведено.
Рыхлеет снег... Капели стук...
Подснежник... Птичьи серенады...
Весна мне шепчет: «Милый друг,
Поверь, грустить весной не надо».
Теплынь, цветы, пестреет луг,
Не замолкает гул пчелиный,
Мне Лето шепчет: «Милый друг,
Для грусти летом нет причины».
Клин журавлей летит на юг,
Листва – очей очарованье.
Мне Осень шепчет: «Милый друг,
Для грусти нету основанья».
Но грусть – на выдумку хитра –
Тебя так просто не упустит,
В любой сезон решит: «Пора!» –
И повод сыщется для грусти.
И как ты с грустью ни хитри –
Она то схватит, то отпустит,
Как кошка мышку – для игры...
Куда ты денешься от грусти.
Но дело быстро движется к весне,
Под снегом пробуждается трава.
Тем более, что короток февраль,
Особенно в невисокосный год.
Как ни лютуй зима, как ни скандаль,
Её манёвр нас с толку не собьёт.
Так в ходе политической зимы
Свободы пробивается росток,
Так средь густейшей предрассветной тьмы,
Как чудо, заалеет вдруг восток.
Крепись, озябший за зиму дружок,
Зима, как ни ярись, обречена...
Добро пусть посещает твой порог
С фатальностью такой же, как весна.
Была весною так мила –
Души не чаял.
Зимой собралась и ушла –
Твой след растаял.
Его метелью замела
Шальная вьюга.
Душа томится без тепла,
Гнетёт разлука.
Невнятный голос слышу вдруг
Сквозь вой и стужу,
Зима мне шепчет: «Милый друг,
Грустить не нужно.
Забудь беду, души раздрай,
Уйми проклятья,
И поскорее засыпай
В моих объятьях.»
Ещё с её сорвалось губ:
«...Напечатленье...»
Когда нашли соседи труп,
В глазах его прочли хандру
И удивленье.
Если ж ты лишён смекалки,
Не помогут и гадалки...
Не рассуждая о высоком, И.Царёв
https://stihi.ru/2010/04/05/8593
Не рассуждая о высоком
(Что выше может быть, чем Бог),
Давайте вспомним ненароком
Один бессмертный монолог
И в нём вопрос о самом главном
И невесёлом: «быть», «не быть»,
Который в этом мире славном
Нам не дают никак забыть
Политики и конгрессмены,
Правители «калиф на час»
И те, которым нет замены,
(Но лишь сыграют марш Шопена –
Замена сыщется как раз).
Завеса тайн их – мгла густая,
Их цели миру не видны.
Активы тщательно скрывая,
Они открыто обсуждают
Лишь шансы атомной войны...
Исчезнем мы, как могикане,
Вскипим охвачены огнём,
Растаем в ядерном тумане?..
Чу, Бог играет на органе
О чём-то высшем, неземном.
Гроза нас познакомила с тобой,
Я попросился стать с тобою рядом,
Чтоб защитил твой зонт меня от града,
А я б читал тебе стихи Ли Бо.
Забыл я от волнения Ли Бо,
Губами молча шевелил как рыба,
А ты смеясь твердила: либо-либо,
Забыл Ли Бо – припомни про «ли-бо-фь».
До полночи читал: сонет, сонет...
Гроза скрепляла их стежками молний.
«За» или «против» - то решает полночь,
Но не страшил меня её ответ.
Один вопрос меня тогда страшил:
Что, если б зонт я дома не забыл?
Отныне не будет страдать этот шкет –
Облит шоколадом пломбирный брикет.
Изделие в рот попросилось само...
Вот так человек изобрёл эскимо.*
*Первоначальное название «Пирог эскимоса».
Невинные Шекспира детки,
Шепча: «To be, or not to be», –
Метались, словно тигры в клетке,
Молили:
«Осень, не губи
Росток любви...
Твой нрав неистов,
Не жаль тебе цветов и листьев.
Нам доброту свою яви –
Не отнимай у нас любви.»
Но Осень, их словам внимая,
Всё повторяла вновь и вновь:
«Прощай вино – в начале мая,
А в октябре – прощай любовь...»*
Предзимье,
жизнь спешит к закату.
Им вспоминается одно:
Любовь была у них когда-то...
Теперь есть свежее вино.
* Весна и осень, Пьер-Жан Беранже
Две тысячи с лишним лет канули в Лету –
И кризис вселенский, и выхода нету!
Волхвы, люд простой, да и важные лица
Заждались – спаситель никак не родится.
Чтоб жизнь он вашу не разрушил,
Несчастий чтобы не навлёк,
Поберегите вашу душу,
А заодно и кошелёк.
И чтоб душа не разрушалась,
И не пустел у вас карман,
Нужна лишь этакая малость –
Не поддаваться на обман.
Оно как этот мир старо.
И лишь ленивым не воспеты
И паутины серебро,
И листья колдовского цвета,
И ласки позднего тепла,
Чтоб нас побаловать немножко, –
Всё это осень поднесла
Как посошок нам на дорожку.
В приметы, в гороскопы я не верю,
И не страшусь я никакого зверя,
Есть у меня забавный манифест:
Коль бог не выдаст, то свинья не съест.
О чём я загадал себе на год,
Что в год свиньи со мной произойдёт?
О сокровенном лучше промолчу,
Перед свиньёй я бисер не мечу.
Чтоб как Пушкин писать, подожду октября.
Наступил... Только впору заплакать.
Я на чудо чудес понадеялся зря:
Нет стиха, есть распутица, слякоть.
Как Есенин, дождался метели зимой,
Подшофе вышел я за дорогу,
Друга Обнял, сказав: "Клён опавший ты мой," -
И замолк, приморозивши ногу.
Чтоб мой творческий замысел зря не погиб,
Я решил сочинять стих в рассрочку.
Год промчался, исторгнул я радостный всхлип:
"Стих закончен - финальная строчка!"
Глядят кино, что снял для них Хичкок,
Подкованные бритты, шведы, немцы...
Идут на фильм «Пиф-паф» и фильм «Чмок-чмок»
Пока непросвещённые туземцы.
Любовь к кино понять немудрено:
Мы здесь свои проблемы забываем,
И бесконечно счастливы в кино.
Так счастливы мы в жизни не бываем.
Звонок бранится, в третий раз звеня,
Я в зал вхожу, настроившись на ретро...
Волшебный ветер подхватил меня,
И вдаль лечу я уносимый ветром.
А был момент, была весна,
Казалось, что ещё немного,
И светлых перспектив полна
Возникнет ясная дорога
В страну свободы и труда
(Вот счастье, о каком мечталось)
Взамен дороги в никуда,
Что по наследству нам досталась.
Тогда б ушли вражда и ложь,
Не стало б места вероломству...
Но в мире – всё одно и то ж,
И счастье – строго по знакомству.
Себе ты, пламенная осень,
Оставь берёзовый янтарь
И клёнов золото меж сосен,
Рябины рдеющий фонарь…
Мне подари ты вдохновенье,
Подбрось сюжетов и идей,
И свежих рифм, и откровений,
Чтоб не скучать в сезон дождей.
Чтоб в нудный дождь и в гневный ливень,
И в плотный – режь его – туман
Я был бы так же эффективен,
Как вдохновенный графоман.
Со мной от новизы всегда случался стресс,
Мой брат же в новизне не ощущал изъяна,
Пробился в люди он – его манил прогресс,
Покоя жаждал я – остался обезьяной.
Похож на праздничных франтих,
Исполненных веселья, пыла,
Тот первый стих, который СТИХ...
И прошлого зола остыла.
В том прошлом я писал стихи,
(Скорее, то – плохая ПРОЗА),
Что были мертвенно сухи,
Как цвет, погибший от мороза...
Я вмиг стал старше и взрослей.
И время потекло иначе.
Косноязычность одолел
Мой СТИХ, он жив – смеётся, плачет,
Грустит и радуется он,
Задумчив или ироничен.
Он мыслей и эмоций полн,
И я надеюсь... поэтичен.
Пускай бомбит бумажный самолёт
Дома и города, но в детских играх.
Пускай судьба мир миру ниспошлёт,
И бомбы превратит в бумажных тигров.
Но людям нужно мудрость проявить,
Доверив судьбы мира корифеям,
А перед этим надо проводить
В отставку всех Великих Прохиндеев.
* В 50-е годы при «большом скачке» в Китае уничтожали воробьёв (ради сохранности зерновых культур), после чего урожай был подчистую изъеден гусеницами,
Чем, родная матушка, мы тебя обидели,
Почему ты сердишься на детей своих?
Во дворце ты, матушка, ну, а мы в обители
Скорби, бед и бедности, горестей людских.
Мы твои – не дядины, мы твои – не тётины,
Почему не хочешь ты это понимать?
Что ты с нами делаешь, дорогая Родина,
Ты же нам не мачеха, а родная мать!
Взбредёт же если тебе каприз –
Намажешь маслом не верх, а низ
Кусочка хлеба, то бутерброд,
Тем паче маслом вниз упадёт.
Осатанев от суеты,
Края намазал маслом ты.
Бог (дьявол?) подмигнул хитро,
И плюхнул сэндвич на ребро.
Корпит над строчками поэт,
Плетёт слов кружева...
Известны много тысяч лет
Те вечные слова.
Кому чины, мундиры и награды,
Кого призы спортивные манят,
Но мне и даром этого не надо,
А мне бы только белого коня.
Не ради выездки коня мне надо,
Не скачки и бега влекут меня –
Мне ни к чему вся эта клоунада.
А мне бы просто белого коня.
Мне нагадала вещая гадалка,
Монистами и серьгами звеня,
Что за мечту мне ничего не жалко –
Полцарства дам за белого коня.
Есть у моей желанной строгий принцип:
Лишь принц на белом борзом – ей ровня.
Во мне достоинств больше, чем у принца...
Мне лишь достать бы белого коня.
Нет ничего важней небес
Для многих категорий граждан.
Пилотам небо – позарез
Необходимо... Знает каждый,
На небо надо посмотреть,
Коль озабочен ты погодой.
Но горожан примерно треть
Взгляд не бросают вверх по году.
Для этого синоптик есть,
Он сделает прогноз погоды,
Чтоб с монитора смог прочесть
Я всё, что нам сулит Природа.
Есть те, кто верит в чудеса,
Мечтают о чертогах Бога,
А атеистам в небеса
Навек заказана дорога.
Для истинного альпиниста
В горах сосредоточен рай,
Он на вершине каменистой,
Полузадохшись, словит драйв.
Подъём он начинает споро
С горой знакомой тет-а-тет.
Мент Алитет уходит в горы –
Его ведёт менталитет.
Кровавое восстание задумают РОМАНТИКИ,
Бездарному правителю не отвратить беды,
Все грязные деяния произведут ФАНАТИКИ,
МЕРЗАВЦАМ с проходимцами достанутся плоды.
Театр и восстание на пафосе замешаны,
Но дети революции в конце схлопочут гроб,
Поскольку революции ЗАКАНЧИВАЮТ вешалкой...
Театры НАЧИНАЮТСЯ со входа в гардероб**.
* Революция – это вселенский театр. Э.Радзинский
** Театр начинается с вешалки. Приписывают К.С.Станиславскому
05.11.2018
Печь хлеб – такая канитель, ему б поэтом стать.
Улёгшись с книгою в постель, он стал стихи читать.
Гаврилу Трубецкой обрёк являть собой дуэт:
Руками был он хлебопёк, душою был поэт.
Стал разбирать он первый стих, нашёл, что рыхловат.
Поэт, поди, из молодых, и в том он виноват
(Как профи мыслит Гавриил, всерьёз, без суеты),
Что неумело замесил, переборщив «воды».
Своим анализом Гаврил серьёзно увлечён.
Стал разбирать он стих второй, стих был недопечён.
Над ним ещё поколдовать и подрумянить бок –
И будут все его читать и помнить назубок...
С тех пор Гаврил стал сочинять, стал рифмовать слова,
Таких, как он, поэтов – рать, любовь к стихам жива!
С ней мы рождаемся, живём уж множество веков,
Стихи как пироги печём – всерьёз, без дураков.
Страх, грызня, уюта нету, –
У людей, как у зверей,
Раздербанили планету...
Стать бы нам умней, добрей:
Не грабастать у соседей,
Не стремиться их подмять,
Не разыгрывать трагедий,
Чтоб отнять землицы пядь,
Думать о насущном хлебе,
В спорах поубавить прыть.
Не мечтать про рай на небе –
На земле его творить.
«вновь день сурка повторами горчит...
полковник, не какой-то, настоящий,»
на grafomanam.net стихи строчит:
в неделю – стих, а иногда и чаще,
о том, как он, полковник, одинок,
что он не чужд романтики при этом,
пусть жизнь его прошла под скрип сапог,
но тайно в нём жила душа поэта.
хоть жалобы вояке не к лицу,
но между строк читается: как жалко,
что не случилось встретить на плацу
иль в штабе... «ароматную фиалку».
и вот строчит он нежные стихи
и душераздирающие драмы...
рецензий нет. не пишут мужики.
бог с ними.
НО НЕ ПИШУТ ИХ И ДАМЫ.
Не верь, о всемогущий Боже,
Что я, гордыней обуян.
За то меня ты не карай,
Что обещаю людям рай.
Ведь возвышающий обман
Тьмы низких истин им дороже.
Я знаю слов короткий блок:
Джин-тоник, эль, вискарь.
С худой овцы хоть шерсти клок,
Как говорили встарь.
Ещё два слова укажу.
Я не скажу: «Бывай»,
А по-английски ухожу,
Воскликнув: «Всем good-bye!».
В английском я ни бе ни ме
Ни кукареку – none*.
Дано мне что-нибудь взамен?
О, да... я англоман.
* none – [nΛn], никто, ничто
Если осень, распутица, слякоть,
Если ты умираешь от скуки,
Грустно, тошно и хочется плакать...
И в обед вымой тщательно руки.
Если холод и снег надоели,
Напрягают бураны и вьюги,
Сумрак дня, завыванье метели...
Вымой к ужину тщательно руки.
Если хочется кушать, неважно,
Что предложат: бифштекс или супчик,
Не спеши, отправляйся вальяжно
Вымыть тщательно руки, голубчик.
Если беды придут, может статься,
Одолеют раздраи, разлуки,
И не сможешь ты в них разобраться...
Всё равно вымой тщательно руки.
«Достать чернил и плакать»,
Как говорил поэт.
Ещё конвертов, марок,
Бумаги для письма,
Писать, и без помарок,
С напрягом для ума.
Сей ритуал вчерашний
Ещё не позабыт.
Смени халат домашний
На уличный прикид.
Охоч ты, не охоч ты,
Мой милый, не взыщи,
И поезжай на почту
Иль ящик отыщи,
Что даже не лентяю
Навряд ли по душе...
Я мейлы отправляю
Одетый неглиже.
Был ясный день, и ветер стих, и было то в раю.
Сидела Ева на траве, вблизи росла морковь,
Вдруг вспышкой рифма в голове всплыла: морковь-любовь...
С тех пор стихи их – по канве: «Начну писать с ноля.
Но я порылась в голове – и есть одна мысля!
В конце концов, во мне течёт твоя, Праматерь, кровь,
И нет сомнения насчёт тематики – любовь!»
Любовь мудра, любовь хитра, с ней счастье, рабство, власть,
Любовь – болезнь, любовь – игра, и химия, и страсть.
С ней мы рождаемся, живём уж множество веков.
Не зная, сочинять о чём, – пишите про любовь.
Покой бы человекам тем,
И правдой лучше не тревожь их.
Ведь с истиной полно проблем,
Которых не бывает с ложью.
Их мысль о бедности не гложет,
Хоть пуст у каждого карман,
Ведь возвышающий обман
Тьмы низких истин им дороже.*
___________________________
* Тьмы низких истин мне дороже
Нас возвышающий обман.
Герой, А.С.Пушкин, 1830
– Но успокоившись, мы быстро умираем.
Не успокаивайся, чтоб не умереть.
Жить стоит,
если даже жить, мытарясь.
– Ты убедил меня спокойствие презреть,
Не буду успокаиваться впредь.
Но ты скажи,
зачем тогда мне старость?
Лжедмитрий, Дмитрий, царь Борис, тебе не всё равно?
Власть развращает – этот факт известен всем давно.*
Власть для правителя страны, что для вампира кровь,
Кто пробовал её на вкус, захочет вновь и вновь...
Чем больше власти есть в руках правителя страны,
Тем вероятней, что низы окажутся бедны.
Правитель будет наводить хитрО тень на плетень,
Посулами всех обольщать буквально каждый день,
Проблем всё больше создавать, а вовсе не решать,
С соседями конфликтовать, оружием бряцать,
Копить без меры и стыда, и жаждать новых благ,
И обирать ещё, ещё несчастных бедолаг.
* «Власть развращает, абсолютная власть развращает абсолютно», лорд Джон Актон (1834-1902)
«Если вечером нечем заняться»,
Можно к конкурсу стих сочинить,
И не надо в распутицу шляться,
Сел за комп – и разматывай нить:
Вот собор, вот окрестности ада
«По соседству с дымящей трубой»;
Променад совершает монада,
Из какого она зоосада
Внедрена к нам злодейкой-судьбой?
Чем глотать за рюмашкой рюмашку,
Стихотворством себя развлеку,
Чем с дружком биться в шахматы-шашки,
Настучу за строкою строку
Про тоску «кустаря-одиночки»
И про тучу, что «машет крылом»,
Про осенне-ненастную ночку,
Что доводит поэта до точки
И диктует стихи за столом.
23.09.2018
Слова – логичны, безупречны,
И много сотен лет подряд
Их все, кому не лень, твердят,
Считая истиною вечной.
Но в беге быстротечных буден
День каждый, каждый час нас ждёт
Напастей столько и забот,
Что не до вечных истин людям.
А если в жизни повезёт,
То забываются напасти
И истина, что ВСЁ ПРОЙДЁТ...
Не в этом ли земное счастье?
17.09.2018
* Екклезиаст
Современный «демократ»
Креативней во сто крат:
У него дворцы, поместья,
Яхты, чин, полно наград,
Чинарём всё, честь по чести.
Ну, а демосу как встарь
Требуются добрый царь,
Сильная рука и скрепы,
Сносные харчи, стопарь...
Зрелищ бы ему и хлеба!
Трон самозванцу ум затмил, и года не прошло,
Как стало ясно про него, какое это зло.
Разоблачён был и убит... Но и потом, как встарь,
Захватывал, бывало, трон ненастоящий царь.
«Чудак математик в Германии жил.
Он хлеб с КОЛБАСОЮ случайно сложил.
Затем результат положил себе в рот.
Вот так человек изобрёл бутерброд.»
Хлеб с КОЛБАСОЮ? Was ist das?
Я был не промах, хоть и мал,
Понявши, вот мой звёздный час,
В письме с ехидцей написал:
– Поэт, простите за напряг,
Раз жил в ГЕРМАНИИ чувак,
То Butter'ом намазав Brot,
Хлеб с МАСЛОМ должен класть он в рот.
Поэт мне написал в ответ:
– Mein lieber Junge, спору нет:
Он жил в Германии, всё так,
Но он при этом был ЧУДАК!
* Детский поэт Г.В.Сапгир (1928 – 1999)
Butter – масло, Brot – хлеб, Junge - мальчик
Кто б ни грозил тебе мечом,
Хоть чёрт, хоть Гавриил,
Не паникуй, пожми плечом,
Шагай по мере сил.
Разнообразные не те
Транжирят эликсир,
Но ты будь стойким к суете,
Не плесневей как сыр.
Не растеряй ни чувств, ни сил,
Ум сохрани и честь –
Пусть сам арxангел Гавриил
Подаст благую весть:
Тебя в раю он будет ждать
На небывалый пир –
С ним за компанию вкушать
Волшебный эликсир.
Сусанин думал, сможет он величие постичь,
Но не нашёл величия – обычным был Ильич.
Нисколько не похож он был на русского царя...
– Жизнь за тебя не Отдал бы, не стал бы гибнуть зря.
– Всегда мы ставку делали на пролетарский класс,
И ничего нет общего с крестьянами у нас.
– Болото – это общее, что есть у нас двоих,
Но я завёл в него ВРАГОВ, а ты завёл СВОИХ!
Фрукт – на двоих один – был их диетою,
И каждый грыз у яблока свой край,
Босыми оба были и раздетыми,
Но искренно считали: это – рай!
19.08.18
Бывают неприятности, конечно, и у нас:
Легчает рубль, и пенсион вильнул – и был таков,
Но нас от неприятностей спасает ЗВЁЗДНЫЙ ЧАС –
В который раз нагнули мы очередных врагов.
Иной судьбы не может быть у ворогов лихих,
Мы не смиримся никогда с ненашенским жульём.
Вокруг враги? Не будь вражин, придумали бы их!
Не ради звёздных ли часов мы на земле живём?
Отрезаны пути,
В былое нету ходу:
Два раза не войти
В одну и ту же воду,
Будь ты хоть царь страны,
Хоть корифей науки.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . .
В воде, задрав штаны,
Смеясь, резвятся внуки.
На указ указы нижет;
Прячет недругов в острог;
Разрешает с тех, кто ниже,
Верхним собирать оброк.
И хоть Кот мышей не ловит,
Знают все кошачий вкус:
Только он нахмурит брови –
Получает жирный кус.
Кот и ест, и запасает;
Тем не менее, потом
Он коварно замышляет
Покорить соседний дом.
Как от камня в воду брызги
Разлетаются вразброс –
Ругань-ссоры, дрязги-визги
От конфликтов и угроз.
По стеченью роковому
Мы невесело живем.
Отказать Коту от дома?
Мужества не соберем.
Удача – птица редкая для нашенских широт.
Охотников за птицею – попробуй сосчитай.
Гоняйся за Удачею, не разевая рот,
Лишь тень Удачи промелькнёт, за хвост её хватай.
Схватил Удачу – молодец, но это не финал,
Удача, к сожалению, всего лишь эпизод.
Ни в клетку – пусть из золота – не спрячешь, ни в подвал...
Удачу приручить нельзя – в неволе не живёт.
Они без устали хитрят,
Ты только посмотри:
У них не больше двух (подряд) –
Четыре или три.
О, Боже! Ради всех святых!
Уйми, служивых рать,
Всемудрый, вразуми ты их
Хотя б поменьше врать.
Спаси, всеблагий наш Отец!..
Доколь всё будет швах?
. . . . . . . . . . . .
– Пока не вникнешь, наконец,
Что я не при делах.
И поздней осенью порой бывает дивный час,
Когда повеет вдруг весной (от Тютчева привет),
Мы упоения полны, и встрепенутся в нас
Те чувства, мысли и слова, каких давно уж нет.
И даже зимнею порой такой бывает час,
Когда вдруг расцветает то, что поросло быльём,
И это чудо памяти так вдохновляет нас...
Не ради звёздных ли часов мы на земле живём?
* Дьявол кроется в деталях
Летят десятилетия, всё та же Чухлома,
У Центра клянчат денежки, но денежек нема,
«Они - скитальцы бренные, кому не дан покой»,
Добраться им бы к Главному с заботой чухломской.
– Ты не моя, и я не твой,
А чьи, скажи мне, чьи?..
Хоть в петлю лезь, хоть волком вой,
Хоть караул кричи!
– Опомнись, ты не лыком шит,
Изведай все пути.
Пускай рулетка всё решит,
Крути её, крути...
«Вращенья смазанный овал»
Заклинило судьбой.
Рулетку кто нарисовал?
Поэт, само собой.
. . . . . . . . . . . . . . . .
– Накатит вдохновенья вал –
В поэзии ты туз!
– И с валом путаешь овал?
– Но... стих мой приз завоевал.
– Вот в этом и конфуз. )))
Столько фактов и легенд,
Кто б мог выдумать такое!
Roswell UFO Incident*
Начисто лишил покоя.
Сколько можно скучно жить,
Это что за незадача.
Мне б «тарелку» посетить,
С «человечками» контачить.
. . . . . . . . .
Что мне в голову взбрело?
Жизнь идёт, ясна дорога.
Не летал я в эн-лэ-о.
Ну и что?.. И слава богу!
* Летом 1947 года в пустыне рядом с городком Розуэлл (Roswell) американского штата Нью-Мексико упал странный объект. Многие уверены, что там разбилась «летающая тарелка» с инопланетянами.
Ведь зло придумано людьми, что не умней тебя.
Тем более, что много тех, кто истину любя,
Не соглашаясь зло терпеть, кто духом не плебей,
Пойдут с тобою до конца. Борись и не робей.
Я был отважен и умён...
Но это был лишь сон,
А наяву спокоен я, мне драться – не резон.
«Вот так и разрываюсь я во сне и наяву»:
Во сне сражаюсь я со злом, днём мирно с ним живу.
Костёр объятья распростёр,
И стала ночь светла –
Тебя согреет тот костёр/
Испепелит дотла.
Ты, как Тесей, обрящешь нить,
Иль станешь сам не свой.
Ты можешь в небо воспарить...
Иль в омут – с головой.
Что пишет Пушкин о футболе
В энциклопедии** своей?
«Я к вам пишу – чего же боле...»
– Здесь про футбол?
– Куда ясней:
Нет рифмы, подходящей боле,
Чем «боле» к фразе «о футболе»...
Я к вам пишу – чего же боле,
Хреново только ли в футболе,
Как говорит Карапетьян?
Футбол – не главный наш изъян...
Но зря вы навострили ушки:
Здесь нужен Гоголь, а не Пушкин.
17.06.2018
* На сайте «Что хочет автор»
** «Онегина» можно назвать энциклопедией русской жизни... В.Г. Белинский.
Манят нас неизведанные чувства и края,
И в сердце поэтическом романтика жива,
Услышать в небе стоит мне курлыку-журавля –
Душа моя взволнована, кружится голова.
Хотел бы с журавлями я лететь в долину грёз,
Руками, словно крыльями, взмахнул – и был таков...
«И мне в ладони падает жемчужных перьев гроздь»...
Сгодятся эти пёрышки на дюжину стихов.
К поэтическим затеям
(Кайф, экстаз, улёт),
Я от них всегда балдею,
Будто рифмы – мёд.
Со стеснительной ухмылкой,
Молвил Пятачок:
– Напряги свои опилки,
Нужен пустячок...
Зашуршало в черепочке,
Шаг, ещё шажок,
Сочинились эти строчки –
К конкурсу стишок.
Трофим Денисович Лысенко
С генетикой был не знаком:
Его гибриды-«рекордсменки»
Не признавали хромосом.
Он не блистая грамотёшкой,
Скрестить готов был образцы:
Ужа с ежом, томат с картошкой,
А также с дыней огурцы.
Он действовал не понарошку,
И для развития наук
Был вреден так, как для картошки
Зловреден колорадский жук.
«Глоток шампанского отпив –
Для резвости ума...»
Быть может, станешь ты сметлив,
Рассеется туман,
Поймёшь: нет ничего глупей,
Чем рабства сулема*.
Вина холуйского не пей
Для трезвости ума.
* дихлорид ртути, яд
Обложили Поэта как волка:
За флажки прорываться нельзя!
Запретили ему самоволку,
Только как ограничить ферзя?
Он живёт, как ему интересней,
В рамках пешки ему не с руки.
И по миру расходятся песни,
Что ни песня – прорыв за флажки...
И «Охоту» я слушал с кассеты,
Запись, словом лихим костеря.
Мало жить оставалось Поэту...
Знать, не так-то просты егеря.
30.05.2018
Я понял, дни холодные забрезжили вдали,
И птицы перелётные ложатся на крыло.
Летят на крыльях полночи седые журавли,
Летят дорогой памяти к экватору, в тепло.
Разбередили душу мне ночные журавли,
И вспоминая крики птиц, я долго не усну.
Дни тёплые весенние мои давно прошли,
Вернуться мне бы с птахами из осени в весну.
«Впуская в душу стаи рифм»,
Не забывайте про угрозы.
Важны не просто рифмы, ритм.
Любовь-морковь, морозы-розы
Не превратят банальный текст
В поэзию по мановенью...
Не накропать в один присест:
Я помню чудное мгновенье...
Рифмуйте вдумчиво слова,
Не становитесь графоманом.
Поэзия всегда права –
Не терпит фальши и обмана.
Сидор каждый день сечёт
Бедолагу кОзу.
И какой ему расчёт?
В день по литру – слёзы.
Слёзы вместо молока
Сидоровой кОзы...
Жизнь обоих нелегка:
Каждый день неврозы.
Может, это мой занос,
Но в душе – заноза...
В книгу красную занёс
Я бы эту кОзу.
* дра́ть как Си́дорову ко́зу – фразеологизм
Когда пришла ночная мгла,
был у меня час-пик:
я сочиняла как могла
кровавый боевик.
Тоскою убиенная
в боевике Любовь
«распоротыми венами»
разбрызгивает кровь,
притом летает мухою
с диагнозом – мертва,
«и охает, и ухает...»
Не призрак – а сова!
Вот вам три способа – навскидку –
Безостановочно творить:
Простейший – надобно калитку
Души тихонько отворить.
Но чтоб добиться поворота,
В своей писательской судьбе,
Открой души своей ворота –
И Муза явится к тебе...
А если «хочется заставить
Себя вернуться в нужный ритм...»,
Своей души откройте ставни,
Впуская в душу стаи рифм.
30.04.18
Она коварна, неверна, жестока,
Безжалостна, капризна и темна,
Несясь со страстью горного потока,
Швыряет нас по жизненным волнам.
С ней надо быть предельно осторожным,
Пока она трезва, ты с ней не спорь –
Получишь по рукам, под дых, по роже.
Не смей и думать, чтоб наперекор!..
Пока она трезва, не спорь напрасно –
Нахально посмеётся над тобой –
Но если под хмельком, есть шанс на праздник (!),
«Подаренный подвыпившей судьбой».
чтоб вдохновенье и стихи
нас посещали регулярно!
А дожил до пенсии –
Новая претензия:
Я готов и в семь вставать –
Стать бы молодым опять!..
Хорошо на свете жить,
Лишь одна претензия:
Почему б не совместить
Молодость и пенсию?
Per aspera ad astra (лат.) – через тернии к звёздам
Октябрь. Не прекращался
Дождь третий день подряд...
Я разочаровался
В словечке «дождепад».
Осенняя усталость,
Совсем не стало сил.
Мы в ноябре расстались,
Как дождь, я слёзы лил.
Дождь шёл и шёл (не падал!!!)
В холодной полутьме.
А я свою досаду
Проигрывал в уме...
Про «дождепады» вкратце
Скажу я не мудря:
Им неоткуда взяться –
Их нету в словарях*.
* Дождь – это атмосферные осадки, выпадающие из облаков в виде капель воды. Понятие «дождь» включает в себя падение. Поэтому ни в одном словаре вы не найдёте «дождепада».
А в соседней стороне –
Холод, вьюги, тьма –
Легитимная вполне
Вечная зима.
У одних апрель, капель,
Первые цветы.
Воет у других метель
Зло, до хрипоты.
Почему одним – капель,
А кому-то – хмарь?
Эти выбрали апрель,
Тем милей февраль.
15.04.18
Ступнёй ступая на ковёр,
я тороплюсь к столу, скорее!
Стихи я сочинял вечор,
но утро вечера мудрее.
Вчера я был совсем другой,
сегодня же обрёл я смётку:
пишу короткою строкой
прозрачно, лаконично, чётко.
09.04.2018
«Свинья, желая с нами сесть за стол,
Сперва должна изжить в себе ты свинство!»
08.04.2018
Горячей ли, холодной ли войной,
А может быть, придуманной гибридной
Вояки раскачали шар земной,
И выхода из их забав не видно.
Пьянеющим от войн как от вина
Воителям покоя нет на свете.
Скорее бы напились допьяна,
И упокоились в каком-нибудь кювете.
«В свои права вступает ночь»,
Заснул последний пьяница.
И если дома вам невмочь,
Никто не сможет вам помочь –
ТРИНАДЦАТОЕ, ПЯТНИЦА!*
* О параскавидекатриафобии – боязни пятницы, 13-го числа, см. http://podrobnosti.ua/2203538-pjatnitsa-13-chto-nelzja-delat-v-etot-den.html
26.03.2018
И вновь всё те же время, место,
«Нелепость наших частых встреч...»
«Что можно путное извлечь»
Из наспех склеенного текста?
И вновь мы делаем всё прытко,
За уши притянув строку
Из образца
И белой ниткой
Небрежно приметав к стиху.
Как ни вгрызайся в пустоту,
Понять её безмерно сложно!..
Мысль застывает на лету.
«И сдвинуть с места невозможно.»
19.03.2018
Не дрогнув изломанной бровью,
Шепнул юный бармен пароль –
«The packet from Russia s ljubovju» –
И в руки берёт бандероль.
Две пачечки вынул оттуда,
Смешал и долил коньячок,
И сделал всё это прилюдно...
Навскидку видать: «Новичок!»
Ты обмануть себя не дай,
На грани иль за гранью фола
Живую душу не продай
За ковш капустного рассола.
11.03.2018
Нас вёл к Победе!.. Презирал людей!..
Он небожитель!.. Обитатель бездны!..
Он – менеджер!.. Он – гений и злодей!..
Но гений и злодейство несовместны!..
Великую империю создал!..
Убийством миллионов опорочен!..
Учёный, вождь!.. Безграмотный вандал!..
Он – гений для рабов, злодей – для прочих!
Людей не примирил Победы свет.
Не потому ль не умолкают споры,
Что в будущем уверенности нет?
Застой, коррупция, пустые разговоры...
Но поразмыслив глубже, – лишь тогда –
Я понял, что своё берут года.
Они – поборники прогресса,
Свобода – главный их кумир.
Билль о правах, законы, пресса –
На этом держится их мир.
Что может сблизить две вселенных?..
И если капля смысла есть
В головках наших забубенных,
Пора бы вспомнить нам про честь.
Зом-бо-я-щик!
Пусть я всего лишь аппарат,
Послушен мне электорат.
Меня и хвалят, и клянут.
Скажите, как меня зовут?
Те-ле-ви-зор!
Ты нынче грязь, а завтра князь,
А послезавтра снова грязь.
Я всё могу, я маг, и плут.
Скажите, как меня зовут?
Зом-бо-я-щик!
Мой кандидат под звук фанфар
Взойдёт на трон. Виват пиар!
Доверься мне, я научу,
Проголосуй, как я хочу,
Твой те-ле-ви-зор.
"Я одурманиться не прочь",
Но поздно, и пора ложиться.
В свои права вступает ночь,
Луна кругла и желтолица.
Ни звука, только средь ветвей
Сирени, что благоухает,
Выводит трели соловей
До полночи, потом стихает...
Я сплю, и спит полночный мир.
Друзья мне снятся и застолье
С "хмельными соками" и пир,
Какого не видал дотоле...
Прошла ночная благодать,
Мой габитус на грани фола:
Полмира я готов отдать
За ковш капустного рассола.
Быть может, человек подобен Богу?
Нет, с человеком Богу не везло,
Хотя казалось, что ещё немного –
И навсегда исчезнут войны, зло...
Адам и Ева, ... Ной и Иафет –
По Библии всё быстро, без натуги.
Мне ближе всё же версия науки
Про миллиард, ушедших в Лету лет.
Мы появились на Земле недавно,
Жираф давно, тем боле – крокодил...
И если человек – не благонравный,
Из «предков» кто такого «породил»?
Ты важен, неприступен, словно граф,
Жесток и зол, но слёзы – в изобильи,
Ну что ж, тогда ты – вылитый жираф,
И проливаешь слёзы крокодильи...
Без шуток, человек на обезьяну
Похож гораздо больше, видит Бог:
По Дарвину понятней все изъяны –
Таков пессимистический итог.
25.02.2018
– Побереги, друг, жалобы и стоны,
Рассчитывай на помощь медицины:
Народной (травы) и традиционной,
Сварганившей для нас фуфломицины.*
В конце концов есть клиники, больницы...
– Но дома лучше, будем откровенны.
Согласен летом травами лечиться,
А чем зимою?
– А зимою – сеном!
* http://www.spletnik.ru/blogs/govoryat_chto/143174_fuflomitciny-lekarstva-pustyshki-chast-pervaya
18.02.2018
Пред юными – дороги, дали
И выбор: вот она – стезя...
Идём по жизни сквозь печали,
Их миновать, увы, нельзя.
Тот день, что я сегодня прОжил,
Унёс частичку бытия,
Остаток жизни тем скукожив...
«Она у каждого своя».
Не сдали я и ты экзамен –
Не стала общей наша жизнь,
На миг мы «встретились глазами».
Мир замер!..
Тщетно...
Разошлись.
11.02.2018
Обычный таз, но наши шарлатаны
В отчёте написали: из титана.
Шампанское для торжества распили –
В отчёте написали, что разбили.
Спуск нА воду снимали журналюги,
Таз в репортаже нарекли фелюгой...
И вдруг гроза взялась из ничего,
Накрылось медным тазом торжество.
Когда гроза промчалась, как на грех,
Глядь – нету трёх пройдох и неумех.
* http://www.kostyor.ru/poetry/marshak/?n=22
«Зга» – что погасшая звезда,
«Ни зги» – звезды той свет.*
_______________________________________________
* Этимология слова «зга» неясна http://ec-dejavu.ru/z/Zga.html , самого слова «зга» уже нет, но от него остался фразеологизм «ни зги».
Утром все при деле, людям не до баек,
Заняты все снегом, дел важнее нет.
Снег гребёшь лопатой – значит, ты прозаик,
Пишешь стих о снеге – значит, ты поэт.
Что день – то новый стресс,
а то дурные вести,
у нежных поэтесс
глаза на мокром месте.
Привыкли слёзы лить
от счастья и от горя...
Как слёзы удалить?
Их накопилось море.
Без долгой колготы
придумали такое:
сорваться с высоты
и пасть на дно морское.
Взметнутся брызги вверх,
и там с ветрами споря,
вдаль улетят как стерх,
и сушей станет море.
Если б классик сегодня бы ожил,
Я спросил бы:
– Поведай секрет,
Почему же те семьи похожи,
А вот эти – нисколечко нет.
И ответил бы классик, положим:
– Никакого секрета здесь нет.
Разобраться в вопросе мы сможем,
Обратившись к системе примет.
Не к добру, если чёрная кошка...
И пустое ведро – не к добру...
И мести в направленьи порожка...
И не с правой ноги поутру...
Лишь посуду к добру расколотишь,
Хоть она с этих пор негодна...
Несчастливых примет – сколько хочешь,
А счастливая – только одна.
15.01.2018
Сник вечер. Ночь. А я один…
И что теперь?..
Ко мне пришёл сей Господин
не через дверь.
Зловещий свет льёт красный Марс
в моё окно.
Марс – брат мне, и родство – не фарс
уже давно.
С ним можно помолчать в тиши,
слова храня,
и всеми фибрами души
врагов кляня,
в тиши планировать разгром,
и без потерь
(потери можно скрыть потом,
верь иль не верь).
Сумел я многих развести,
создавши миф,
и будем с Марсом мы в чести,
пока я жив.
Стереотип в копилочке
Возьми и закрепись –
Приверженность к бутылочке
Я сохраню всю жизнь...
Что ищем – кто мгновения
Прозрения над ней,
Кто радость, кто забвение,
Кто истину на дне.
С бутылочкой рождаемся,
С бутылочкой живём,
Ликуем, огорчаемся,
И, может быть, умрём.
07.01.2017
Нашли. Портные обещали
Комфортность, как у неглиже:
«Забудь, Король, свои печали!»...
И вот наряд готов уже.
Сомненье промелькнуло тенью,
И тут же я его отмёл.
Но, как ни странно, в этот день я
Так мёрзну... Неужель я гол,
И прав мальчишка*?
Нет!.. Тем паче,
Что свите нравится наряд,
И на вопрос: «А был ли мальчик?» –
У всех готов ответ: «Навряд...»
_____________________________________________
* Единственный, кто утверждал, что король – голый
01.01.2018
Прошу за стол, мадам Николь,
Сейчас откупорю я брют**,
И окрылит нас алкоголь,
Даст избавление от пут.
На волю рвётся Джинн – хлопок,
Затем стремительный полёт,
Влетает пробка в потолок,
А Джинн веселья – в тех, кто пьёт.
Вино подарит нам кураж,
И я воскликну: «Вуаля,
Божественный напиток Ваш
Достоин вкуса короля!»
____________________________
* Женщина, давшая в ХIХ веке имя самой известной в мире марке шампанского
** Один из образцов «Вдовы Клико»
31.12.2017
Что завлекло в районный суд
Нас дуралеев?..
Судья был редкий из зануд
И прохиндеев.
Сон дядю быстро одолел
(Сие несложно),
Во сне он за футбол болел,
Как в давнем прошлом.
И вдруг в судейской бормотне
С фанатским пылом
Мой дядя выкрикнул во сне:
– Судью на мыло!
27.12.2017
В полночный час полно чудес,
Бывают чудные мгновенья;
Опасна полночь для принцесс
Возможностью разоблаченья.
Ты ждёшь чудес в полночный час,
Ты веришь, старый год итожа,
Что изменить и мир, и нас
За «пять минут» год Новый сможет?
А я не верю в чудеса
Хотя поверить в них пытался.
Я атеистом родился,
И, к сожаленью, им остался.
18.12.2017
Но нет уж массовых репрессий,
Сейчас у нас гуманный век,
Весь мир меняет интересы:
В их центр поставлен человек.
И только нам не до прогресса.
«Зато мы делаем ракеты...»
Духовней всех мы и добрей,
«А также в области балета
Мы впереди планеты всей...»
Всё вынесли... Переживём и это!
* уголовные дела
17.12.2017
Мы в коконе условностей,
Их жалкие рабы.
Приемлем мы с покорностью
Любой диктат судьбы.
Дорогами избитыми
Влачу житьё своё.
Я в коконе из битума...
Но битум – мумиё!
А мумиё целительно
От очень многих бед.
Об этом убедительно
Известно нам из Вед*.
Смотрю сквозь щели в битуме,
Я их прогрыз, проел.
Теперь и лучше видно мне,
И я поздоровел.
* Веды сборник самых древних священных писаний индуизма на санскрите.
11.12.2017
Всё бывает на свете, бывает,
Кот на скрипке, бывает, играет,
Сам от музыки навеселе...
И летает Яга на метле.
Всё бывает на свете, бывает,
Человек иногда «заливает».
Мы живём в мире фейк-новостей.
Говорят же: язык без костей.
Декабрь им сочинил слова,
А музыку придумал ветер.
Грустнее пение едва
Слыхал ли кто-нибудь на свете.
Тем, кто прислушаться готов,
«A m o r e, – слышится, – a m o r e».
Филолог скажет: «Про любовь»,
А кто попроще, тот – «О море».
04.12.2017
Ноябрьский ливень странствует по Венам,
Венециям... В Сибири не промокну –
замёрзну я! Заклеить, может, окна?
Нет, лучше выпью – действует мгновенно!
Плесни в бокал горячего глинтвейна,
вчера его купили на толкучке...
Какая гадость! Выпью водки лучше,
пошла, родимая, будь ты благословенна.
Как жаждет снега этот мир старинный,
предзимний, изнывающий в истоме.
Запахнет скоро ёлкой в нашем доме,
а фрукты завезут, – и мандарином.
03.12.2017
Не торопитесь на погост,
И не впадайте в транс,
Да, в этом мире путь не прост.
Но если выпал шанс
(Пускай один на миллион),
Используешь – орёл.
Так некогда Пигмалион
Жену себе обрёл.
Себя подробнее познай,
Пытай свою судьбу,
Но никого не проклинай,
Набив шишкарь на лбу.
Шагай, не торопя итог,
О прошлом не скорбя, –
Чёрт не возьмёт, не выдаст бог,
Свинья не съест тебя.
28.11.2017
Живём в потоке суетности бренной,
Что наша жизнь? Сравню её с забегом...
Ноябрьский ливень странствует по венам,
Притормозит, остынет, станет снегом,
А снег примёрзнет к стеночкам сосудов,
Которые сужаются при этом.
Стеноз* к вам подбирается подспудно,
С ним – лучше к медикам, а не к поэтам.
Здоровый образ жизни сделай культом,
Иначе ты окажешься подранком:
Твоя болезнь инфарктом иль инсультом
Тихонько в дверь толкнётся спозаранку.
* Стеноз – это сужение кровеносных сосудов из-за того, что на внутренних стенках сосуда начинается процесс скопления атеросклеротических бляшек, образующихся из рубцовой ткани, клеток крови, холестерина и прочих жирных веществ.
19.11.2017
Шла к бабушке девчоночка
По лесу, пела весело,
Зырк взглядом из-под чёлочки –
И волка заприметила.
Тут вывернула девочка
Изнанкой синей шапочку.
Волк кликнул:
– Кто ты, деточка?
– Я Красненькая Тапочка.
И ножкой с красной тапочкой
Махнула наша лапушка...
Ждёт волк доныне Шапочку,
А Шапочка – у бабушки.
18.11.2017
Когда приходит осень на порог,
О дружбах вспоминаем и о ссорах,
О тех, кто в прошлом близок стал и дОрог
На перекрёстках пройденных дорОг.
Ты, память, величайшее из чуд!
Крути калейдоскоп – видений сонмы.
Пока мы живы и пока мы помним,
И те, кого мы помним, не умрут.
13.11.2017
Бальзак успешно сочинял романы,
Не потому, что якобы был профи.
Ведь так же много пишут графоманы,
Но только... им секрет неведом – кофе.
Не романист я ни в анфас, ни в профиль,
Не кончил ни литфака, ни филфака,
Но выпил я с десяток чашек кофе.
Чем хуже я Оноре де Бальзака?
Я отрешился от всего земного.
Творил? Скорее, я страдал... Однако
Так и не смог я вымучить ни слова.
Но я хотя бы... перепил Бальзака.
11.11.2017
Густой туман по-над землёю стелется,
Украшенной багрово-золотисто...
Осеннее зерно смолола мельница,
Мука и ароматна, и пушиста.
А то прольётся дождь особой рьяности,
Промокнешь весь до ниточки, до дрожи...
Добавит воду дождь в муку
и пряности,
Чтоб тесто подошло, добавит дрожжи.
Нет солнца. Хмарь располагает к грустности,
Худое небо требует починки...
В лесу созрело много всякой вкусности,
Грибы и ягоды – для пирогов начинка.
Кругом вода, хватайтесь за соломинку,
Сегодня дождь заладил спозаранку...
Грязь непролазная, буксует экономика,
Зато у нас есть скатерть-самобранка.
06.11.2017
Каких чудес на свете нет?
Вот что мне выдал интернет:
Живёт трагический народ,
Ему с начальством не везёт;
Назначат или изберут –
Начальник опытен и крут,
Но совести – ни капли нет;
И тем не менее воспет,
Заполонил собой эфир;
Катаются как в масле сыр
Он и его ближайший друг,
И все, кто входит в ближний круг;
До остальных им дела нет,
До их проблем, забот и бед...
01.11.2017
Комфортней и надёжней аэробуса
Машина эта. Только попроси –
И попадёшь в любое место глобуса,
В любую точку временнОй оси.
Отбыл в Машине к Цезарю заранее,
Всё рассчитав при помощи светил,
И Цезарю отправил я послание,
Про заговор его предупредил.
Расчёт был верным более иль менее:
Держал Гай Юлий письмецо в руке!
Он был мудрец, одно лишь упущение –
Не смог прочесть... на русском языке.
25.10.2017
Ах если б молодость вернуть,
Готов я вновь держать экзамен;
Склонясь с Ней вместе над томами,
Вгрызаться в буквенную нудь.
Осталась юность вдалеке,
За неприступными горами...
Мне часто изменяет Память.
С кем? Слава богу, не с Альцге...
22.10.2017
Когда ты решишь, что негоже
Лежать безо всякого дела,
Без пользы для духа и тела
Остаткам шагреневой кожи,
Сшей обувь, одежду... да бог весть,
Что сшить, изловчившись, ты сможешь...
И только ранимую совесть
Не шей из шагреневой кожи.
О сколько испытаний трудных
Нам преподносит рабства дух.
Где авторы открытий чудных,
Где Гений, парадоксов друг?
За рубежом... Злосчастный Случай
Возносит сор на самый верх.
Внизу покорно доли лучшей
Ждут после дождичка в четверг.
Вот и четверг! Но снова вёдро(!)
Как по проклятью колдовства...
Зато звучат с экрана бодро
Для утешения слова.
Я оценил ребёночью иронию:
– В такую глубь времён не попадал,
Но если бы сидел на римском троне я,
Тебя бы в Клеопатры я позвал.
Был не знаком с Вергилием и с Цезарем
(Талантлив, мудр и всё-таки – злодей),
Зато знаком был с первоклассным слесарем!..
– А что ещё есть в памяти твоей,
От детства твоего там что осталось?
– Не смейся зря. Как раз о той поре
Я помню хорошо любую малость:
Уроки в школе, игры во дворе...
Жизнь детская мне вечною казалась
В беспечности, невинном озорстве,
Где так легко под дождь слепой бежалось!
И – босиком – по лужам, по траве!
10.10.2017
Но если у виновника,
Высокого чиновника
Иль генерал-полковника
Имеется дворец,
К нему не подкопаются –
Пусть даже не пытаются,
Пусть дурью зря не маются, –
Ни умник, ни хитрец.
08.10.2017
По ветру с шелестом летят,
И ими устлана аллея,
Они под обувью хрустят,
Червлёным золотом алея.
Деревьям грезится листва,
У них по лету ностальгия.
Стоят в лохмотьях дерева,
А лето впало в летаргию.
03.10.2017
А человек? Когда ему фартит,
Подобно фонарю он ярко светит,
А не везёт – не светит, а коптит,
Невесело ему тогда на свете.
Я думал, говоря от фонаря,
Офонарел, наносишь им обиду.
До фонаря им(!) или, может, зря
Они молчат, не подавая виду.
03.10.2017
Ждёшь перемен – не верь надежде,
Всё повторяется, как встарь.
Вокруг посмотришь: как и прежде,
Толпа, попы, Матильда, царь.
Зарисовка, Марина Генчикмахер
http://grafomanam.net/works/412006
Из помещения с табличкой «ад»
Расстроенный я вышел: там мужчины
В котлах с кипящею смолой сидят.
А женщины вдали расселись чинно,
Пред каждою разбитое корыто,
И если присмотреться – что там скрыто –
Надежды зряшные, разбитые мечты,
Обиды жгучие на жизнь увидишь ты.
Пока чертей мужчины костерят,
Бездумно женщины посуду мастерят
Из ржавого разбитого корыта,
Поскольку верят, что им дверь открыта
Не то, чтоб в рай, но в место, где не худо.
В том месте пригодится им посуда!
24.09.2017
До тепла, до весенней поры
До свиданья, жужжащие мухи
И сосущие кровь комары.
Как я рад предстоящей разлуке!
Жить без вас я б и далее мог,
Был бы лучшего мненья о лете.
И зачем только создал вас Бог
(Если он существует на свете)?
(24.09.2017:)
Стоят в лохмотьях дерева,
Как будто разом обеднели;
Найдут ли зимние метели
Для утешения слова:
«Грядут и новая весна,
И новые одежды летом»;
Иль для упрека:
«Вон сосна –
Весь год с иголочки одета.»
17.09.2017
Мой организм работает вразнос.
Любой намёк безжалостен и груб:
Опухлость горла и текущий нос;
Болезни вкус – солёный привкус губ;
А лёгкие – кузнечные меха;
У сердца учащённый буйный ритм;
В желудке... (промолчу – не для стиха);
Пришёл в расстройство генный алгоритм,
Записанный в цепочках ДНК, –
Для хворей самый главный наш рубеж...
На этом фоне как же ты мелка –
Моей души зияющая брешь.
11.09.2017
В одно из тягостных мгновений
Я книжицу листал смиренно,
И ждал, как ждут небесной манны,
Духовной пищи, откровений.
Вот стих... В нём сто процентов пены.
Нет в жизни большего обмана!
02.09.2017
Как много их на белом свете –
Сердец, охваченных пожаром.
В любви страдает каждый третий,
Но если повезёт – не даром.
Певица оперная Женни* –
Неповторимое сопрано –
Была верна любимой сцене,
И равнодушна к Кристиану**.
Он робко лишь мечтал о ласках
Той, в чьей груди, – ледышка слева,
И сочинял за сказкой сказку
Во имя Снежной королевы.
* Женни Линд
** Ханс Кристиан Андерсен
28.08.2017
В краю, куда уедешь ты,
Пейзажи будут поцветастей.
Реализуются мечты,
Иль встретишь новые напасти?
Но даже если ждёт успех,
Не внемли гордости коварной,
И прошлое, остыть успев,
Не вспоминай, как сон кошмарный.
В событиях прошедших лет,
Как на пейзаже, – темь и свет.
Темнело небо, цвета амаретто,
Два миллиарда лет тому назад.
Но не было ни одного поэта,
Чтоб описать давнишний тот закат.
Закончилось «удушливое лето»,
Прошло с тех пор два миллиарда лет,
Есть на Земле тьма-тьмущая поэтов...
Но небо поменяло резко цвет.
Не важно, что в стихах – не быль, а небыль.
Зато красиво! В этом весь секрет.
И кстати, видеть амаретто в небе
Мог через тёмные очки поэт.
*Два миллиарда лет назад небо было темно-коричневым https://www.svoboda.org/a/402028.html
** Амаретто – темно-коричневый ликёр на основе миндаля и/или абрикосовых зернышек и пряностей. http://www.alcohol-spb.ru/Liker-Amaretto.html
21.08.2017
Немеренные деньги, глупость черни,
Политтехнологи, законы и суды...
Попробуй продерись сквозь дебри терний,
Чтоб углядеть свет истины-звезды.
Безумно жалко лет, прожитых всуе,
Но истина жива, а не мертва.
В конце концов она восторжествует,
Мне главное – дожить до торжества.
20.08.2017
На струнах Арф Эола Ветер
В июле, видимо, по дури,
Забывши о стандартном лете,
Разыгрывал за бурей бурю.
Кто побогаче, кляли лето,
Собрав детей и половину,
В бега пускались, взяв билеты,
На юг дорогой журавлиной.
Те, кто бедней, с унылой миной
Садились, чтобы ртом не клацать
И чтоб согреться, у камина,
Его включая в "двести двадцать".
И ждали так, как ждут Мессию:
Однажды утром, на рассвете
Примчит в холодную Россию
И жизнь согреет Тёплый Ветер.
При том звучала скрипка ярче, звонче,
Зал замирал, взрывался, затихал.
Одна струна осталась. Бал окончен?
Скрипач – в ударе, и в разгаре бал…
Мальчишкам-скрипачам с тех пор доныне
Порою кажется в счастливом сне:
В обличии Никколо Паганини
Они играют на одной струне.
_______________________________
* ОТРЫВИСТО, ОБРЫВИСТО
Жизнь – как река... Присядем у реки,
Не торопясь, обсудим
и разложим
По полочкам все «за», и «вопреки»,
Чтоб стало ясно, почему не можем
Мы друг без друга в этом мире жить,
Существовать раздельно, но счастливо;
И почему так неразрывна нить,
Что нас с тобой навек соединила.
Люблю тебя вблизи, люблю вдали;
На гребне ты ли, или на мели;
И даже если вышел за флажки...
Люблю тебя и «за», и «вопреки».
Не то должно смущать, что врёт,
И во вранье он неумерен,
А то, что много тех, кто верит:
Лжецу с восторгом смотрят в рот.
Чем объяснить сей феномен:
Быть может, хитростным гипнозом,
А может, массовым психозом,
Иль фобиею перемен?
Такой бесхитростный, безгрешный,
Такой уютный и привычный
В руке комочек тёплый, нежный,
Тебе принадлежащий лично.
А этот улетает с клином
Подалее от нашей стужи,
Далёким криком журавлиным
Он чуткую тревожит душу.
У одного – лицо живое,
Другой ей временами снится...
У женщин их бывает двое:
«Стерх в небе» и «в руках синица».
И сделать это раньше, чем усну...
Мелькнул в окне последний луч заката.
Исполнив предписание «стаккато»*,
Луч зацепил незримую струну.
И сразу успокоилась душа,
Закрылись и потяжелели веки,
Расслабленно и медленно дыша,
Впадал я в сон, но оставался некий
Фантом, что не давал спокойно спать.
– О чём же стих? – не унимался нытик...
Я вдруг созрел (какая благодать!):
– Отстань! А на вопрос ответит критик.
_________________________________
* отрывисто
Июль мелькал вдали, как лось.
К теплу хотелось подключиться –
Поймать Июль не удалось.
Болит немножко под ключицей.
Позамерзали вдрабадан.
Хотелось бы лежать на пляже,
Но разразился ураган.
Так и живём, как карта ляжет...
А был бы прыток, а не прост,
Мог быть счастливее намного,
За бороду схватил бы Бога,
Удачу и Июль – за хвост.
Заспорил я однажды с музыкантом,
Столкнувшись в этом споре с закавыкой:
Я в музыке был полным дилетантом...
А накануне, доведя до тика,
Треклятый ГЛЮК над мною измывался.
И спор о ГЛЮКЕ я довёл до крика.
А музыкант, напротив, восхищался
И ГЛЮКОМ, и ОРФЕЕМ с ЭВРИДИКОЙ.
Решил он «завести» меня со скуки?
Сбивать меня пытался с панталыку?..
Всё проще: он про Кристофа фон Глюка
И оперу «Орфей и Эвридика»
Твердил,
а я – о телефонных глюках.
Тонуло солнце, просто шло ко дну...
Роксана Ланд
Я обессиленно лежал на берегу,
Был голоден и зол, как волчья стая...
Всплыла вдруг мысль: беду превозмогу,
И ожил я, надежду обретая.
Представил я себе, сейчас гульну,
И вкуснотищу предвкушал заране:
Тонуло солнце, просто шло ко дну...
Какая славная ушица в океане!
09.07.2017
И, чтобы быть с собою в лад,
Точней, в ладу, идём мы дружно,
И поступаем так, как нужно,
А нужно так, как нам велят.
Что нам спецы, авторитеты?
Мы ищем там заветный клад,
Где почва мягче, больше света...
Таков наш жребий, наш расклад.
02.07.2017
У лукоморья дуб зелёный;
Златая цепь на дубе том:
И днём и ночью кот учёный
Всё ходит по цепи кругом;
Идёт направо - песнь заводит,
Налево - сказку говорит...
И я там был...
А.С.Пушкин
http://lukoshko.net/pushk/pushk2.shtml
И я там был. Своею властью
Кота на волю отпустил,
На цепь Кащея посадил –
На золотой цепи он счастлив.
Русалку снял с ветвей – и в море.
Она резвится и поёт:
«Tu sei il unico amore»...
Вдруг заскучал учёный кот:
– Всё творчество моё впустую.
– Чеширского кота пришлю я,
Уж он тебя развеселит
Как слушатель и как приятель...
Улыбка в воздухе висит.
Чеширский кот нанёс визит?
Иль улыбнулся ты, читатель?
02.07.2017
Он погибал, сползая в чёрный сумрак
И издавая непрерывный стон.
Наяривали лабухи чарльстон,
Сопровождая музыкой безумье
Всего происходящего вокруг...
Вплетаясь в плач и крики еле слышно,
Вернуться в норку торопилась мышка,
Проверить сети поспешал паук…
Он накренился, музыка играла.
И, заглушая явную вину
За катастрофу, капитан устало
Прикладывался к крепкому вину,
Но опьянение не наступало.
Тонул Титаник. Просто шёл ко дну.
Бегут века, как облака,
Спешат, как звери на зимовье.
Планида наша нелегка,
Особенно в средневековье.*
То светлое чело у века,
То хмурое, то так себе...
Судьба играет человеком,
А чел играет на трубе.**
Но остаётся человеком,
И мается всю жизнь в борьбе***...
Что неизменно – век за веком –
Желанье перемен в судьбе.
* Как известно, у каждого века – своё средневековье
** Ильф и Петров
*** Даже бесконфликтные счастливчики до обеда борются с голодом, после обеда - со сном
20.06.2017
Фонтан иссяк, завяли розы,
Болят колени от артроза,
Что досаждает нам в пути,
Но не мешает чушь нести.
Хоть в юности прекрасна чушь
(Её так память сохранила),
На склоне лет, в преддверьи стуж
Чушь выглядит всегда унылой.
Чтоб не отчаиваться впредь,
На нас чтоб не смотрели косо,
С годами надобно мудреть.
На склоне лет с нас больше спроса.
18.06.2017
Когда же экономике – хана,
Что спорить, дна достигла ли она.
Разумная есть тактика одна –
Реформы, чтоб поднять её со дна...
Я пьесу посмотрел на днях «На дне»,
Что актуальной показалось мне.
Хотя прошёл с поры той с гаком век,
Всё так же правды* жаждет человек.
* Сатин хочет не жалеть и утешать человека, но, сказав ему всю правду о бессмысленности жизни, подвигнуть его к самоуважению и бунту против мироздания.
12.06.2017
Но ветер перемен
Всегда волнует душу.
При нём и даль близка,
И солнце ярче светит,
И свежая строка
Бодрит, как свежий ветер.
11.06.2017
Наш путь к себе – замысловат,
Загадочен, как наши нравы:
Идём то влево, то направо,
То шаг вперёд, то два назад.
Желанье перемен в судьбе
В такие заводило дали...
Но как мы только ни блуждали,
А попадали всё... к себе.
Да, от себя не убежишь.
Бывало, цель казалась близкой,
Но шли мы по дороге склизкой,
И результат знакомый – шиш.
Не горюйте, Господа,
Не печальтесь, Дамы,
Нам и горе – не беда,
Не согнут нас драмы.
И сомненья не страшны,
Вера нам отрада.
Мы посредственны, скромны,
Много нам не надо.
Кто блюдёт страны престиж,
Те за нас решают.
Меньше знаешь – крепче спишь.
Наша хата с краю.
04.06.2017
Передо мною – несколько проблем:
О чём писать – вопрос фундаментальный,
И все вопросы: Как? Когда? Зачем?
Где? Почему? – отнюдь нетривиальны.
В эксцесс такой попасть немудрено,
(А ты не попадал, скажи на милость?)
Всё точно, как в рязановском кино*:
Позвольте, я свидетель, что случилось?..
Тонуло солнце и взошла луна,
Уютный чёлн, внизу и сверху – бездны,
В обеих – звёзды. Ночь, как смерть, темна,
Как жизнь, прекрасна, как стихи, помпезна.
*Берегись автомобиля, 1966
Учителя в погонах так грубы,
И злости, и усердия в них – с лишком.
«Смиряться под ударами судьбы» –
Вот их урок, преподанный мальчишке.
Вина мальчишки в том, что не похож
Он на других. И что он там лепечет?
«...Неправду угнетателей, вельмож...»
В кутузку пацана за эти речи!
28.05.17
* Здесь и ниже – цитаты из монолога Гамлета в пер. Б.Пастернака
Полицейские схватили и насильно отвезли в участок десятилетнего мальчика, который читал на Арбате стихи Шекспира. Видео задержания опубликовано в Facebook. На записи видно, что ребенок сильно напуган, громко кричит “спасите”. Женщина, сопровождавшая ребенка (впоследствии выяснилось, что она жена отца мальчика), просит полицейских предъявить документы. Полицейские отталкивают женщину и увозят ребенка.
https://www.svoboda.org/a/28512299.html
...И я не тот, и ты не та,
и параллельны судьбы наши...
Пересечёмся, помолчим,
по чашке кофе выпьем в баре...
Харизмой хрусталей зимы, Коне Владислав
Кто в пункте «А», кто в «Б» живёт.
Пусть мест на свете нету краше,
Но ты не та, и я не тот,
Раз параллельны судьбы наши.
Печально судьбы мы влачим...
Вдруг Чудо встречу нам подарит,
Пересечёмся, помолчим,
По чашке кофе выпьем в баре.
И разойдёмся под гуд-бай,
Нить счастья глупо обрывая...
А завтра скажем: «Не судьба!
Чудес на свете не бывает.»
По нежным впадинкам филея
И прочих неприкрытых масс
Их треплет Ветер, вожделея,
Разбойный, словно Фантомас.
Но приставаний непристойных
Не в силах воспринять всерьёз,
Бегут от Ветра к скалам Волны,
Чтоб... разбиваться об Утёс.
Чарующую, как улыбка Моны Лизы,
Загадочную, как в неведомое дверь,
Я фразу прочитал, что делит биссектриса
Как будто угол, жизнь на «раньше» и «теперь».
Я «раньше» полагал, что делят биссектрисы
С евклидовых времён углы напополам.
«Теперь» я улыбнусь забавному сюрпризу.
Евклид, не осуди поэтов за... бедлам!
Скажу, не чтобы огорошить,
Не чтобы в мудрецы пролезть:
Мы с кедрами немного схожи,
Хотя и расхожденья есть.
У нас / у них гуляют ветры,
В головушках / в ветвях, листве.
Стареем мы / стареют кедры.
Жизнь бьёт ключом... по голове.
Стволы, охваченные гулом,
Отряхивают шишек кладь.
А наши лбы и наши скулы –
Места, чтоб шишки набивать.
Кедр одарён природой щедро,
Могуч, имеет долгий век...
Не зря же академик Кедров
Был очень мудрый человек.
Озябнувший читатель мой,
Давай с тобою помечтаем
Седой холодною зимой
О ласковом цветущем мае.
Взгляни, в саду белым-бело,
Пред красотой замри в почтенье.
Ужели снегу намело?
Нет, это яблони в цветенье...
Ночь, плеск волны невдалеке,
Луна на небе словно брошка.
Ужели золото в реке?
Нет, это лунная дорожка.
Когда же наступил рассвет,
Прохладой с речки потянуло...
Смотри, дорожки лунной нет.
Ужели в речке утонула?
Я знаю, что рождён не просто человеком,
не зря во мне живёт бессмертная душа
поэта имярек серебряного века...
Пытаюсь я узнать, архивы вороша,
фамилию и стиль великого предтечи,
поскольку, наконец, мне надобно понять,
что должен думать я, когда сажусь под вечер
за стол, не зная что и как мне сочинять.
Тогда свободы было мало.
Теперь вот некуда девать!
Ещё вчера, Анонимный автор
В совке свободы было мало
(а мы все вышли из совка),
при рабстве этого хватало,
казалось, рабство – на века...
Не манит поздняя свобода,
когда связующая нить
так крепко со страной исхода
связала – не разъединить...
Свобода с рабством – антиподы,
рабам свобода явлена.
Но некуда девать свободу
рабам, она им не нужна.
И как бы в жизни нам ни плутовать,
Счастливчиками быть – не в нашей власти.
Привычка эта – строчки рифмовать –
Дана нам свыше, как замена счастья.
– Ну, не скажи... бывает, не свести
Концов с концами, экие напасти!
Но, наконец,
вдруг
выстроится стих...
Кто станет отрицать, что это – счастье?
10.04.2017
На стих похож хороший плов:
Кусочки мяса – вместо слов,
Крупинки риса – вместо ритма,
Изюм и запах – смысл и рифма.
Кризис жанра
Все крылатые фразы обыграны,
Разошлись на цитаты, эпиграфы.
Если творческий раж не унять,
Надо что-то своё сочинять.
Золотой ключик
Мне бы ключ – но не от дверцы
За холстом на стенке голой –
От читательского сердца,
Чтобы жечь его глаголом...
Виды лимериков
Лицемер сочинил лицемерики,
В Ницце мэр сочинил ниццемерики,
Вице-мэр сочинил вицемерики.
Восторгают их эти лимерики,
Как Колумба – открытье Америки.
Философ-идеалист
Я мЕльком слыхал о поверии:
Философ живёт голый в прерии.
Он в помыслах чист,
Он – идеалист,
А гол – отрицает материю.
Сочинение стихов
Сочинение стихов,
Эта сладкая отрава,
Для отпетых чудаков –
Это ловля в море слов
Рыбки золотой и славы.
Муза Клава
Если ты поэт, без музы Клавы
Жизнь твоя уныла и тиха.
Не добиться паблисити, славы...
Даже в компе не набрать стиха.
После бессоной ночи
Почаще приходи, о Муза,
Приход твой – радость, не обуза.
Поэт не может не писать,
Но ночью... дай ему поспать!
Пиетет-а-тет
Чтоб укрепить авторитет,
Общайся с классикой, поэт.
Но оказавшись тет-а-тет,
Не забывай про пиетет.
Соловей домашней рощи
Ареал твой – интернет,
Ореол твой – рифм погонщик,
Доморощенный поэт –
Соловей домашней рощи.
С холста холостого схоласта
С холста холостого схоласта –
Сто нА сто, и лет ему зА сто –
Косили косули скуласто,
Глазели газели глазасто.
Конформизм
Пока я нем – я сытно ем.
Пока я ем – я глух и нем.
Не обучены светским манерам
Не обучены светским манерам, неприлично вели себя монстры,
Мафиози свирепого вида выковыривал козы из ностры.
9 заповедей
Не верь, не бойся, не проси,
Унынию не предавайся,
Борись, держись своей стези,
Ищи, найди и не сдавайся...
Дети и внуки
Что может лучше быть на свете,
Чем наши маленькие дети? –
Согласно выводам науки,
То наши маленькие внуки.
Как перестать маяться
П.С., родившемуся в мае, но отмечавшему
день рождения в июне
Быть может, судьба и обманется:
Сдвиг дат не останется втуне,
И ты перестанешь маяться,
Отметив рожденье в июне.
Ветер в лицо
Если холодно или свежо,
Если вьюга заходится в вое,
Если ветер – в лицо, хорошо,
А особенно... если в чужое.
Самсон отпил, Далила долила...
Философско-медицинское
Всему свое время... время разбрасывать камни,
и время собирать камни...
Екклесиаст
Мудрец, расшифровал я текст твой давний!
Вот суть того, что скрыто в этих строчках:
Повсюду мы разбрасываем камни,
А собираем – в печени и почках.
Кайф Юлий Цезарь
Жил в Риме Цезарь Юлий Кай,
И оттого ловил он кайф,
Что делать здорово умел
Одновременно много дел.
И ты, Брут? Не я
– И ты, – воскликнул Цезарь, – Брут?
– Не я, не я, легенды врут.
Те и эти
«Homo homini lupus est», Плавт, XXII десятилетие до н.э.
«Человек человеку друг, товарищ и брат», XXII съезд КПСС
Кто выжил, тот и прав... В ответе:
Повымирали те и эти.
Мания величия
Скушав торт наполеон,
Нам известный от французов,
Думал, что на поле он
Бородинском, как Кутузов.
Цепи рабства
Привязан к власти и карьере
Богатством, яхтами, дворцами,
Как жалкий раб к своей галере.
И очень дорожит... цепями.
Молитва рыбака
Боже, иже еси
На небеси,
Сельдь иваси
Нам днесь даси.
Имперцы
Кого ещё бы покорить?
Сам чёрт, их умножая прыть,
Воткнул в зады им перцы:
Вперёд, мои имперцы!
Весь мир – одна поляна
Осенью 2016 г. в музее-усадьбе Л.Н. Толстого «Ясная Поляна» состоялся семинар российских и британских литературоведов, посвящённый 400-й годовщине смерти Уильяма Шекспира.
Момент для мира непростой,
И в отношениях изъяны,
Но их Шекспир и наш Толстой
Суть ягоды одной поляны.
Удав и кролики
– С колен поднял я вас, соколики.
Сплотимся, чтобы не пропасть!
– Виват, Удав! – кричали кролики...
Летя в разинутую пасть.
Если выпили вы шкалик
На земном на шарике
Все – в одном мы ялике.
Если выпили вы шкалик,
Не раскачивайте ялик.
О лжи
– Мир умён, презирает он ложь,
Где сторонников лжи ты найдёшь?
– Нет заманчивей для воронья
Возведённого в доблесть вранья.
Новогодняя ночь
Разошлись, и стреляли, стреляли,
Постреляли и с тем разошлись.
Интермальчики и интердевочки
По интернету бродят интермальчики,
А интердевочкам неведом интернет.
Ничего
Ни ума, ни совести, ни чести –
Жажда власти, благ земных и лести.
Любовь прошла
Любовь прошла, завяли помидоры,
А может быть, иссякли луидоры?
Твои стихи – звезды погасшей свет,
Он не померк с твоим последним вздохом.
Ты – уникум, ты больше, чем поэт,
С тобой уходит целая эпоха...
Был с правдой в СССР всегда напряг,
И в молодости в том был часто прав ты,
Что власть имущих здорово напряг,
Когда писал, не маскируя правды...
Проходит всё, таков закон. Течёт
Река времён и покрывает пеной
Чины, богатства, славу и почёт.
Твои же лучшие стихи нетленны.
Краткость – важная примета,
Но важнее во сто крат
Для успешного поэта
Не она сама, а брат.
Смолой пахнУло, серой
И холодом могил.
Тьмы Князь с толпою серой
Всё, что хотел, творил.
Послушною игрушкой –
В его руках толпа:
Не варят черепушки
И нравственность – слепа.
Смердело серой и смолой
В гнетущей тишине,
И солнца свет сменился мглой,
Все знали: быть войне.
Чем высший свет был потрясён до стресса,
Я расскажу без всяких прибамбасов:
Влюбилась распрекрасная принцесса
Единожды в простого свинопаса.
Тут явно нарушенье политеса:
Ведь свинопас принцессе – не компашка.
Да и ему-то не нужна принцесса,
Ему нужна подружка-замарашка!..
Простыми превращеньями владея –
Карету – в тыкву, даму – в замарашку –
Помочь принцессе подрядилась фея,
И провернула эту комбинашку!..
Но в полночь фея сделала промашку,
Сфальшивила, колдуя на латыни.
Принцессой вновь не стала замарашка,
Кареты нет, сожрали тыкву свиньи.
27.03.201
Три искушённых мудреца во время шторма
Пустились по морю, усевшись на плоты...
Запомни навсегда мудрейшую из формул:
На всяких мудрецов довольно простоты.
Только он, ребята, не ко мне.
15.03.2017
* Трамвайная мечта, Ирина Янакова
** http://felomena.com/sonniki/t/tramvaj/
Дороги трудны, но хуже без дорог...
Ночная дорога, Ю. Визбор
Не дай костру в твоей душе угаснуть,
Покуда силы есть, не сторонись дорог,
Чтоб не утратить к жизни сопричастность...
Пускай не обойтись в дороге без тревог,
Зато при этом ты не потеряешь формы,
Унынья тяжкий грех не пустишь на порог...
Запомни навсегда мудрейшую из формул:
Уныние сродни безмолвию тревог.
И почему ж он не ходил налево?
Ответов – три: Адам был не ходок;
От Евы глаз он оторвать не мог;
Дам не было на свете, кроме Евы.
07.03.2017
Ну, вот и осень, холодно и сыро,
Дожди идут который день подряд.
Дровишки – в печь? Нет, выпью эликсира,
Дровишки отсырели – не горят.
Пришла зима – и кончились дровишки,
Оставили их мало про запас,
Подбрасывая в летний день с излишком,
И потому так холодно сейчас.
Пылал закат весной на Патриарших,
Жара неимоверная была,
Москвой-рекою мирно плыли баржи,
Но Аннушка уж масло пролила.
«Профессор» Воланд со своею свитой
Бесчинствуют в Москве, и Берлиоз
Уже скользит по жидкости пролитой
На полотно трамвая под откос.
Луны взошедшей образ бледноликий,
И ужас, не оформленный в слова,
И скрежет тормозов, и женщин крики...
На Бронную скатилась голова.
26.02.2017
За ромашкой рву ромашку,
Обрываю лепестки,
Чтоб не совершить промашку
И не сохнуть от тоски.
Первый результат – «не любит»,
«Плюнет» – результат второй,
«К чёрту...» – третий, самый грубый...
Я расстроена игрой.
Впрочем, злым ромашкам этим
Я не сдамся, милый друг:
Буду ездить по планете
И искать счастливый луг.
– Откуда ты, заморыш бледнолицый?
С луны свалился? Вышел из больницы?
– С луны...
– Придумал кто тебя, приятель?
– Литвинов Валентин, изобретатель.
Подари мне звезду, Ольга Кнорр
Не дари мне звезду, заклинаю:
Для чего мне звезда, я не знаю.
Подари лучше мне бриллианты,
И в твои я поверю таланты.
Не дари мне луну, заклинаю:
До луны не добраться, я знаю.
Подари мне квартиру в Париже,
До Парижа значительно ближе.
Полярна ночь в полярном круге,
Тропична в тропиках она;
Печальна – если нету друга,
Бессонна – если нету сна.
Пустынна ночь в глухой пустыне,
Глухонема – в ночной тиши;
Ночь холодна ль в морозной стыни;
Душна ли – сухари суши;
Легка – коль вы не постарели,
Иль тяжела – не рысаки!
Ночь соловьина – если трели,
Трагична – если воронки.
Спокойна ночь – покой нам снится,
Ночь суматошна – не до сна;
На юге ночью – как в темнице;
Но если к северу сместиться,
Там белой ночью – белизна.
...И вредный рыжий кот свернулся на диване...
... Где сердце на двоих с тобой одно дано нам...
Кое-что о коте, Людмила Клёнова
http://grafomanam.net/works/405931
Решили поступить в космический отряд
Втроём: ты, я и кот. Но вышли непонятки.
Не думал я, что нас с тобой застопорят –
Здоровы мы, и всё у нас в порядке.
Как рады были мы, что замечаний нет.
Ещё один осмотр – он нам как в космос дверца!
И вот зашли втроём в последний кабинет...
Но там врачи у нас недосчитались сердца.
С тобою на двоих мотор у нас один,
А требуется два, второго не хватает.
Ушли мы спать домой, а рыжий господин
Проснулся – и в иных мирах уже витает.
Торчит из стенки ржавый гвоздь.
В течение последних лет
На гвоздь насаживал я гроздь
Бумаг с названьями побед.
В атаку, в бой я не был зван,
Я не стрелял и не бежал,
Не покидая свой диван,
Я все победы одержал.
Нас двое, и расклад таков:
Вот я и телик тет-а-тет,
Мы в окружении врагов,
Нельзя никак нам без побед.
Год состоял из множества тревог,
Но оставалось место и надежде.
Закончен год – Земля цела, как прежде,
И радостно в усы смеётся Бог.
Увы, но впереди проблем клубок,
Зато сейчас – веселье и блаженство.
Пускай сей мир далёк от совершенства,
Но весело в усы смеётся Бог.
И если он, действительно, глубок
В сужденьях о поэзии, искусстве,
Тогда мой стих его затронет чувства,
И улыбнётся, я надеюсь, Бог.
Не изменился дед Мороз.
Но так угодно небесам,
Что я взрослел с годами, рос,
Уже есть внуки – дед я сам.
Но в дед-Морозы я не гож,
На Санту больше я похож:
Я добр, а вовсе не суров,
Детей морозить не готов.
Опять декабрь свистел над городом...
Метелил снег, звеня анапесты...
Метельное, Ольга Кнорр
Декабрьский воздух свеж и чист,
И все деревья побелели,
Цветёт домашний декабрист;
Открыв сезон, поют метели.
Декабрь им сочинил слова.
Вот клён заслушался, разлапист:
Размер хорей... иль ямб? Едва...
Стопа – трёхсложная, анапест!
И мы пустились наутёк,
Спасенья нету в чистом поле,
Не задубели мы доколе –
Скорей в ближайший к нам лесок!
Ветра бесились нам вдогон,
И улюлюкали, свистели...
Но сзади нас сомкнулись ели,
Как фантастический заслон.
От тишины оторопев, –
Куда девалась свистопляска? –
Мы оказались, будто в сказке,
Среди заснеженных дерев.
Ни от чего не зарекайся:
настичь нас могут –
как ни кайся
в грехах своих –
сума, тюрьма;
болезни; горе от ума
иль от беспечности;
разлука;
землетрясение, пожар;
предательство, тупая скука...
двоих не сдюжил Боливар...
Ни от чего не зарекайся,
и если дорог милый лик,
с Ней каждый раз навек прощайся, *
ведь наша жизнь – один лишь миг! **
_______________________________________________
*...И каждый раз навек прощайтесь,/Когда уходите на миг!
( С любимыми не расставайтесь, А.Кочетков)
**Есть только миг/Между прошлым и будущим,/Именно он называется жизнь.
(Есть только миг, Л.Дербенёв)
...Куда вас, сударь, к чёрту занесло,
Неужто вам покой не по карману.
Песенка мушкетёров, Розовский М. // Ряшенцев Ю.
Манит нас мир, меня запри хоть –
Прорву любое окруженье...
Авто – не роскошь и не прихоть,
А средство для передвиженья.
Лечу от пробки и до пробки.
Калейдоскоп: мелькают лица.
Посторонись, мечтатель робкий,
Прости, покой мне только снится.
Покой сравнил бы я с тоскою,
Сравнил его бы с горькой хиной,
Мне скулы сводит от покоя,
И жаждет кровь адреналина.
Я знаю слов короткий ряд,
Средь них есть «five-o’clock».
С худой овцы – как говорят –
Хотя бы шерсти клок.
Ещё два слова укажу.
Я не скажу: «бывай»,
А по-английски ухожу...
И говорю: «goodbye!».
В английском я ни бе ни ме
Ни кукареку – none*.
Дано мне что-нибудь взамен?
О, да... – я англоман.
* none – [nΛn], никто, ничто
Приятель муз, настройщик лир,
Берейтор резвого Пегаса,
Взирающий на бренный мир
С вершин сверкающих Парнаса, –
Ему ли до земных забот
О суетном и быстротечном:
Зарплата, дом, сад-огород?..
Все помыслы его о вечном.
Но жизнь его обречена
На роковую перемену:
Его практичная жена
Уйдёт к простому бизнесмену.
Поэт до ранних петухов
Не будет спать, и со слезами
Он сто божественных стихов
Напишет о Прекрасной Даме.
История как мир стара,
Но повторенье – мать ученья.
Что наша жизнь? Нет, не игра,
А черновик стихотворенья.
В загадке творчества, в его природе,
И в поисках себя нашёл я схему:
Всяк сочиняет по своей методе.
Найди методу – и решишь проблему!
Историю я прошерстил, копался,
И в древность заглянул, и в нашу пору...
Вот Моисей, он на Синай взобрался –
Бог в ухо нашептал ему всю Тору...
Бальзак и день, и ночь писал романы,
И был он высочайшей пробы профи.
Возможно, столько пишут графоманы,
Но только им секрет неведом – кофе...
Агата Кристи трудностей не знала.
Лишь замысел забрезжит как в тумане,
Ложилась в ванну, яблоки жевала,
И сочиняла детективы в ванне...
В поэзию ввёл Веня Ерофеев
Путь в Петушки от Курского вокзала.
Как он шагнул из пьяниц в корифеи?
Рецептов дивных у него немало...
Хоть творчество роднит людей, как братьев,
У каждого творца – своя система.
О многом мог ещё бы написать я,
Но всё равно мне не исчерпать темы.
В этом мире неприветливом, жестоком
Бродят люди-половинки одиноко.
Полагаться на удачу – мало толку:
Не найдёшь, как не найти в стогу иголку,
Ту единственную в мире половинку,
Без которой небо кажется с овчинку.
...
В этом мире ослепительно прекрасном
Все надежды и свершенья не напрасны.
Надо мною неохватный купол неба,
Никогда я так в себе уверен не был.
Непременно постучится счастье в двери,
В миф о людях-половинках я не верю.
...В ледяной лазури неба
Ветер парусом играет,
Каравеллы подгоняя...
Каравеллы, Елена Ольховик
http://www.sunhome.ru/poetry/165108
Облака как каравеллы
Проплывают по лазури
Океана, что над нами.
Я на дне его лежу,
И глаза задравши кверху,
Подключив воображенье,
Клады в трюмах сортирую
Просто так, для куражу:
Злато к злату, к яствам яства,
К бриллиантам бриллианты,
Бочки с ромом к бочкам с ромом...
Что хранят они на дне?
Ни один, кто выпил бочку,
Истин в ней не обнаружил...
Но сказал же Плиний Старший:
– Люди, истина в вине!*
Спрос на истину огромен –
Бочек выпито так много!
Не пора ль остановиться
И покаяться в грехах?..
А поскольку в этом мире
Жить без истин невозможно,
То смышлёные поэты
Ищут истину в стихах.
* Плиний Старший имел в виду, что под воздействием алкоголя люди раскрепощаются и говорят то, что думают. Иначе говоря, что у трезвого на уме, то у пьяного на языке.
Мне покаяться легко,
лишних слов не тратя,
Потому что духовник –
добрый мой приятель.
Бог ли, дьявол ли меня
по грехам крышует,
Всё грешу и каюсь я,
каюсь и грешу я.
Благодарю тебя, Природа,
За благо внутренней свободы.
Приспичит если всем считать,
Что дважды два должно быть пять,
То и учтя все мненья в мире,
Я всё равно скажу: четыре.
Что ни сули мне, всё равно
Скажу, что чёрное черно,
Скажу, что белое бело,
И как меня б ни припекло,
Не назову добром я зло.
Страшно жить на этом свете,
В нём отсутствует уют...
Н.М.Олейников*
http://pm-inform.ru/nikolaj-olejnikov-strashno-zhit-na-etom-svete/
Вам бы жить и жить на свете,
Но судил иначе рок:
Вас увозит на рассвете
Милицейский воронок.
Страшно в мире. Как он скуден,
В нём отсутствует уют, –
За усмешку вас осудят,
За иронию убьют...
Жизнь теперь совсем иная,
Но остался неуют:
Расстрелять не расстреляют,
Но покоя не дадут**.
* Николай Макарович Олейников (1898 – 1937) – поэт, писатель и сценарист, создавший самобытную поэтику, за внешним примитивизмом которой крылась тонкая ирония относительно советского официоза. При жизни были напечатаны лишь три его стихотворения. Расстрелян НКВД, как участник «контрреволюционной вредительской шайки... в детской литературе».
** Покоя не дадут тем, кто как и Н.М.Олейников, с иронией относятся к официозу.
Если дерева нагие,
Осень, солнышко не греет,
Лето не прошло – болеет:
Впало лето в летаргию...
По сценарию такому
Стужа ввергнет лето в кому.
Какой шикарный вид у дирижёра,
Как артистично палочкой он машет,
Любовь и восхищенье в наших взорах,
И нет пределов преданности нашей.
Он гений! А для гениев нет правил,
Точнее, на ходу он их меняет,
И оркестрантов позади оставил,
Они за гением не поспевают.
Его импровизация куражна,
Всем очевидно: дирижёр – в ударе!
Оркестр фальшивит. Так ли это важно?
От дирижёра публика – в угаре!
И хоть в оркестре множество талантов,
Не избежать им всё-таки позора...
И публика ругает музыкантов
И превозносит горе-дирижёра.
Человеку трудно вырваться из рамок,
Мир, что «за флажками», невообразим...
В юности беспечной я построил Замок,
С той поры промчалось много лет и зим...
Покосился Замок, прохудилась крыша,
Обветшали стены, крошится паркет,
Ночью из-под пола вылезают мыши,
В пыльных батареях пара вовсе нет.
Слепенькие окна днём наводят скуку,
Вечерами часто гаснет тусклый свет...
Навести порядок – не доходят руки,
Поменять проводку – времени всё нет.
Летнею порою в Замке жарко, душно,
Холодно зимою, сыро в дни дождей...
А каким прекрасным, а каким в о з д у ш н ы м
Был когда-то Замок в юности моей.
– Где мы, где Бог? Он много выше нас.
По всем статьям...
– И по квалификации?..
Нет, не скажи, мы тоже – экстра-класс:
Бог создал мир, а мы – цивилизацию.
Им аплодировал весь свет
На выставках в Москве, в Париже.
Они прекрасны, спору нет,
Но не хватает им престижа.
Из глубины советских лет
Они несут свою заботу:
Мы – неучи. Ученье – свет,
А мы – чуть свет – и на работу.
Осенью 2016 г. в музее-усадьбе Л.Н. Толстого «Ясная Поляна» состоится семинар российских и британских литературоведов, посвящённый 400-й годовщине смерти Уильяма Шекспира.
Момент для мира непростой,
И в отношениях изъяны,
Но их Шекспир и наш Толстой
Суть ягоды одной поляны.
Что ты маешься, чудак,
Всё тебе – не то, не так:
Не доволен снова
Ритмом, рифмой, словом...
Объясни мне, простаку,
Что ты мучаешь строку,
Что терзаешь фразу.
Почему бы сразу
Не оставить всё как есть?
Те, кто вздумают прочесть, –
Пусть они судачат,
Что всё это значит.
Нам стихи диктует Бог,
Записал – исполнил долг!
Когда зимой мечтается о лете,
Что нам, озябшим, грезится в мечтах?
Теплынь... и солнце ласковое светит...
И буйство красок в парках и садах...
А летом говорим: «Скажи на милость,
За что же нам свирепая жара?
Уж не из Африки ль она явилась
Посланницею бога солнца Ра?»
Привычней, всё-таки, зима и шуба,
Чем летняя жара, что правит бал...
И Пушкину жара была не люба,
Хотя его прапрадед – Ганнибал.
– Талант в России больше, чем Талант.
– А кто ещё он?
– Ссыльный, дуэлянт,
Самоубийца, диссидент, раскольник,
Изгой и прежде времени покойник.
– А чем Талант в России виноват,
Что так его на родине гнобят?
– Талант достоин жить, как в райских кущах,
Но в кущах есть места лишь властьимущим.
* Парнас – гора в Греции (на западе Фокиды)
Раньше подлые граждАне,
А короче, сволочи,
Ножик затаив в кармане,
Промышляли в полночи;
А теперь они служа
В ведомстве, совете,
Вас разденут без ножа
Днём при ясном свете.
Нехорошие граждАне,
Сволочи, короче,
Роются у Вас в кармане
Утром, днём и ночью.
Размышляет эта рать –
Так они устроены –
Что б ещё у Вас забрать
Для расцвета родины.
Был оптимистом он, жуир, поэт,
И магией «поэз» сердца тревожил,
Любил весну, цветение, рассвет.
«Оранжевый закат» любил он тоже.
Он «тем хорош», что был «совсем не то»,
Кем слыл он у толпы апологетов:
Трамвай – его шикарное «ландо»,
И жил не во дворце «король поэтов»*.
Толпа решает, грязь ты или князь.
К ней относясь почтительно-игриво,
Над вкусами толпы в душе смеясь,
Поэт, дурачась, «делал ей красиво».
В его стихах салонный антураж,
Пикантности, игра словами, «грёзы»,
Ирония, бравада, эпатаж...
И парадокс – «Классические розы»**.
*27 февраля 1918 года в Большой аудитории московского Политехнического музея проходили выборы «короля поэтов». Северянина избрали королём, Маяковского – вице-королём.
** http://slova.org.ru/severianin/klassicheskierozy Классические розы, И.Северянин, 1925
Вот парадокс: как в одно из лучших стихотворений И.Северянина могла затесаться нелепая строчка «Вернуться в дом Россия ищет троп...»?
Графоман может так написать (и то, если он начинающий). Мастер так писать не имеет права ...
А, впрочем, может быть, жизнь страны в 1925 г. казалась автору столь нелепой, что именно эта строка адекватно отражала его отношение к событиям.
Всё, что было, всё, что есть, суета сует...
Стал заказы получать от чертей поэт.
Муза стала прилетать лихо на метле,
Стал заказы выполнять он навеселе.
Алкоголь одолевать помогал стыд-срам,
Только муторно ему стало по утрам.
Всё, что было, всё, что есть, суета сует...
Как с чертями завязать, думает поэт,
Денонсировать контракт, не быть в кабале.
Огорошила его муза-на-метле:
– С лупой ссылку прочитай, не жалей труда.
. . . . . . . . . .
– Душу чёрту заложил – это навсегда.
Белеет парус одинокий...
М.Ю.Лермонтов
Он скитался нелюдимый,
Беспокойный, одинокий.
Он изгой в стране родимой
И чужак в стране далёкой.
Но однажды наш скиталец
Перестал быть одиночкой:
Приглашён на белый танец
Белый парус Белой ночкой.
Стал он белым и пушистым,
Белой магией изнежен...
А давно ли был неистов:
Для покоя он не пристань –
Бурю всё искал мятежный.
Вот ощутил «мертвец»,
Что он не натуральный.
Настойчив режиссёр,
Как Жириновский в думе,
И наш «мертвец»-актёр
От огорченья... умер.
Так в роль вошёл актёр,
Ценой такой потери!
Но молвит режиссёр:
"И всё равно не верю..."
Бог в гневе длань простёр
И дёрнул так за вожжи,
Что умерший актёр
От возмущенья ожил.
Клиническая смерть
Сыграла злую шутку,
И слушать, и смотреть
На это было жутко:
Воскреснувший актёр
Напоминал льва в клетке,
Был в гневе так остёр,
Так выражался едко,
Что с этих самых пор
Наперекор манере
Известный режиссёр
Забыл своё «Не верю!»
Всему свое время... время разбрасывать камни,
и время собирать камни...
Екклесиаст
Философ, понял я подтекст твой тайный!
Вот суть того, что скрыто в этих строчках:
Повсюду мы разбрасываем камни,
А собираем – в печени и почках.
Прекрасны все, покуда дети,
Но каждому – своя дорога…
Как много дураков на свете,
А умных не бывает много.
Как много бед приносят войны,
И как легко в войну втянуться.
Но завершить её достойно
Труднее, чем живым вернуться.
Какое множество напастей,
Подвохов и дурных известий.
Но перспективе «быть при власти»
Предпочитай ты – «быть при чести».
Суди по делу, а не слову,
И бойся как проказы фальши,
Критичен будь и образован,
И от глупцов держись подальше.
Быть всегда в ладу с собой -
Это может не любой.
Но коль велено судьбой
Таковым родиться,
Помни даже в кураже
На крутейшем вираже,
Что положено душе
День и ночь трудиться.*
* Душа обязана трудиться,
Николай Заболоцкий
Ты жива еще, моя старушка?
Мне не сосчитать, как много лет
Ты живешь в провинции в избушке,
В глухомани, где просвета нет.
Ты за тех детей таишь тревогу,
Что хлебают полной ложкой зло.
И выходишь часто на дорогу
В дни, когда ее не развезло.
Не случайны все твои тревоги:
Жизнь не стоит медного гроша,
Пьянки, драки... Надобно ли много,
Нож под сердце – и прощай душа.
Такова кипучая натура,
Бешенство живёт у нас в крови:
Выпьем – и тузим друг дружку сдуру,
Чтоб поклясться, протрезвев, в любви.
Мы обречены чуть не с пеленок...
Пред тобою, мать, душа чиста,
И мечтает каждый твой ребенок
Посетить родимые места.
Он придет, чтоб преклонить колени,
Истово покаяться в грехах:
Пьянстве, слабоволии и лени...
Чаще в прозе, изредка в стихах.
Он в любви признается мамане,
И закончит так, сдается мне:
«Пусть другие носят от Армани,
Ты мила мне в ветхом шушуне».
Он многое успел к тому моменту,
Когда замыслил главный свой Проект.
Ему создать хотелось конфидента,
Вдохнуть в своё творенье интеллект.
Он тщательно работал над Проектом:
Рассчитывал, пилил, строгал, рубил,
И хоть учёл тончайшие аспекты,
Стыдливостью всё ж злоупотребил.
Да, это был Его крупнейший промах...
Что при синдроме «страсти неземной»
Мы видим в поведении влюблённых?
Мечты... Страданья... Встречи под луной...
Чудовищная нерациональность?
Быть может... Только Бога не гневи:
Нет без неё, прости уж за банальность,
Поэзии, искусства и любви.
Пальба, трактиры, стычки, шпаги, кони,
И буйный пир от схватки до погони...
Констанция, Констанция...
Юрий Ряшенцев
«Пальба, трактиры, стычки, шпаги, кони,»
Знакомый оторвался от погони,
Попал во власть, взобрался на вершину,
Сказал: «Хозяин я, возьму в дружину.»
Знакомство не чета простой удаче,
Хозяину я верен, а иначе
Я одиноким стану, как в пустыне,
И буду вспоминать, как о святыне
Потерянной:
Коррупция, коррупция, коррупция...
Европа, Лондон, Штаты, яхты, виллы...
Пускай кто беден надрывает жилы,
А я живу прекрасно на откаты,
Милы мне и рассветы, и закаты.
Я понял жизнь впервые здесь, при власти,
Власть защищает от любых напастей:
Упорного труда, нужды, Закона.
Как крест святой от чёрта, как икона,
Спасает нас
Коррупция, коррупция, коррупция...
По земле, воде ли, в небесах
Мчит турист в неведомые дали.
Тем, кто одолеть сумел свой страх,
Транспортные средства домом стали...
Я бывал на всех материках,
Пересёк четыре океана,
Побывал в штормах и в облаках,
Был в пещерах, в кратере вулкана.
Подымался я на Эверест,
Проплывал Бермудский треугольник,
Трезвым проходил сквозь «пьяный лес»,
По тайге скитался как раскольник.
Любознательность унять мне не дано:
С фараоном я общался в пирамиде,
И к атлантам опускался я на дно,
И учил язык пингвинов в Антарктиде...
Телепутешествия гляжу.
Транспорта надёжней в мире нету
Кресла, на котором я сижу.
Я на нём «объездил» всю планету.
Песня из к-ф "Блуждающие звезды",
Павел Грушко
Милый Павел Грушко,
Чтоб беду не навлечь,
Назови хоть горшком –
Не сажай только в печь.
Если нету любви,
Если беден, гоним,
Хоть шутом назови –
Я отвечу: "Шут с ним."
Ненароком солжёшь –
Я поверю вполне,
Королём назовёшь –
Крикну: "Свита, ко мне!"
Та прикроет мой тыл,
Как велит Протокол.
Свите буду я мил,
Даже если я... гол.
Не Ромео я, ты не Джульетта,
Дорогая моя Дульсинея.
Всё равно, невзирая на это,
Я люблю с каждым часом сильнее.
Не Петрарка я, ты не Лаура,
Дорогая моя Дульсинея.
Но сражённый стрелою Амура,
Я люблю, и чем дальше – сильнее.
Не да Винчи я, ты не Джоконда,
Дорогая моя Дульсинея.
Я не Шиллер, не По, не Джек Лондон,
Не Дали, я гораздо скромнее.
В нашем мире всё хрупко и зыбко,
Ошибёшься – и завтра в кювете...
Без раздумий за Дуси улыбку
Я отдал бы все лавры на свете.
Казалось бы, свирепая зима,
Гнобящая любой росток живого,
И снегом так набиты закрома,
Что хватит до пришествия второго.
Поймёт лишь очень чуткий человек
По неприметным простаку приметам:
Весною пахнут воздух, лёд и снег,
И песенка зимы считай что спета.
Но если повезёт, то и простак,
Не будучи ни чутким, ни прилежным,
Найдёт весны грядущей верный знак –
Galantus, в просторечии, подснежник,
Парадоксальный зимний знак весны –
Весенней нежности и снежной белизны.
На лаврах почивали мы упрямо,
Власть счастье обещала впереди.
Вдруг... кризис. Виноват Барак Обама.
Но есть надежда – Путин, выводи!
Для выхода нужна стране программа,
Реформы, но чиновники – ни-ни.
Чинуш российских распустил Обама,
Чиновничество, Путин, приструни!
А бизнес наш, ему бы лишь нахапать,
Урвать, а там трава хоть не расти...
Российский капитал бежит на Запад,
Скорее, Путин, бегство прекрати!
В пути и многочисленных распутьях
Непогрешимый вождь необходим.
Беснуются враги, но с нами Путин.
Ему послушны мы. Так победим!
Была застенчива так дама,
Что не могла мужчине прямо
Сказать: ты нравишься мне, милый,
И потому она носила
Предельной ясности одежды,
Чтоб мог понять любой невежда:
При цвете неприступно-красном
За ней ухаживать опасно,
При жёлтом цвете – приготовься,
Зелёный – путь свободен вовсе...
Однажды приключилась драма:
Влюбилась безнадёжно дама,
Ходила год в зелёном тоне –
Объекту – хоть бы хны – дальтоник.
Решил медведь и лёг в берлогу.
Разбуянилась природа:
Буря, вьюга, непогода,
Ветродуй, пурга, метель
Стелят снежную постель.
Я под шум невероятный
Чай вкушаю ароматный.
Но не греет чай меня,
Жаль, что в доме нет огня.
Сел поближе к батарее,
Чтоб согреться поскорее.
Жив во мне идеалист:
Под разбойный ветра свист
Накатило вдохновенье,
Сочинил стихотворенье:
«Летний день погож и тих...»
Перебить не может стих
Чувство стойкое тревоги –
Замерзают руки, ноги.
Я на дверь бросаю взор –
Боже мой, какой зазор…
Закрывай плотнее дверь –
Избежишь теплопотерь.
На это стихотворение меня вдохновили строки Б.Ш.Окуджавы:
Когда метель кричит, как зверь —
Протяжно и сердито,
Не запирайте вашу дверь,
Пусть будет дверь открыта...
Как наполеон он сладок,
Словоблудно говорлив,
На угодничество падок,
Мстителен и небрезглив.
Он не тужит, веселится,
Не стесняясь, напоказ,
Потому что поселился
В сердце каждого из нас...
Преодолевай препоны,
Если воля дорога:
Кто убьёт в себе дракона,
Тот Дракону – не слуга..
Мы ждали, скоро ли пройдёт
Его тупая бессердечность.
Убийства, войны, злая ложь,
Неправый суд, политиканство –
На годы прежние похож,
Но больше зла и шарлатанства.
Наивно верить в Новый Год,
Как в чудеса в далёком детстве:
Волшебной палочкой взмахнёт –
И вмиг исчезнут все злодейства...
Без этой веры трудно жить,
Идти вперёд, не клясть дорогу.
Но всё ж прогресс не отменить –
Мир станет лучше, хоть немного.
Захлёстывает мир страстей бурленье,
Мы с головою в них погружены,
А нашу жизнь поделят на мгновенья
Бесстрастные часы – им хоть бы хны...
Мы просим у судьбы благословенья:
«Пусть вечно длятся дни моей весны, –
И у часов: – Остановись мгновенье!» –
Тик-так идут часы – им хоть бы хны.
И в час, который жизнь меняет круто, –
Возврата нет, мосты все сожжены, –
И в звёздный час, и в слабости минуты
Часы – бесстрастны, им-то хоть бы хны.
Как волшебница, зима
Разом всё преобразила.
Удержаться я не в силах –
Строчки рвутся из души.
Зябнут пальцы, всё равно,
Прутиком по белу снегу
Я пишу за строчкой строчку
Без помарок, набело.
Написав с десяток строк,
С огорченьем замечаю:
В стих обычный их не вставишь:
Не рифмуются, хоть плачь...
Летом буду рифмовать,
А сейчас чтоб не замёрзнуть,
На снегу опубликую
Эти белые стихи.
Скукой разум обволок
Менторства поток.
Ждём, чтоб кончился урок...
Но молчит звонок...
А во время нежных смут,
Наш покой забыт,
Ждём любви, как чуда ждут...
А приходит быт...
Праздник жизни – не для нас,
Нам в сторонке ждать,
Есть свой хлеб и пить свой квас...
А пирует знать...
Ждём, как предки наши встарь,
Соглашались ждать,
Что придёт хороший царь...
А приходит тать.
Метеопрозрений Гиппократа
В древности седой – нам не забыть.
Убеждались люди многократно:
Недругом погода может быть.
Ноют ли суставы в дождь и ветер,
Иль болит в морозы голова,
Иль от бурь магнитных, donnerwetter,
Живы гипертоники едва.
Кто же мы: заложники природы,
Дети ли твои, природа-мать,
От тебя причуды и невзгоды
«Надо благодарно принимать»?
Истину простую дарят годы,
Это не ньютоновский бином:
У природы нет другой погоды,
Кроме той, что видишь за окном.
Но зато...
родился стих.
Вспомнил заклинание, и открыл лишь рот –
Группа Макаревича спела «Поворот»...
Поменял Машину я. Курс был мною взят:
Лондон, (100+25) лет тому назад...
Лондонская улица лицами пестрит,
Подзываю кэбмена: «Вот... На Бейкер-стрит...»
Он записку с адресом положил в карман,
Дёрнул вожжи, тронулись, едем сквозь туман.
Baker всю объехали... Стоп кабриолет!
Оказалось, номера, что в записке, НЕТ...
Этой ситуацией я сражён, согбен...
Звон услышал и воспрял: ЕСТЬ хотя б Биг-Бен.
Придуманные Конан-Дойлем Шерлок Холмс и его друг доктор Ватсон проживали в доме с придуманным адресом 221b, Baker street с 1881 по 1904 год. Дом 221b был построен на Baker street гораздо позже. (Кстати, номер 221b над дверью современного музея Шерлока Холмса в доме 239, Baker street означает, что музей официально зарегистрировал компанию под названием “221b Ltd”).
Есть роман у А. и Б. Стругацких
«Понедельник начинается в субботу»
Про НИИЧАВО*. Роман сработан
Гениально коллективом братским...
Все в НИИ считали симпатичной
Молодую практикантку ведьму Стеллу.
Обладала та фигурою античной**,
Да вдобавок две руки ещё имела.
Хоть учёные НИИЧАВО немало
В волшебстве и чародействе преуспели,
Стеллин шеф профессор Выбегалло
Был болтун и демагог замшелый.
Я не знал истории печальней:
Стелла ничему не научилась.
Юную ведьмачку очень жаль мне,
У неё карьера не сложилась...
Псевдопрофессуре в назиданье
И для позитивного финала:
Все НИИ, примите пожеланье,
Выбегалло чтоб не забегало.
* НИИ чародейства и волшебства
** Как у В.Милосской
Научусь-ка писать ни о чём.
Ведь другие поэты умеют:
Восторгаются солнца лучом,
От пейзажа закатного млеют,
Упиваются гладью реки,
Красотой соловьиного пенья...
Свежесть ветра и свежесть строки –
Чем не повод для стихосложенья?
Золотой век сменился серебряным,
За серебряным бронзовый* следовал.
Значит, вера в прогресс поколеблена?
Что в грядущем нас ждёт после этого?
Чтоб не ждал нас век каменный варварский,
Мы должны быть поэзии преданны:
Колдовать над словами, как Анненский
Совершал это в веке серебряном.
* Исследователи русской поэзии послесталинской эпохи называют это время бронзовым веком.
Пальба, трактиры, стычки, шпаги, кони...
Знакомый оторвался от погони,
Попал во власть, взобрался на вершину,
Сказал: «Хозяин я, возьму в дружину.»
Знакомство не чета простой удаче,
Хозяину я верен, а иначе
Я одиноким стану, как в пустыне,
И буду вспоминать, как о святыне
Потерянной:
Коррупция, коррупция,
Коррупция, коррупция.
Коррупция, коррупция,
Коррупция, коррупция.
Коррупция, коррупция,
Коррупция.
Европа, Лондон, Штаты, яхты, виллы...
Пускай кто беден надрывает жилы,
А я живу прекрасно на откаты,
Милы мне и рассветы, и закаты.
Я понял жизнь впервые здесь, при власти.
Власть защищает от любых напастей:
Упорного труда, нужды, Закона.
Как крест святой от чёрта, как икона
Спасает нас
Коррупция, коррупция,
Коррупция, коррупция.
Коррупция, коррупция,
Коррупция, коррупция.
...Пусть неудачник плачет...
Ария Германа из оперы "Пиковая дама"
Все поклонники птицы-Удачи
Ухватить её жаждут за хвост...
Почему неудачники плачут?
Се ля ви, но секрет очень прост.
Тех, кто ловят Удачу, немало,
Хвост – один. Это важно учесть.
Хвост хватали, но птица взмывала,
Он ощипан теперь чуть не весь!
Схватишь даже, да вот незадача:
Не удержишь его всё-равно...
Потому неудачники плачут
В жизни, в опере или в кино.
Лишь поэт не рыдает, не плачет,
Улыбается даже хитро:
Ну и что, упорхнула Удача,
Но в ладони осталось перо!
И поэта в момент осенило –
Он бумагу достал и чернил,
И перо обмакнувши в чернила,
Об Удаче стихи сочинил.
13.08.2015
– Прорицательница Муха,
Будущее нагадай-ка,
– Ты позолоти мне... брюхо,
Расскажу всё без утайки:
Про историю чудную,
Про героя, про трусишек...
Я тебе рекомендую...
Нет, я знаю! Ты напишешь!
Следуй року без опаски,
Все занятья отмени ты,
В день один* напишешь сказку
И проснёшься знаменитым...
Начал он, готовый к славе:
– Муха, Муха - Цокотуха, –
Улыбнулся и добавил:
– Позолоченное брюхо...
*...«Муха-Цокотуха» — единственная моя сказка, которую от первой строки до последней я написал сгоряча, в один день, без оглядки, по внушению нахлынувших на меня неожиданно радостных чувств.
Корней Чуковский «Как была написана Муха-Цокотуха»
07.08.2015
Я стою на перепу...
Мне напра... или нале...?
Овладел мной перепуг,
Чтобы снять его, налей.
Лучше быть бы мне фило...
Например, перипате...*
Затуманилось чело
От таких перипетий.
* Перипате́тики (от др.-греч. περιπατέω — прогуливаться, прохаживаться) — ученики и последователи Аристотеля, его философская школа.
Есть гордость у этих,
Есть гордость у тех,
Для этих – серьёзно,
А тем – для утех.
Есть горькая правда,
Она – не для всех.
Всем – что бы послаще
И быстрый успех.
Зачем же так сложно
Устроен наш мир?
Кто гений, злодей кто,
Кто враг, кто кумир?
Но некогда думать –
Жизнь мчится, не ждёт.
Уж всё разжевали –
Открой шире рот...
С детства каждый мог про греков
Много дивного узнать.
Сунул грека руку в реку,
Рак за руку греку – хвать...
Всё же греки не в накладе.
Нужно греку то иль сё –
Нет проблем: у них в Элладе,
Проще, в Греции, есть всё;
Грек не запасает гречку,
Грецкий (греческий) орех...
Человек от здешней печки
Пляшет уж который век.
Это здесь отнюдь не пьяный,
Не объевшись белены,
Архимед бежал из ванны,
Пифагоровы штаны
Позабыв надеть на бёдра;
Словом «эврика» – нашёл –
Оглашал окрестность бодро,
Не смущаясь тем, что гол...
Это здесь, друзья, в Элладе
Высится гора Парнас...
К призу в конкурсе, к награде
Вывози меня Пегас.
Октябрь уж наступил – Россия отряхает
Прах мира старого с многострадальных ног.
Аврора «холостым» по Зимнему стреляет,
Но старый мир не в шутку занемог,
Он уважать себя не заставляет,
И с заговорщиками справиться не смог...
Социализм крепчал, но вдруг... сошёл со сцены –
На нефть и коммунизм упали в мире цены.
Октябрь уж наступил – Россия отряхает
Лесных пожаров пепл с многострадальных ног.
Ленивый лишь чиновников не хает,
Режим в стране не в шутку занемог.
А в Питере Аврора отдыхает,
Пенсионер, музейный поплавок.
И безобиден вроде бы, но нужен глаз да глаз,
Чтоб он по старой памяти не выстрелил сейчас...
«Куда ж нам плыть?..»
2010
К пьяному вопросов нет,
Пьян – иди ложись.
Ну, а если ты поэт –
Сочиняй про жизнь:
Про печаль и про дурман,
Что волнует кровь,
Про коварство, про обман,
Счастье и любовь.
Поэтический туман –
И бальзам для душ,
И зарядка для ума,
И контрастный душ...
А когда исчезнет тьма,
Крикнут петухи,
И рассеется туман...
Кончатся стихи.
Я родился – завязка сюжета –
Гражданином советской страны,
И узнал, что я вовсе не с этой,
А с какой-то другой стороны.
Но в любой стороне – плоше, краше –
С ощущеньем извечной вины
Слышал я : «Ты не с этой, не с нашей,
Ты с чужой, ты с другой стороны».
В мире нету страны ближе этой:
Вечный город у древней стены,
Тени предков под сенью Завета...
Но и там я – с другой стороны.
И привычно шагая по свету,
Знаю я, все мосты сожжены,
Хоть на той стороне, хоть на этой
Мне судьба – быть с другой стороны.
На запад бежала от нас колея,
Нас рысью лошадка везла по привычке –
От смерти подалее тётя моя
Меня на восток увозила на бричке.
Дымы от пожарищ стелились во мгле,
Кровавую жатву война собирала,
И тётя в бомбёжках, прижавшись к земле,
Собою от смерти меня закрывала...
Священную память храню о войне,
О славных героях, наш мир защитивших...
Мои две копейки остались при мне,
А сердце скорбит о мильонах погибших.
О сколько же песен слагают о ней,
Она поэтична, она не для прозы,
И дерева нету в России родней
Любимой берёзы, любимой берёзы.
Как часто пьянея от светлого дня,
Я был откровенен, был весел, бесстрашен,
А Родина щедро кормила меня...
Берёзовой кашей, берёзовой кашей.
И горькую память об этом храня,
Мы всё-таки любим берёзы родные,
Рубцы от берёзовой каши браня,
Мы славим Россию, мы славим Россию.
По мне неведомым причинам
Грехи сопутствуют мужчинам.
Ну, в чём мы только не повинны?
В ленце, в тщеславии, в гордыни...
Нет, чтоб вести себя пристойно –
Агрессия, конфликты, войны...
Без муз, любви и вдохновенья
Нельзя создать стихотворенье.
Но как влюблёнными глазами
Смотреть на нас Прекрасной Даме?
За что же нас, в грехах погрязших,
Любить?..
. . . . . . . . .
За комплименты наши!
Совсем другие времена.
Февральский вечер.
Идёт безумная война...
И гаснут свечи.
Льнут хлопья так же со двора
К оконной раме...
И старики, и детвора –
В подвале, в яме.
Мороз рисует на стекле
Кружки и стрелки...
Из «градов» бьют и из «шмелей» –
Игра в горелки...
Вот озарился потолок,
Смерть ходит рядом.
Летит огня грузопоток
С доставкой на дом...
Лежат солдаты в башмаках
Их сон непрочен.
Оружие у них в руках
И днём, и ночью...
Где ваше место в снежной мгле,
Седой и белой?
Ужели нет вам на земле
Другого дела?
Кто вам войною заменил
Соблазны жизни,
Какой безумец заманил
В кровавый бизнес?..
Совсем другие времена.
Февральский вечер.
Идёт безумная война...
И гаснут свечи.
О них я думал, и порою
Казалось: знаю я секрет...
Вам эту тайну приоткрою,
Удачи набросав портрет.
Судьба не каждого балУет,
Сбывается одно из двух:
Тебя иль ангел поцелует...
Иль клюнет жареный петух.
Приносят ангелы удачу,
Талант, хорошие стихи;
Идеи-фикс, восторг телячий
И заполошность – петухи.
Всегда нам счастья не хватало.
А в чём причина? Мир таков,
Что ангелов на всех нас мало,
Куда как больше петухов...
Те не останутся в накладе,
Кто честен и к себе суров,
Они тем ангелов привадят
И тем отвадят петухов.
За стёклами хамелеонов
Укрылся «баловень богов» –
Ничтожнейший из миллионов,
Увы, дурачит простаков.
Он лучезарен, словно утро,
И важен, словно богдыхан.
Под маской «знающий и мудрый»,
Увы, скрывается... профан.
Он популярен повсеместно,
Велик и в то же время прост.
Под маской «искренний и честный»,
Увы, скрывается... прохвост.
Он весь блестяще-серебристый,
Он самый лучший из людей.
Под маской «светлый и пушистый»,
Увы, скрывается... злодей.
Зато веселым языком берёз
С тобой шепталась золотая роща,
И клён, что под метелью белой мёрз,
Согрет твоею дружбой и не ропщет.
С тобой дружили верба и сосна,
Тебя любили дамы и собаки...
Что ж часто интонация грустна,
В стихах у бесшабашного гуляки?
А есть стихи – иронии полны,
Идейность в тех стихах не ночевала.
Догнал ты комсомол, «задрав штаны»?
Прочёл ли хоть страницу «Капитала»?
Ученье – это, братцы, свет,
А мы – чуть свет – и на работу...
Усталость, хворостей букет
И каждодневные заботы...
Хотелось бы подольше спать,
Не просыпаться спозаранку,
Усталость, бледную поганку,
Куда подальше бы послать...
Хотел бы в небесах парить,
Но всё ж иметь удобный домик,
Как классик я б хотел творить,
И издавать за томом томик...
Мне скажут:
– Бога не гневи,
Не суесловь о том, что свято...
– Когда бы классику, ребята,
Мои долги, мою зарплату...
Он только описал палату*,
А я в палате той живи!
________________________
* Палата № 6, А.П.Чехов
Последний тост, Анна Ахматова
http://stroki.net/content/view/2562/14/
Я пью за творчество, за фарт,
Пришедшие не вдруг,
За вдохновенье, за азарт
И за тебя, мой друг!
У нас такая благодать,
Такие гладь и тишь.
Мне очень важно разгадать,
О чём же ты молчишь.
Ведь ты не скажешь ни о чём,
Ты безупречно чист.
. . . . . .
За одиночество вдвоём
С тобою, белый лист!
Временами, каюсь, я не прочь
Пригубить настоечки зубровской,
Ну, а после этого всю ночь
Лесенкой пишу, как Маяковский...
Воет вьюга... Грусти не унять...
Ухожу я в рощу на рассвете,
Чтоб берёзке песни распевать,
Как Есенин, под метель о лете...
Как-то в ночь не в шутку занемог.
Вспомнилось, прошло чуть больше века
С той поры, как дал подсказку Блок:
Улица, ночной фонарь, аптека...
Время гонит лошадей лихих,
Выставляя нам свои отметки...
Средь оравы пишущих стихи
Гении встречаются так редко.
Вот мне и подумалось: эге,
Нет вернее способа умнО жить –
С гением на дружеской ноге
Быть и этим свой престиж умножить.
С ним ясно, как дорога ляжет,
С ним не страшны туман и мрак:
К свободе верный путь укажет
Мятежный парус, как маяк;
Не даст запутаться в сумбуре
Разноголосицы людской...
И если парус просит бури,
То бурей сменится покой!
трагедию – за пессимизм, комедию – за легковесность, реальную историю – за отсутствие фантазии и скуку, фантастику – за отрыв от реальности и голимую абстракцию, детектив – за увлечение показом событий, действий и отсутствие тонко выписанных образов преступников и сыщиков...
Взял паузу, долго думал, размышлял... Эврика!
Сочинил нечто потрясающее. Здесь было всё: и реальность, и фатастика, и трагедия, и комедия, и детектив, и тонко выписанные образы, и ещё более тонкий юмор, и неожиданные повороты, и хоррор, и ещё что-то такое, чему и названия пока что не существует...
Вычитывал, корректировал, прилизывал, довёл до немыслимого блеска и совершенства! Ну, критики, что вы теперь скажете?..
Раскритиковали за э к л е к т и к у и п р и г л а ж е н н о с т ь.
Учение – свет, а неучёных – тьма.
Учение – свет, а неучение... чуть свет – и на работу.
Развал СССР привёл к массовой утечке мозгов из России. В 90-ые это никого не волновало, не до науки было. Но в нулевые спохватились. Не солидно как-то остаться совсем без учёных. Спрос рождает предложение: появилось множество государственных и частных контор по изготовлению диссертаций. Качество диссертантов оставляло желать... Но нет худа без добра: такие «учёные» за границу не убегут. В конце концов, цель оправдывает средства.
Свежеиспеченные учёные замещают вакантные должности в высших учебных заведениях, возглавляемых их друзьями, родственниками, занимают высокие должности в Государственной думе, министерствах и ведомствах.
Дело растёт и ширится. Появляются сайты, на которых открыто рекламируются услуги не только по изготовлению диссертаций, но и по треннингу на предмет «понимания написанного в диссертации».
После насыщения учёными рынка преподавателей и чиновников диссертационному бизнесу, чтобы не терять прибыль, приходится захватывать новые рынки. Появляются доктора наук на инженерных должностях и на руководящих должностях в ЖЭКах, кандидаты наук - токари и слесари. В конкурсах при приёме на работу теперь учитывается не только степень знакомства кандидата с руководителем предприятия или подразделения, но и его учёная степень.
Быть неостепенённым становится неприличным. Вот до чего дошла наука в наше просвещённое время!
Болдино, октябрь 1833
http://rvb.ru/pushkin/01text/01versus/0423_36/1833/0590.htm
Приведенные выше строки не могут оставить равнодушным никого из тех, кто хотя бы раз «брался за перо». Писал ли кто в истории мировой Поэзии проникновеннее Пушкина о стихосложении?
И при этом нельзя не заметить, как просто написаны эти строки, и как легко они читаются!
Всем почитателям великого Поэта известна «Болдинская осень» – собирательное понятие, включающее в себя любимые время года и место (родовое имение Пушкиных Болдино). В жизни Александра Сергеевича были три такие осени – 1830, 1833 и 1834 годов.
Болдинская осень – это великая тайна, чудо, расцвет и кульминация творчества Поэта. Термин «Золотой век русской поэзии» напрямую связан с Болдинской осенью.
Tема очередного тура понедельника – Осень (октябрь) – самое плодотворное для поэтического творчества время в году.
Примеры из творчества наших авторов:
Сентябрь и Мандельштам - Ольга Шенфельд
http://grafomanam.net/works/333582
Про осень и убытки - Андрей Бычков
http://grafomanam.net/works/176739
Сентябрь - Ирина Корнетова
http://grafomanam.net/works/232332
Откуда взялось слово «осенить» - Зиновий Лернер
http://grafomanam.net/works/349723
Примеры из классики:
Осенний путь - Валентин Кривич
http://slova.org.ru/krivich/osennijputeshchedlinna/
Давид Самойлов - Болдинская осень
http://samoilov.ouc.ru/boldinskaa-osen.html
Финал ноябрьского дня - Андрей Широглазов
http://www.stihi.ru/2004/11/25-452
Осенние стихи о стихах - Ольга Таллер
http://www.stihi.ru/2012/10/18/487
Но передать черты девичьи
Портрету он не мог никак...
Здесь нужен был второй Да Винчи,
А не какой-нибудь чудак.
И мозг душе его сигналил,
Чтоб хэппи-энда он не ждал.
Мечтать ли об оригинале,
Коль с копией не совладал?
Перемалёвывал картину
Художник много раз подряд.
И обозлился на холстину,
Хоть знал, что сам он виноват.
Устал, и жаждая развязки,
Залил картину чёрной краской.
Назавтра вперился во тьму,
И холст понравился ему.
Порой растрёпанные чувства
Рождают новое в искусстве.
... Летят за днями дни, и каждый час уносит
Частичку бытия, а мы с тобой вдвоем
Предполагаем жить, и глядь — как раз умрем...
А.С.Пушкин
Жизнь не транжирь, и каждый день итожа,
За то, как прОжит он, держи ответ:
Был честен или вёл себя негоже,
Погрязнув в суете мирских сует.
И кто бы ни твердил, что это бредни,
До истины старайся дорасти,
Что каждый день жить надо, как последний,
И каждый раз писать последний стих.
Смотри, не пропусти сентябрьский клёв,
И сможешь ублажить не только кошку.
Судак и щука – на живца улов...
Но первым делом выкопай картошку.
Нам осень бабье лето поднесёт,
Как посошок на дальнюю дорожку.
Прими, приятель, от её щедрот...
Однако не забудь и про картошку.
Закаты оглушительно тихи,
Пейзажи – не придумать понарошку!
На волю рвутся из меня стихи...
Пусть подождут, иду копать картошку.
В тычинках-пестиках «Ботаники»,
В головоломках «Математики»...
Как было не поддаться панике
От разношёрстности тематики?
Жизнь провела нам всем ревизию:
Согласно правилам эмпирики
Те, кто умней, подались в физики,
Из остальных же вышли лирики.
С годами жизнь сменила физию,
Науки значимость утратили,
Поблекли лирики и физики,
И расцвели предприниматели.
В Уэльсе теплые дожди, А.Городницкий
(в стиле английской народной песни)
Весь год здесь теплые дожди
По крышам шелестят.
Россия, ты меня не жди,
Я не вернусь назад.
Не то, чтоб Лондон* is my dream,
А Кэмерон – кумир,
Но и Москва – не третий Рим,
Скорее – третий мир.
Когда б в России был Закон,
Был рад бы ей служить...
Здесь я свободен, защищён,
Здесь безопасно жить.
Здесь не захватывает Крым
Воинственный кумир.
Ну а Москва – не третий Рим,
Скорее – третий мир...
Мне снится: русская зима,
(Её мне не забыть);
В России кончилась «чума»,
И стало вольно жить;
Летит на крыльях ветряных
Снежинок хоровод;
И я в кругу своих родных
Встречаю Новый год.
* https://ru.wikipedia.org/wiki /Русские_в_Лондоне
На эти слова В.Узланер сочинил музыку и исполнил песню
http://www.chitalnya.ru/work/1131558/
Гренада, М.Светлов
Мой прадед-романтик
Погиб на войне
Он песню с собою
Возил на коне.
Он пел, озирая
Родные края:
«Гренада, Гренада,
Гренада моя!»
И дед был романтик,
Он тоже погиб,
Судьба испытала
Его на изгиб,
Он пел, удивляя
Родные края:
«Гренада, Гренада,
Гренада моя!»...
Я тоже романтик,
Пошёл воевать,
Чтоб землю в Украйне
Крестьянам отдать...
Чего-то, наверно,
Я не углядел,
Неужто в России
Уже нету дел?
Засады, обстрелы,
Кювет, лазарет,
Есть раны и смерти –
Романтики нет.
Погиб я в бою...
Сострадая, луна
Шепнула: «В Украйну
Пришёл на грена?»
Говорит – и сердце стынет –
«Краснобай и баламут»
Про фашизм на Украине
И про то, что русских бьют.
«Все мозги разбил на части,
Все извилины заплел»,
Возбудил такие страсти,
Что Шекспира превзошёл.
Уважаемый ведущий!
Утром, днём, на сон грядущий
Ящик прожужжал все уши.
Можно ли, все дни подряд
То погромами пугают,
То оружием бряцают,
То в неистовство впадают,
Не смолкая говорят.
«Мы кой в чем поднаторели»:
Про Бандеру, про Майдан,
«Мы на них собаку съели.»
Ящик нам на то и дан,
Чтоб забыть другие темы,
Беспросветность, ералаш,
Личные свои проблемы.
Главное, Крым нынче наш!
Многого нам нехватало –
Мы терпели без скандала.
Руководство нам внушало,
Мол, обычай наш таков,
Что ни происки, ни бредни
Стран далёких и соседних
«Не испортят нам обедни!»
Зря старания врагов!
Дорогое руководство,
Береги себя и бодрствуй,
Всё нормально, всё путём.
Мы тебя не подведём!
Отдадим тебе, не плача,
Наши жизни без остатка
Вся Канатчикова Дача
От Балтийска до Камчатки
На инструменте пианист
Старинный вальс играл.
Рояль сиял как аметист,
Безбожно лабух врал,
При том, что слушать эту нудь
Никто не мог без слёз.
«Его застрелит кто-нибудь?» –
Повис немой вопрос...
Всё так же сумерки густы,
В них разлита печаль,
Цветут деревья и кусты,
Осиротел рояль...
Давно у всех он на устах,
Зря памятника нет
Роялю, что стоит в кустах,
Держа собой сюжет.
Эта фраза является некорректно сформулированным переводом на русский язык цитаты из Карла Маркса, ссылающегося на Г.В.Ф.Гегеля:
"Hegel bemerkte irgendwo, daß alle großen weltgeschichtlichen Tatsachen und Personen sich sozusagen zweimal ereignen. Er hat vergessen, hinzuzufügen: das eine Mal als Tragödie, das andere Mal als Farce."
«Повторяется дважды» – это ошибочная формулировка. В оригинале сказано, что великие исторические события ПРОИСХОДЯТ дважды: первый раз в виде трагедии, второй – в виде фарса.
Если же в переводе использовать глагол «поторяется», тогда следует сказать: «Историческая трагедия ПОВТОРЯЕТСЯ в виде фарса».
2. НА ТЕБЕ, БОЖЕ, ЧТО НАМ НЕ ГОЖЕ
Так говорят тогда, когда охотно освобождаются от ненужного под видом благодеяния.
Эта фраза является искажением украинской поговорки: «На тобі, небоже, що мені негоже».
Небоже – это обращение к племяннику (небіж – по-украински племянник).
05.05.2014
* 200 лет назад (5 мая 1814г.) ссылкой на Эльбу закончилось правление императора Наполеона.
Будет он во списанье утрат
Отодвинут друзьями своими,
Иль взбунтуется электорат,
Многократно обманутый ими?
Или будет при публике всей
Разглагольствовать он про святыни,
Возвеличенный как Моисей...
В окруженьи рабов и пустыни?
***
И «жёлтый одуванчик у забора»,
И лебеда, и даже лопухи, –
Всё это есть, включая кучу сора...
Да вот беда: не пишутся стихи.
***
«Я научила женщин говорить...»
Но ту же женщину как «замолчать заставить»?...
Её сначала надо удивить,
И не пришедшую в себя одну оставить.
***
Не приведи господь увидеть «русский бунт»
Без смысла, без пощады, без сомненья...
И нет пути избавиться от пут:
Не выход же – безмерное терпенье.
***
На должность Властью он поставлен,
Чтоб был надёжен, отличался прытью,
«Он чином от ума избавлен...»
От совести избавлен он корыстью.
***
Мелькают дни, занятия и лица,
Жизнь бьёт ключом, как часто говорят.
Вот «...день сгорел, как БЕЛАЯ страница...» –
Страницы со СТИХАМИ не горят.
***
Не жалею и ни в чём не каюсь,
«Всё пройдёт, как с белых яблонь дым.»
Даже если в жизни я состарюсь,
То в стихах останусь молодым.
Цветной иллюзион –
Наивных душ властитель,
Число их – легион,
А имя – телезритель.
Их мозг не просвещён,
Обидел их Создатель,
Число их – легион,
А имя – избиратель.
Дурачиться не лень,
На это есть причина:
Раз твой сегодня день,
Так смейся, дурачина.
Тот ничей не нарушит покой,
Кто не может повторно стать мужем:
В самом деле, кому же он нужен –
СЕРДЦА НЕТ, и с ОДНОЮ РУКОЙ?
Утихомирьте ваших шавок рать,
И на ночь принимайте димедрол...
А хочется кого-то покорять –
Переключайтесь на прекрасный пол.
08.03.2014
Но войны кончались когда-то,
А с ними – отвага и честь.
И их заменяли солдатам
Покладистость, мелкая лесть.
О рыцарстве нет и помина,
Взамен лизоблюдство, враньё.
Мужчины, мужчины, мужчины,
Вы помните званье своё?
Теперь вся надежда на женщин,
Им ласковым – полный простор.
Напомнить мужчинам о чести –
Долг жён, матерей и сестёр.
Пусть женщина женщиной будет,
Достоинств её пусть не счесть,
Но пусть тормошит, пусть разбудит
Смекалку, отвагу и честь.
Николай Олейников, Надклассовое послание, 1932
Опасно жить на этом свете:
Чуть что – ты в лапах докторов,
И даже ежели здоров,
Ты с каждым днём всё ближе к смерти.
А тут ещё вокруг микробы:
Жестокость, алчность, трусость, ложь...
Они любого вгонят в дрожь,
Грозя развитием хворобы.
Будь осторожен в жизни бренной
Смотри, себя не опозорь,
Не подцепи дурную хворь,
Спасайся личной гигиеной.
В любви бывает редко без утрат...
Быть может, где-то будешь ты мессией.
Найди другую, ты же так богат,
Но мне обрыд ты...
Не твоя Россия.
Она танцует как принцесса,
Ей аплодирует король,
Вся публика – на грани стресса,
Несут нарциссы, лакфиоль...
Юна – жизнь лакфиолей поле,
Но юность мИнет – не у дел.
Ах, женская лихая доля,
Ты юных чаровниц удел...
I
Наше первое путешествие в девятнадцатый век. Почитаем Александра Сергеевича Пушкина, а затем вернёмся вместе с ним в наше время. Разве не интересно, как сложились бы жизнь и творчество А.С.Пушкина, стань он нашим современником?
И если б жить ему меж нами –
Случись такая карусель –
Кого б ославил в эпиграмме,
Кого бы вызвал на дуэль?
Например, о чиновнике, которого президент похвалил, заявив: «Вы же волшебник почти...» и который ответил: «Я не волшебник, я только учусь», Поэт вполне мог бы написать:
Полу-волшебник, полу-лжец,
Полу-подлец, но есть надежда,
Поскольку учится прилежно,
Что станет полным, наконец.
А припомнив свой незаконченный стих «О сколько нам открытий чудных...», мог бы написать:
О сколько испытаний трудных
Нам преподносит рабства дух.
Где авторы открытий чудных,
Где Гений, парадоксов друг?
За рубежом... Злосчастный Случай
Возносит сор на самый верх.
Внизу покорно доли лучшей
Ждут после дождичка в четверг.
Кстати, о гениях. Что написал бы Михаил Васильевич Ломоносов, попади он в Россию наших дней? Вполне возможно, написал бы так:
О вы, которых ожидает
Отечество от недр своих
И видеть таковых желает,
Какие в странах есть чужих,
О, ваши дни благословенны!
Дерзайте ныне ободренны
Раченьем вашим показать,
Что может собственных Платонов
И быстрых разумом Невтонов
Россия Западу рождать.
Но вернёмся к Пушкину. Ему принадлежат классические строки о поэтическом творчестве, написанные в Болдино в октябре 1833-го года:
И мысли в голове волнуются в отваге,
И рифмы легкие навстречу им бегут,
И пальцы просятся к перу, перо к бумаге,
Минута – и стихи свободно потекут.
Вспомнив, что писал Поэт в этом стихотворении («Осень») о своих сезонных предпочтениях, я написал:
Откуда взялось слово «осенить»?
Попробую, логично рассуждая,
Вполне доступно это объяснить,
В излишние детали не впадая:
Весной и летом плохо шли дела,
В сезоны эти сочинялось вяло,
Зима Поэту более мила,
А осенью Поэта осеняло.
Пушкину очень хотелось пожить за границей, но он был, как говорили в советское время, невыездным. Когда я очутился в эмиграции, то перечитав стихотворение Поэта «Храни меня, мой талисман», написал:
В уединеньи чуждых стран,
На лоне скучного покоя,
Я томик Пушкина открою –
Храни меня, мой талисман.
II
Самые известные строки Анны Андреевны Ахматовой
Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда...
Читая критические отзывы о поэзии недоброжелательных критиков и сопоставляя их со словами Ахматовой, подумал:
Знай критики, что вырастет из сора,
Пошли бы в дворники без разговора.
А при чтении стихотворения Муза (Когда я ночью жду ее прихода...)
... И вот вошла. Откинув покрывало,
Внимательно взглянула на меня.
Ей говорю: "Ты ль Данту диктовала
Страницы Ада?" Отвечает: "Я."
я живо представил себе, как Муза диктует Анне Андреевне всю ночь напролёт. Живи Ахматова сейчас, всё было бы гораздо проще:
Она вошла. Откинув покрывало.
И я, мечтая погрузиться в сон,
Ей говорю: «Ты ль Данту диктовала?
Я спать пошла, диктуй на диктофон.»
III
Одним из самых загадочных и завораживающих стихотворений о любви является стих «Среди миров» И.Ф.Анненского. Однажды, перечитывая это стихотворение, я подумал о том, как могло бы оно звучать, напиши его И.Ф.Анненский не о любви к женщине, а о любви, страсти к какому-либо другому объекту, например, к поэзии... Думаю, оно звучало бы так:
Из всех страстей, которыми я жил,
Её одной я повторяю имя...
Не потому, чтоб я Ее любил,
А просто стало скучно мне с другими.
И с Ней одной я духом воспарял,
И у Нее одной ищу ответа,
Не потому, что здесь я потерял,
А просто здесь всегда так много света.
IV
Много раз мне доводилось участвовать в поэтических конкурсах. Однажды темой конкурса было «прощальное письмо». Вспомнилось есенинское «До свиданья, друг мой, до свиданья»... А как бы С.А.Есенин написал прощальное письмо читателя, уходящего в поэты?...
Милый друг по чтенью, до свиданья!
Ты, читатель, – у меня в груди.
Я ушёл в поэты, расставанье
Обещает встречу впереди.
Я чужого не прочту ни слова,
Буду сочинять, не хмурь бровей, –
В этой жизни сочинять не ново,
Но читать, конечно, не новей.
V
Темой ещё одного конкурса была строка из известного стихотворения «Мужчины» В.А.Солоухина... Живи В.А.Солоухин в наше время, он, возможно, более жёстко обращался бы к современным мужчинам:
Во время военной кручины
Веками и в зной, и в пургу
Мужчины, мужчины, мужчины
Пути преграждали врагу.
Пусть жёны в ночи голосили,
И пролитой крови не счесть, –
Мужчины в боях проявили
Смекалку, отвагу и честь.
Но войны кончались когда-то,
А с ними – отвага и честь.
И их заменяли солдатам
Покладистость, мелкая лесть.
О рыцарстве нет и помина,
Взамен лизоблюдство, враньё.
Мужчины, мужчины, мужчины,
Вы помните званье своё?
Теперь вся надежда на женщин,
Им ласковым – полный простор.
Напомнить мужчинам о чести –
Долг жён, матерей и сестёр.
Пусть женщина женщиной будет,
Достоинств её пусть не счесть,
Но пусть тормошит, пусть разбудит
Смекалку, отвагу и честь.
Зябнут пальцы, и к тому ж
С огорченьем замечаю:
В стих обычный строк не вставить –
Не рифмуются, хоть плачь...
Летом буду рифмовать,
А сейчас чтоб не замёрзнуть,
На снегу опубликую
Эти белые стихи.
Вдруг исчез, куда-то делся...
А попозже слух мелькнул:
Он на море был, разделся,
И поплавав, утонул.
Поскорбив, друзья решили:
Память отгорит огнём.
Но стихи поэта жили,
Люди помнили о нём...
Вот его полвека нету –
У него фанатов рать,
И на памятник поэту
Стали деньги собирать.
Много денежек собралось.
Вдруг явился наш поэт...
Обеспеченная старость –
Вот и весь его секрет.
Стихотворение написано по мотивам рассказа В.Набокова «Забытый поэт»
По следующей версии** Ворона
Из любопытства (ради рациона?)
Задумала «раскрыть загадку дыр»,
И с головой ушла в проблему – в сыр.
И после этого от сыра,
Поверите ль, одни остались дыры.
Ещё о третьей версии*** скажу:
Подозревает Следствие Ханжу.
Читатель строгий мне простит едва ли,
Коль я оставлю басню без морали.
Как показал анализ обстоятельств,
Есть версии, но нету доказательств,
И Следствие должно извлечь уроки:
ОТ СЫРА ДЫРЫ – ЭТО НЕ ВЕЩДОКИ.
* Следователь И.А.Крылов
** Следователь Б.Заходер
*** Следователь К.Прутков
Сноровистый седой портной
Сошьёт нам новые одежды,
С ним как за каменной стеной:
Год новый – новые надежды.
Ты что сулишь нам, серый небосвод?
Не дай-то бог, в семье случится свара.
И если разведёшься в этот год,
Тогда он станет годом Боливара.
Не будешь знать как трудность обойти
(Бывает ситуация такая),
Столкнёшься с не-везением в пути –
Шути, что это год Тяни-Толкая.
Ты засиделся ночью, петухи
Запели, в небе звёздочка погасла...
Мой милый, сочиняешь ты стихи?
Так проведи весь год, как год Пегаса.
Бывает и так, и иначе,
Не всё же – несчастья подряд,
Но люди всё плачут и плачут,
О бедах своих говорят...
Мильоны – их, ласковых женщин:
Мария, Маруся, Мари...
И мир их делами расцвечен,
Как утренним светом зари.
Но если мышей кто не ловит,
ОНА не спасует – спасёт:
«Коня на скаку остановит,
В горящую избу войдет».
Куда ж подевались гусары
И рыцари канувших дней?
Мужчины, уймите пожары
И крепче держите коней!
Нас давненько уверяют:
"Времена не выбирают".
Оказалось, мы не в теме:
Люди, выбирая Власть,
Могут в будущее время
Или в прошлое попасть...
Что ни Власть – этап железный:
С ней тягаться бесполезно,
Волчий выдадут билет.
И добавят: гильотины
Нет, поскольку век – невинный…
Но и милости в нём нет.
"Ты себя в счастливцы прочишь,
А при Грозном жить не хочешь?"
Каждый русский государь
По традиции монголит,
И опричнине мирволит,
Мечет жертвы на алтарь.
Что ни Власть – этап железный:
С ней тягаться бесполезно,
Но противно восхвалять...
Может, убежать в Европу,
Чтобы не пришлося .....
Этой Власти целовать.
"Крепко тесное объятье.
Время – кожа, а не платье",
Кожу нелегко сменить.
Чтобы в будущее рваться,
С прошлым надо расставаться,
Рвать связующую нить.
Осень. А.С.Пушкин, Болдино, октябрь 1833
Откуда взялось слово «осенить»?
Попробую, логично рассуждая,
Вполне доступно это объяснить,
В излишние детали не впадая:
Весной и летом плохо шли дела,
В сезоны эти сочинялось вяло,
Зима Поэту более мила,
А осенью Поэта осеняло.
Он прост и, вроде, без прикрас,
Но я читаю сотый раз,
И сердце замирает,
Тот стих, как вечная свеча,
Горит, но не сгорает.
Никто не скажет, в чём секрет,
Того не знает... сам поэт.
* Когда-то в карты играли при свечах. Если выигрыш не окупал сожжёных свеч, говорили: «Игра не стоит свеч».
С нечистою силою дружбу водить
(Но выглядеть благочестиво),
Стоять на краю, и по краю ходить,
И мчаться по краю обрыва.
Был смешон двадцатый век.
Грустному куда деваться?
Лишь весёлый человек
Мог над веком посмеяться.
Был лукав двадцатый век.
Простаку куда податься?
Только умный человек
В жизни мог не потеряться.
Строгим был двадцатый век.
Слабому куда деваться?
Только сильный человек
Мог свободным оставаться.
Был жесток двадцатый век.
Робкому куда податься?
Мог лишь смелый человек
С Софьей Власьевной бодаться.
Михаил Бриф – Уже написан Вертер
http://grafomanam.net/works/60198
Уносит мысли ветер.
Где стих? Одни наброски...
Давай заключим бартер
С тобой, Иосиф Бродский.
Включу тебя, Поэта,
Я в стих свой кучерявый...
А ты мне – отблеск света
Твоей лучистой славы.
* Но если важен для тебя покой,
То лучше всё же не тревожить небо:
Нечаянно проткнёшь его рукой –
И хлынет ливень истово, свирепо.
В тебя тогда б уверовал я, Боже...
Ну, а за дерзость Ты меня прости.
Не надо реагировать нервозно
На частые превратности житья,
И если правда дьявольски серьёзна,
Попробуй говорить о ней шутя.
Надежда никогда не угасает
Для тех, чей принцип жизни оптимизм.
Порою чувство юмора спасает
Там, где бессилен даже героизм.
А чтоб чужих насмешек не бояться,
Ты твёрдо раз и навсегда усвой,
Что высшее умение смеяться –
Умение смеяться над собой.
Обмани нас, бабье лето,
Чудеса суля подряд...
Не обижусь я на это,
Повторяя за Поэтом,
Что обманываться рад.
Бывает, взор направив к небосводу,
Забыв дела, не глядя на часы,
Я вопрошаю, но молчит Природа,
И Бог смеётся весело в усы.
Слова кусаются, рычат,
И не становятся в строку,
И рифмоваться не хотят,
Ввергая автора в тоску.
Но если крохи волшебства
Тебе Всевышний подарил,
В ответе будь за те слова,
Которые ты приручил.
Благодарю тебя, Природа,
За жизнь, которую дала,
За ежедневные восходы,
За регулярные доходы,
Заботы, радости, дела.
Благодарю тебя, Природа,
За те нечастые шлихи,
Что удаётся – пусть не сходу –
Очистить от пустой породы,
За то, что пишутся стихи.
Невозможно вечно жить –
Надоест, устану –
И тогда я, может быть,
Памятником стану.
Я не против, чтоб весной
Звонко птицы пели,
С оговоркою одной –
Чтоб летая надо мной,
Голуби терпели...
Если я, на строгий вкус,
В гении не вышел,
Я без бронзы обойдусь
И подамся выше.
Там небесный серафим
Будет мне приятель...
Ты ж, утратою томим,
О любви к стихам моим
Расскажи, читатель.
Сперва поесть. О кутеже
Речь не идёт – обычный завтрак.
Мой вкус капризен, изощрён,
Я – привередливой породы:
Должны входить в мой рацион
Белки, клетчатка, углеводы...
Еда закончена, и вот
Настало время котофею
Мыть морду, лапы и живот,
В клубок свернуться – и к Морфею.
Мраком времени сокрыто,
Чья же здесь первична роль.
Короля сыграла свита,
Свиту набирал король.
Кончается любой роман…
И с Жизнью наш роман не вечен,
Кто б ни был ты – хоть Дон Жуан –
Разрыв с любимой обеспечен.
Живи естественно, без поз,
Без озлобления, тем боле,
Чтоб эпилог тебе принес
Лишь избавление от боли.
Чтоб если ты себя изжил,
Настало время Жизнь итожить,
Сказав ей: «Я тебя любил»,
Услышать: «И тебя я тоже».
И тогда сплошные будни,
И тогда сплошная серость.
Это скучно, нудно, трудно,
Это рабство на галерах.
Хорошо бы понедельник
Отменить к чертям собачьим,
И серьёзный, и бездельник –
Знаю точно – не заплачут.
Но получится, что вторник
Начинается в субботу.
И получится, что в корне...
Не изменятся заботы.
Ты, весна, мой свет в оконце,
Обогрей скорее...
Несознательное солнце
Светит, но не греет.
Боже мой, как всё нелепо!
Где тепло и нега?..
Несознательное небо
Разразилось снегом.
2013
Прочёл я тут же в интернете
О разбегании галактик.
Как любопытно жить на свете,
Хоть я не физик-математик.
И всё ж я испытал смущенье,
Аргументации внимая:
Про инфракрасное смещенье
Я ничего не понимаю.
Зато мерси знакомой даме,
Сказавшей мне: «Я извиняюсь,
Мне кажется, что я с годами
Полнею, то есть, расширяюсь.»
Я обойдусь без комплиментов,
На кои я не очень падок,
Признав: мне лучших аргументов,
Чтоб верить физикам, не надо.
Ямщик, не гони лошадей...
Николай фон Риттер
Гони, ямщик, быстрее вдаль...
К. Остапенко
Гони лошадей, не гони,
Из сердца тоску и печаль
Изгнать не сумеешь. Они
С тобою проследуют вдаль.
Гони лошадей, не гони,
Но песни в душе не звучат
Как прежде в счастливые дни...
Умолкли, и нА сердце хлад.
Былого вернуть не дано,
Гони лошадей, не гони.
Как соком не станет вино,
Так нам не вернуться в те дни.
Нету равных поре той блистающей:
Старт поэзии был феерический,
Золотым – первый век поэтический.
Ну а далее – по убывающей:
Золотой век сменился серебряным,
За серебряным следовал бронзовый*.
Вера в лучшее поколеблена,
Помутнел, поистёрся цвет розовый.
В интернете прочёл в этом мае я:
Нам – привет из прошедшего пламенный
От индейцев из племени майя. И...
Неужели наступит век каменный?
И одетые в шкуры звериные,
Сочинять будем мы эпохальные,
Но совсем, воленс-ноленс, недлинные
Оды, песни, сонеты наскальные.
* Доктор наук, поэт и прозаик Слава Лён систематизировал поле русской поэзии послесталинской эпохи. Он назвал это время бронзовым веком, продолжающим Золотой век пушкинской поры и Серебряный век русской культуры начала ХХ века.
http://www.rg.ru/2006/01/14/bronzovyi.html
Мы жили под счастливою звездой,
Дворцы надежды возводили сами,
На жизнь смотрели юными глазами,
Всё – нипочём, пока ты молодой.
Не предаваясь скуке и тоске,
Легко сносили мы любое бремя.
. . . . . . . . . . . . . . . .
Дворцы надежды слизывает Время,
Как волны моря – замки на песке.
То шторм, то штиль... Не повезло
Тем, кто легко теряет веру...
Вопрос: покой – добро иль зло?
Ответ: всё хорошо, что в меру.
Желателен душе уют,
Но может сделать он бескрылым,
А если критики клюют –
Глядишь, прибавит это силы.
Творится лучше в тишине,
Но мир далёк от совершенства.
Слетайтесь критики ко мне,
Нас ждёт взаимное блаженство.
Там суд гуманный, беспристрастный,
Там на коррупцию запрет,
Там Путин – бедный и безвластный –
Летит за журавлями вслед.
Дар предвиденья, которым часто обладают великие люди, воспринимается как нечто мистическое. Конец прошлого века. Опубликовано неизвестное авторское посвящение гениального композитора. Графологическая экспертиза подтвердила аутентичность автографа. На лицевой стороне обложки партитуры «Лебединого озера» П.И.Чайковский сделал надпись:
«Лебединой песне советской власти – августовскому путчу ГКЧП – посвящается».
Знали ли на центральном телевидении об этом посвящении 19 августа 1991 года?
Доморощенный философ
Восьмилетний внук спит 9 часов в сутки. Я показал ему в интернете статью, согласно которой восьмилетние должны спать 10-11 часов.
Подумав, внук выдал такую версию. 10-11 часов спал в детстве изобретатель интернета, который думает, что другие дети должны спать столько же.
– Но я не собираюсь изобретать интернет, поэтому буду спать столько, сколько захочу, – подытожил внук.
История с халатом
У меня есть приятель. Он такой непосредственный. Всё принимает за чистую монету.
Зашёл как-то в халате на кухню. А жена, которая готовила завтрак, без всякой задней мысли и говорит: «Мне здесь не нужны мужчины в халате». Приятель вышел. Когда же жена позвала завтракать, его дома уже не было... Прямо в халате ушёл к другой женщине.
Игра слов устами ребёнка
Дочери было тогда лет пять. Как-то мы пошли с ней в сберкассу, которая находилась недалеко от дома. Когда мы вышли из квартиры, дочь заметила, что за нами увязался котёнок. «Вася,– сказала дочь, – возвращайся домой, мы идём в СБЕРкассу, а не в ЗВЕРкассу».
Не переварились
В 6 лет внук слушал сказку "Красная шапочка". После слов о том, как волку вспороли брюхо и оттуда вышли бабушка и красная шапочка, внук глубокомысленно заметил: "Значит, они не переварились".
Комиссия
По учреждению ходила комиссия. Проверяли соблюдение должностных инструкций и техники безопасности. Многие проверяемые перебирали бумаги или откровенно ничего
не делали, чтобы к ним нельзя было придраться, что они делают не так. Поэтому самый каверзный вопрос проверяющих был: чем занимаетесь?... Один чудак ответил: жду комиссию.
Утро
Первым из обитателей квартиры просыпается Антонио. Он выходит на балкон. Свежо. Но ему не холодно... Поймать бы кого-нибудь, например, птичку, ну, на худой конец, стрекозу...
Затем просыпаются Антон и Антонина. Антонина уходит на кухню, готовит нехитрый завтрак. Антон бреется, завтракает и уходит на работу. Антонина тормошит Антошку, тот несколько минут никак не может вырваться из объятий Морфея, но затем встаёт, завтракает и убегает в школу.
Наконец, уходит на работу Антонина. На хозяйстве остаётся Антонио. Домашних дел, конечно же, невпроворот. Но он не обременяет себя работой. Свернётся клубочком на диване и спит.
Замечательный дом
Какой замечательный дом! Жаль только, ни одну лампочку в нём нельзя включить, и ни в одной розетке нет электрического напряжения. Но ничего, пробросим к дому электрический кабель, заведём в каждую квартиру провода, всё будет о’кей.
Какой замечательный дом! Жаль только, канализация в нём не работает и ни из одного крана не течёт вода. Но ничего, пробросим к дому трубы, заведём в квартиры шланги, всё будет о’кей.
Какой замечательный дом! Жаль только, зимой в нём страшная холодрыга. Батареи не работают, в стенах щели, в комнатах гуляет ветер. Но ничего, законопатим щели, пробросим к дому трубы парового отопления... Всё будет о’кей.
Какой замечательный дом! Жаль только... Но ничего... Всё будет о’кей...
Разговор об искусстве и литературе
– Доктор, Вы в театр ходите?
– Да, в анатомический.
– Доктор, а какую литературу Вы предпочитаете?
– Историческую... Читаю истории болезни.
Вернуться в дом Россия ищет троп
Люблю листать (а не читать подряд) книги стихов. Листая, можно найти то стихотворение, которое созвучно твоему теперешнему настроению, состоянию. Однажды нашёл остроумнейшее стихотворение И.Северянина «Классические розы» (1925 г).
Но как в это замечательное стихотворение могла затесаться нелепая строчка «Вернуться в дом Россия ищет троп...»? Подумалось, так может написать какой-нибудь начинающий графоман. Мастер так написать не может, не имеет права...
Однако размышляя, понял. Жизнь страны в 1925 г. казалась автору столь нелепой, что именно эта строка адекватно отражала его отношение к событиям в России.
Первый снег
Утром посмотрел в окно и увидел: идёт снег, нежный, пушистый. В этом сезоне он – первый! На душе стало тепло и радостно. Захотелось выразить эти чувства в поэтической форме. Воображение услужливо подсказало строчку: «Первый снег как первая любовь». Здорово, лирично, свежо! Главное – идея, а остальное дело техники. Я сел за компьютер и приготовился сочинять... И вдруг сознание омрачила мысль: а так ли нова эта строчка? Я ввёл строчку в поисковую систему, и тут же получил ответ: «Результатов: примерно 16 500 (0,31 сек.)». Это в случае точных совпадений. В случае же частичных совпадений – миллионы результатов!...
Сказал поэт, а я припомнил:
«Поэтом можешь ты не быть…»
(что ж делать, коль таланта нету?)
«…Но гражданином быть обязан».
Так предоставьте мне гражданство!
Ответ из Посольства
В ответ на Ваше Заявленье
Мы сообщаем: очень жаль,
Что Бог талантом Вас обидел.
Вот если б были Вы поэтом,
Такого уровня, как Бродский,
Тогда б мы вняли Вашей просьбе.
– И ты, – воскликнул Цезарь, – Брут?
– Не я, не я, легенды врут.
Кайф Юлий Цезарь
Жил в Риме Цезарь Юлий Кай,
И оттого ловил он кайф,
Что делать здорово умел
Одновременно много дел.
Новогодняя ночь
Разошлись, и стреляли, стреляли,
Постреляли и разошлись.
Молитва рыбака
Боже, иже еси
На небеси,
Сельдь иваси
Нам днесь даси.
Если выпили вы шкалик
На земном на шарике
Все – в одном мы ялике.
Если выпили вы шкалик,
Не раскачивайте ялик.
Мания величия
Скушав торт наполеон,
Нам известный от французов,
Думал, что на поле он
Бородинском, как Кутузов.
Плов и стихи
На стих похож хороший плов:
Кусочки мяса – вместо слов,
Крупинки риса – вместо ритма,
Изюм и запах – смысл и рифма.
Цепи рабства
Привязан к власти и карьере
Богатством, яхтами, дворцами,
Как жалкий раб к своей галере...
И очень дорожит цепями.
***
Не верь, не бойся, не проси,
Унынию не предавайся,
Борись, держись своей стези,
Ищи, найди и не сдавайся...
Свет шутки
Улыбка уместней, чем хмурость,
Свет шутки – чем зауми тьма.
Дурашливость – вовсе не дурость,
Дурашливость – признак ума.
Краткость и её брат
Краткость – важная примета,
Но важнее во сто крат
Для хорошего поэта
Не она сама, а брат.
Происхождение
Природа создала геном,
Планету в качестве обители,
Велела: будьте два в одном,
Двоих подобрала в родители.
На душе скребутся кошки.
Не фурычит интернет.
Дождь стучит в моё окошко,
Гром, средь туч просвета нет.
Мрачных дум не перечислить,
Голос разума затих:
Ни одной путёвой мысли,
Но зато... родился стих.
Хитёр, лукав как мафиози март.
Держись, мой друг, умно и осторожно:
Уже весна, но всё ещё зима,
Ещё снег-лёд, но провалиться можно.
Успех, везенье – к ним не привыкай,
Чтоб в будущем не испытать обиды.
И будь ты даже Цезарь Юлий Кай,
Не забывай про мартовские иды.*
* В мартовские иды (15 марта) 44 г. до н. э. Кай Юлий Цезарь был убит заговорщиками.
Морской стихией укрощён –
Не удалась ему погоня –
Спит беспробудно фараон
На дне.
Ни воины, ни кони
Не встанут на войны тропу...
А у евреев всё в порядке:
Им с неба манную крупу
Бог выделил по разнарядке.
Им сорок лет топтать пески,
В пустыне выжженной скитаться,
Пока не вымрут старики
В чреде естественных ротаций...
С тех пор прошло три тыщи лет.
Куда б ни привела дорога,
Всё вспоминают сей сюжет
Любимчики судьбы и Бога.
* Пророк Моисей, основоположник иудаизма
Осип Мандельштам
Век двадцать первый лишь в начале,
Но люди многое смогли:
Уже геном расшифровали
И башни-близнецы снесли.
Добро и зло – всё в человеке,
Не обойтись нам без потерь.
И всё ж... пусть скажет внук о веке:
«Мой ласковый и нежный зверь.»
Не спрашивай, куда ведёт дорога,
Никто того не знает наперёд.
И если от неведенья тревога,
Пусть на тебя беспечность низойдёт.
Не спрашивай, куда ведёт дорога,
Движенье – счастье, неподвижность – зло.
Мы на ногах с тобой, и слава Богу,
Мы движемся, нам, значит, повезло.
Не спрашивай, куда ведёт дорога,
Не спрашивай, в чём сущность бытия,
Не спрашивай, есть Бог, иль нету Бога.
Никто не знает. Может быть, и я
От всех вопросов отдохну немного…
Как думаешь, куда ведёт дорога?
Играют мысли, пляшут рифмы,
Ткань текста рвётся и трещит,
Ладью стиха несёт на рифы,
Скорлупка утлая дрожит.
Но веря в творческое чудо,
Я правлю твёрдою рукой.
Пока стихи писать я буду,
В них будут бури и покой,
Задумчивость и вдохновенье;
И вера: жизнь не прожита,
А вместе со стихотвореньем
Начнётся с чистого листа.
И карнизы, как новенькие монеты
Заставляют сощуриться пешеходов.
Вопросительно краны желтеют: »Где ты?»,
прежде, чем стройка под ними уйдет на коду.
Кленам плевать на дворников. Огибая
полосу автострады, ползут газоны:
По краям беспокойно пестреет стая
Посеревших газет и листовок. Сонный
Светофор, как собрание сочинений
Разделяет пространство на «до» и «после»
Воздух остыл и не оставил сомнений.
в близости осени. Их и не было вовсе…
Оттиск города... Автор: Рыба Клубничная
Город, застыв «в молоке горизонта»
В позе Нарцисса, смотрится в воду.
Утра гулять позволяют без зОнта,
Нет, без зонтА! Уходи, строчка, в коду.
Дворник плюётся: сорят эти клёны,
Клёнам плевать на ругательства эти.
Ленты дорог огибают газоны,
Сядешь в газон – и читай, что в газете...
Вот бы прочесть про свои сочиненья:
«Опубликованы в томе объёмном.»
Осень близка, в этом нету сомненья...
Нет...
Пусть выходят...
В изданьи трёхтомном!
Сумерки выкрали город. Ирина Ашомко
Сумерки выкрали город. На сердце тревога,
Тяжесть в желудке, боль в горле и в мыслях дурман.
Чёрный квадрат за окном, и второй – за порогом.
Трюки Малевича или волшебный туман?
Город, ау! Дай мне знать о себе, но не спамом,
Город, меня защити от обид и потерь,
Город, от боли спаси меня чудным бальзамом,
Ложечку я проглотил и страдаю теперь...
Лишь петушок прокричал ку-ка-ре-ку с насеста,
Ра засветился лучами грядущего дня,
Утро вернуло украденный город на место,
Ложечка за ночь исчезла внутри у меня.
Время ложиться на дно. Женя Махно
http://grafomanam.net/works/252324
Будто вода в водостоки, полные мнимых идей
Лжи новостные потоки – в уши нестойких людей.
Кончилось время иллюзий, нынче осталось одно:
Напрочь задраивай шлюзы. Время ЛОЖИТСЯ на дно.
Руководство к действию. А.Порошин
http://grafomanam.net/works/37861
Коль ты поэт – ни ямба, ни хорея,
Художник – ни картины в галерею,
Охотник ты – ни пуха, ни пера,
Коль ты шахтёр – ни тонны на-гора́,
И в заключенье заключённым пожелать:
Удачи вам, век воли не видать!
Покой мне снится иногда, его не знал с поры я детской,
Живу на вечной переправе и не менял своих коней.
Пока отбой не прозвучит, служу империи советской,
Она в людских умах осталась, и я до смерти верен ей.
Пусть даже целый век пройдет, но никогда я не забуду
Тех слов волнующих поныне... Чека, ревком, космополит,
Кулак, гулаг, нарком, генсек – упрямо повторять я буду,
Чтоб никакие аргументы ослабить веру не смогли.
Но если в классовой борьбе мне уберечься не удастся,
Какое новое безумье не покачнуло б шар земной,
Я все равно паду на той, на той единственной гражданской,
И эмиссары в пыльных шорах склонятся молча надо мной.
Позже ты понимаешь, зачем у жены живот…
Зачем у жены живот и что поселилось в матке…
И выбегая в дверь (времени ноль – цейтнот!),
Размениваешь уют на небо и плащ-палатку.
Цейтнот – Мария Шуваева
http://grafomanam.net/works/178503
Он – наверх, а время – вниз
Ради «перевеса».
Он – в дверной проем на бис,
Глупенький повеса.
Только позже он поймёт
Про живот и матку.
Вмиг махнул уют (цейтнот!)
Он на плащ-палатку.
Не плакать, не думать - Роман Н. Точилин
http://grafomanam.net/works/345563
Поэт ведёт себя замысловато,
И не понять, «трагедь» то иль «камедь»:
Ждёт серебра, а отвергает злато,
По заблуждению приняв его за медь.
Я больше дворник, нежели поэт...
Я больше птица, нежели звезда...
Я больше мальчик, нежели старик...
И осенью, найдя среди двора
себя с метлой стоящим у березы...
Дворник - Андрей Мединский
http://grafomanam.net/works/347017
Я, слава богу, не ассенизатор.
Скорей я дворник, нежели эстет...
Нашёл себя я осенью со златом
(ну что вы, нет...) с приятным ароматом
опавших листьев...
Всё же я поэт!
Деревенская песенка - Маша Луценко,
http://grafomanam.net/works/345200
Машиного молодца,
Будто иноходца,
Увели из под венца...
Взять что ль инородца?
Годен на ремонт крыльца,
Утвари, колодца.
Он бы Машу обласкал
В ледяной избе...
Только нету колоска
У него в губе.
сойди на нет - era
http://www.grafomanam.net/poem/323797
– Сойдёшь на нет – сиреневый закат,
Сойдёшь на да – малиновый рассвет.
Куда сойти, скажи мне, адвокат.
– Сойди на нет: на нет суда и нет!
Прикуривать слова - Майк Зиновкин
http://www.grafomanam.net/poem/98978
Я не гордец, пиит, рождаю в муках вирш...
Я маг семи стихий, я сам из первой сотни...
Восторженной толпы беременную мышь
Сметёт мой светлый шлейф в вонючей подворотне.
За шрамы на спине я Музу не люблю,
Она же бредит мной, мне шепчет: «Мой хороший!»
Изысканнейших слов сигары я курю,
Кхе-кхе-кхе-кхе-кхе-кхе, быть может, скоро брошу...
1. Куда-то движется Россия - Ольга Юнник
http://www.grafomanam.net/poem/308545
С рассвета, помолившись Богу,
Шагаем по пути надежд.
Но по какой ни шли б дороге...
А грабли всё одни и те ж.
Дырки в сыре, Б.Заходер
Сыр был ничей,
А может быть, бюджетный,
Что и создало ход сюжетный.
По первой версии* Лиса-плутовка
Сыр отняла при помощи уловки,
Точнее, лести, наскоро скроённой,
У якобы наивнейшей Вороны.
По следующей версии** Ворона
Из любопытства (ради рациона?)
Задумала "раскрыть загадку дыр",
И с головой ушла в проблему - в сыр.
И после этого от сыра,
Поверите ль, одни остались дыры.
Ещё о третьей версии*** скажу:
Подозревает Следствие Ханжу.
Читатель строгий мне простит едва ли,
Коль я оставлю басню без морали.
Как показал анализ обстоятельств,
Есть версии, но нету доказательств,
И Следствие должно извлечь уроки:
ОТ СЫРА ДЫРЫ - ЭТО НЕ ВЕЩДОКИ.
* Следователь И.А.Крылов
** Следователь Б.Заходер
*** Следователь К.Прутков
Я сегодня такой растерянный... - Сергей Окишев
http://www.grafomanam.net/poem/322177
Мы молоды – я с музой-лапочкой,
Нам этот мир растленный мил.
Старик Державин в белых тапочках
Нас, в гроб сходя, благославил.
Правила писания - 1 - Пестерева Елена
http://www.grafomanam.net/poem/33566
Кто там в ночи стучит-стучит,
Быть может, то стукач?
А, может быть, перитонит
Выстукивает врач?
Сапожник чинит сандалет?
Терзает ключ радист?
Строгает повар винегрет?
Бьёт в барабан джазист?
Пускай в округе все ворчат,
Но ведь по делу-то стучат.
Поэт лишь по забаве
В ночи стучит по «клаве».
Когда заварится зелёный чай... - Владислав Эстрайх
http://www.grafomanam.net/poem/43907
С петлёй на шее заварю зелёный чай,
И с Ней сыграю в русскую рулетку:
Когда войдёт, скажу Ей: «Не серчай!»,
Она расслабится, закурит сигаретку,
И, может быть, не выбьет табуретку.
не ешь в постели - Нора Никанорова
http://www.grafomanam.net/poem/321417
В алькове плачется молодка:
Зачем, зачем я полиглотка?
Колючим делают альков
Осколки иностранных слов.
Только сердце и небо - Андрей Румянцев
http://www.grafomanam.net/poem/319590
Были светлыми дали.
Не пугаясь проблем,
Мы о судьбах гадали,
И не менее чем...
Мир дарил без обмана
Нам величие тем,
Грандиозные планы,
И не менее чем...
Мир, что мы намечтали,
Истончился совсем.
Мы лишь те, кем мы стали,
Но не более чем...
Каренина - Ременюк Валерий Адольфович
http://www.grafomanam.net/poem/225972
Как много женщин, издавна знакомых...
А как проблема эта непроста!
И я проблемой каверзной влекомый,
Не брошу ресторанчик у моста.
С достоинством фланируя меж пьяными,
Увижу я: сидит Она одна,
И я дыша духами и туманами,
Подсяду к незнакомке у окна.
И разговор начну я про рождаемость...
Прощай, умытая Россия,
«Страна рабов, страна господ,
И вы, мундиры голубые,
И ты, им преданный народ.»
Тебя мундиры голубые
В очередной умыли раз,
С колен поднял тебя «мессия»
И подсадил на нефть и газ.
Ряды достойнейших редели,
Их заменили болтуны.
Сбегают за твои пределы
Твои умнейшие сыны.
И время над тобой не властно,
Всё как всегда, как искони,
Здесь быть талантливым опасно,
Как в прошлом, в Лермонтова дни.
Среди миров – И.Анненский
Из всех страстей, которыми я жил,
Её одной я повторяю имя...
Не потому, чтоб я Ее любил,
А просто стало скучно мне с другими.
И с Ней одной я духом воспарял,
И у Нее одной ищу ответа,
Не потому, что здесь я потерял,
А просто здесь всегда так много света.
попытка отступления - Ирина Василенко
http://www.grafomanam.net/poem/65120
Замашки, рутина, работа...
Судьба – что-то вроде орбиты,
Её мне подправить охота...
Но все магазины закрыты.
Закрой глаза - Ник Туманов
http://www.grafomanam.net/poem/316386
Из нас исходят дактиль, анапест,
Как кипяток чрез тонкий носик в чашку.
Напишешь ясно – весь ты нараспашку,
А натемнишь – и ты в тумане весь...
Броня небосвода предельно крепка.
В Москве непогода. Озябла река...
Слоняешься с выгнанным в шею месье,
наставником бывшим юнцов желторотых,
а ветер листву, как во рту монпансье,
гоняет и виснет шпаной на воротах...
Прогулка по набережной - Антон Стрижак
http://www.grafomanam.net/poem/2589
Элегию «Осень» поэт сочинил,
«В Москве непогода. Озябла река...»
«Броню небосвода» слегка затемнил
В тетрадке «рукою, нетвёрдой пока... »
Красивейший образ «во рту монпансье...»
Пришлось в стих ввести отставного «месье».
А дальше вопрос, с кем французу «слоняться»,
Элегии с Эльгой пришлось поменяться.
Утренний кофе - Ната Ли
http://www.grafomanam.net/poem/149082
Солнце пό небу скачет, как будто безудержный мячик,
Тераватты бездумно транжиря, но их на века и века...
Миллионы веков будет кофе заваривать мальчик...
Лишь бы завтра всех нас не взорвали, устроив скандальчик...
Всё на свете проходит... Нет только конца дуракам...
Когда-нибудь... - Лилианна Сашина
http://www.grafomanam.net/poem/83989#
Долой стихи... Хочу иметь деньжищи...
Прошло пять лет... Успешный и богатый,
Живу как Бог, гребу деньгу лопатой...
Как мог существовать я раньше нищим?
«Когда на сердце тяжесть и холодно в груди»,
К поэзии великой, как в жажде, припади,
И помни, прикасаясь к волшебной красоте:
Таланты держат нравы на должной высоте.
Держать махину эту – «не мёд со стороны.
Напряжены их спины, колени сведены.
Их тяжкая работа важней иных работ:
Из них ослабни кто-то» – и нравственность падёт.
«Во тьме заплачут вдовы, повыгорят поля,
И встанет гриб лиловый, и кончится Земля».
А с нравами проблемы, чем дальше – тяжелей:
Не слышно здравых мыслей, вокруг один елей.
У них талант от Бога, чудны его дела, –
«Поставлены когда-то, а смена не пришла».
Они весь день на страже, им ночью не до сна:
Пока не пали нравы – за них идёт война.
«Стоят они, навеки, уперши лбы в беду,
Не боги - человеки, привычные к труду».
И жить ещё надежде, и жить ещё мечте –
Таланты держат нравы на должной высоте.
Комментарий от 10.12.2015:
Уже не держат. Так низко нравы ещё никогда не падали. И в этом большая вина бывших талантливых людей.
Автору - Елена Кабардина
http://www.grafomanam.net/poem/126694
Ты автор, потому в чернилах лоб и руки,
и бес тебе в ребро, и грудь твоя в крестах,
коль автор, так терпи ты творческие муки,
и будь готов к тому, что голова – в кустах.
Ты автор, значит ты по праву – богу свечка,
ты автор, значит ты и чёрту кочерга,
ты автор, значит ты невинен как овечка,
ты автор, значит ты виновен как Яга.
Слёг мой друг… - Андрей Баюрский (Бродяга)
http://www.grafomanam.net/poem/36230
Уходил он скромно, по-английски,
Не сказав привычно: «Ну, бывай».
Отхлебнув глоток последний виски,
Произнёс негромко: «Всем good-bye».
я ушел по делам, босиком, по весенней воде... - Георгий Сапсан (Волжанин)
http://www.grafomanam.net/poem/307399
«Я ушел по делам, босиком»... Кот мяучит «нигде»...
Почему босиком?... Простужусь?... Но зато эпатажно!
Что такое «нигде»?... Неужели для Вас это важно?
Ну тогда объясняю: «Нигде» - это рифма к «воде».
А наши кошки с нами не пойдут - Татьяна Партина
http://www.grafomanam.net/poem/187725
Когда нет ясности, куда идти
При смене строя, ценностей, уклада,
Доверьтесь кошкам в выборе пути:
Куда они – туда нам с вами надо!
Viaggio (В итальянской кофейне) - Таня Кузнецова
http://www.grafomanam.net/poem/45923
Сегодня от любви не убегу,
Мне от твоей усмешки – не в дугу,
И помня, что сегодня день кофейни,
Я буду кофе пить, пока смогу.
Терпи меня, мой серый небосвод... - Татьяна Коновалова
http://www.grafomanam.net/poem/236103
Люби меня, мой светлый небосвод,
Как ты любить умеешь всё на свете,
Как любят нас с рожденья наши дети
За ласку, за родительский уход...
Люби меня особенно за то,
Что я пряма, как черенок лопаты,
Для подлецов – крапива с вкусом мяты,
Ожог, нокдаун, переменный ток...
Змея во сне запускает пиит,
Ветра порыв, и верёвочка рвётся, –
Мир накреняется, кофе горчит*,
Звёзды моргнули и тонут в колодце...
* См. Бумажный змей - Ирина Янакова
http://www.grafomanam.net/poem/230662
См. Поэту. – Вадим Овчинников (Nord)
http://www.grafomanam.net/poem/260405
Идейный графоман - Михаил Куренный
http://www.grafomanam.net/poem/296177
Ну, наконец-то, появилась ясность,
Теперь понятно, как ценить стихи:
Катрен – окурок, если неплохи,
И пачка целая, когда они прекрасны.
Дорога поэтов - Роджер Веселов
http://www.grafomanam.net/poem/246039
Пилаты поэтов
в тупик не загонят:
свободен поэт
как на море пират,
в огне не горит
и в воде он не тонет,
весёлый как Роджер,
блестящий как клад.
трали-вали - Щербанова Татьяна
http://www.grafomanam.net/poem/55642
Аты-баты, шли солдаты в бой, в кромешный ад,
Воевали, трали-вали, «шашки наголо!»
А приплыли, тили-тили, в прошлый век, назад,
Диктатура, шуры-муры, воровство и зло...
Это утро - Роман Н. Точилин
http://www.grafomanam.net/poem/313791
Чтобы знанья быстро смог постичь,
От зубрёжки ты себя щадя,
Не читай книг толстых, как кирпич,
А учись у невесомого дождя.
Пусть стучит он, темечко долбя,
Может быть, промокнешь ты насквозь,
Может, заболеешь…, но в тебя
Знания войдут, как в доску гвоздь.
Как хорошо гулять среди поэтов...
Галина Золотаина
http://www.grafomanam.net/poem/197414
Как хорошо гулять средь кавалеров,
Топтать дорожки площадей и скверов.
Но если кавалер – к тому ж поэт,
Тащи его, не думая, в буфет.
Вином и дамами поэт не избалован...
Он будет пылок, словно Казанова.
Дует ветер озорной в паруса фрегата... - Ляля Беззубая
http://www.grafomanam.net/poem/80016
Не те я параграфы в школе учила:
«Люблю», ты не «любишь»... – глаголов спряженье.
Но разве в спряжении женская сила?
Внимайте девчонки: вся сила в склоненьи.
Мне б личного счастья, хотя бы немного...
Меня невзыскательность эта пугает.
Готова я стать хоть Колумбом, хоть коком,
Жилетом спасательным иль попугаем.
Я долго «въезжаю», мне ранее ум бы, –
Склонила б его, позабывши про слабость.
Со мною добился бы славы Колумба!...
Он мне предпочёл деревянную бабу.
* См. "О последнем стихотворении", Алексей Канзепаров,
http://www.grafomanam.net/poem/312491
* См. Хотелось бы уйти... - Гера Гамаюн
http://www.grafomanam.net/poem/312381
Орешки щёлкает белка, исходит стихами муза,
Поэт пьёт с соседом водку. Где истина? Может, на дне...
«Потомки рабов искусно себе выплетают узы.»
Поэта покинула муза... Но ты приходи ко мне!
*Стихи о конце света - Стихокошка
http://www.grafomanam.net/poem/312239
«Поэт», А.С.Пушкин
Увы, господь, неровно делит! Отмерен век нам небольшой и так, а мы стареем телом намного раньше, чем душой. И сидя ночью в Интернете, как рыбки, пойманные в сеть, душою мы всё те же дети, которым выпало лысеть, стареть, болеть, седеть висками, не повзрослев на уйму лет, и, начитавшись Мураками, так и остаться дураками.
В чём я не прав, скажи, поэт?
Даниш Николай (Внебрачный сын Тени отца Гамлета)
Пока не требовал ответа
Вопрос, поставленный тобой,
В заботах суетного света
Поэт, увязнув с головой,
Забыл свою святую лиру;
Душа вкушала хладный сон,
И меж детей ничтожных мира,
Был, может, всех ничтожней он.
Но лишь поставленный вопрос
До слуха чуткого коснулся,
Поэт душою встрепенулся
И разом умственно подрос.
Ты прав, господь, неровно делит! Отмерен век нам небольшой и так, а мы стареем телом намного раньше, чем душой. И сидя ночью в Интернете, как рыбки, пойманные в сеть, душою мы всё те же дети, которым выпало стареть.
Ты старость точно не обманешь,
Но чтоб не выйти дураками,
Читать не надо Мураками.
В чём я не прав, скажи, эН.Даниш?
Какую тему взять мне на прицел?
Хочу не о насущном, а о вечном,
Чтоб мне не плыть в потоке быстротечном,
И чтобы стих мой завтра не истлел.
Хочу не на коленке – за столом,
Не в суете, не в спешке, а степенно,
Чтоб контуры являлись постепенно,
Чтоб к цели мне не рваться напролом.
Так в прошлом и творили мастера,
И не зазорно нам у них учиться.
. . . . . . . . . . . . . . .
Чтоб так писать, я опоздал родиться
Всего на век, от силы – полтора.
А если выучка поэта,
Иль форма, может быть, плоха,
Иль песенка его уж спета,
Он может... выдать петуха.
Для виршей о погоде есть среда.
Используйте закаты и восходы.
Пусть обитанья вашего среда
Послужит вам прообразом Природы.
В четверг живописуйте тарарам
В политике, быту и на работе.
Не сочиняйте лишь по вечерам,
Иначе до утра вы не заснёте.
Не означает нулевой итог
(Не пишется хоть плачь), что Вы – бездельник.
И если Вам претит тяжёлый слог –
Не вздумайте работать в понедельник!
На самом деле, не люблю
Я рыбный промысел жестокий.
В реке поэзии ловлю
Я рифмы, образы и строки.
Нет лова – не держу обид,
Но вот приходит вдохновенье –
Как в котелке уха кипит,
Так варится стихотворенье.
Чем вдохновляется поэт,
Когда в метро/в трамвайной давке
Вдруг обособится на лавке
И сочиняет триолет?
Чем вдохновляется поэт,
Ему, возможно, мнится слава?
О, это – сладкая отрава...
Но жить с ней можно много лет.
Чем вдохновляется поэт?
Быть может, ролью в вечной драме:
Творит стихи Прекрасной Даме,
Обмысля обаять объект.
Чем вдохновляется поэт?
Возможно, пишет ради денег,
А, может, просто он бездельник –
И дело в том, что... дела нет.
Все крылатые фразы обыграны,
Разошлись на цитаты, эпиграфы.
Если творческий раж не унять,
Надо что-то своё сочинять.
Золотой ключик
Мне бы ключ – но не от дверцы
За холстом на стенке голой –
От читательского сердца,
Чтобы жечь его глаголом...
Виды лимериков
Лицемер сочинил лицемерики,
В Ницце мэр сочинил ниццемерики,
Вице-мэр сочинил вицемерики.
Восторгают их эти лимерики,
Как Колумба – открытье Америки.
Выходит, стих не сложится, покуда
Не совершится хоть немного чуда.
Что стоишь, качаясь,
Тонкая рябина,
Головой склоняясь
До самого тына?
А через дорогу
За рекой широкой
Так же одиноко
Дуб стоит высокий.
Тонкая рябина [ответить]
> > Ивану Сурикову
Как бы мне, рябине,
К дубу перебраться?
Я б тогда не стала
Гнуться и качаться.
Тонкими ветвями
Я б к нему прижалась
И с его листами
День и ночь шепталась.
Иван Суриков [ответить]
> > Тонкой рябине, Дубу
Но нельзя рябине
К дубу перебраться!
Знать, ей, сиротине,
Век одной качаться.
Владимир Киршон [ответить]
> > Ясеню, Тополю, Осени, Дождю, Месяцу, Облаку
Где моя любимая?
Владимир Киршон [ответить]
> > Другу единственному
Друг ты мой единственный,
Где моя любимая,
Ты скажи, где скрылася,
Знаешь где она?
Друг единственный [ответить]
> > Владимиру Киршону
Была тебе любимая,
Была тебе любимая,
Была тебе любимая,
А стала мне жена.
Владимир Киршон [ответить]
> > Ясеню, Тополю, Осени
Запись удалена написавшим
А ты готов со мной меняться?
«О погоде», Татьяна Лоза (Высокова)
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/290397/
Друзья, мы представляем много стран,
У каждого из нас – своя валюта.
Чужая – не годится в ресторан
И на зачёт к доценту института...
Нам не поможет здесь и графобалл,
Который стоит ныне меньше цента.
Друзья мои, я выход откопал –
Дарю, и даже не прошу патента.
Бюро обмена надобно открыть,
И в нём должны быть разные отделы.
И даже не потребуется прыть,
Чтоб под завязку загрузить их делом.
Отдел погоды: ... бору – на мистраль...
Одел жилья: ... бунгало – на пентхауз...
Отдел сезонов: ... осень – на февраль...
Отдел мелодий: ... вместо панка Штраус...
Отдел литературы: ... на стихи
Меняю прозу по крутому курсу...
Отдам две гениальные строки
За повесть, что придётся мне по вкусу...